...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

jueves, 23 de diciembre de 2010

martes, 21 de diciembre de 2010

HISTORIAS SOMALÍES - FERNANDO MENÉNDEZ



Al final de la jornada, los terneros, cansados, se tumbaban unos metros antes del establo. Le gustaba arrimar las manos al manso vapor de sus hocicos. Entonces aparecía su padre caminando descalzo sobre la yerba. Lanzaba al vuelo sus botas embarradas. Sonreía un instante.

***

Con un lápiz dibujó un río y al lado un árbol. Se vio cruzando el río, subido al árbol. Eligió una ciudad en el mapa. Dejó de pensar en sí mismo.

***

Sentirse extraño le tranquilizaba. A menudo olvidaba su dirección. Miraba los edificios. Se ponía de puntillas. Perdía de vista las chimeneas.

***

Le reprochan que todo sucede a la vez. Pero él puede hacerlo. Acariciar en el mercado la piel de los melocotones, tratar de  adivinar los nombres de los desconocidos.

***

Paseo: el acróbata siempre camina lanzando al aire a un compañero.

***

Saca a la intemperie un trozo de madera muerta. Deja que la suerte reparta las inclemencias del tiempo.
La obra de su vida.

***

Viviendo entre restos de una fiesta. Al abrir un contenedor, escombros de una noche o los moldes inservibles de un poema por hacer.

***

Supo que la tarde es un saurio somnoliento. Fauces que se abren más allá de un portal. Miedo a desmoronarse. Miedo al miedo.

***

Se protegía mintiendo. Puso una vela, levantó violines y mató su hambre con ensaladas. Podían llegar insomnes y le pedían la hipnosis de su postura, de sus desvelos.

***

Apenas sale. Cualquier desconocido dispara sus remordimientos. Quizá un parque al lado de una iglesia. Niños que pasan el rato en los columpios mientras sus madres mastican la tarde en conversaciones banales. Algún niño cae y despelleja sus rodillas. Entonces él, se toca los codos y se niega a recordar.

FERNANDO MENÉNDEZ.   HISTORIAS SOMALÍES. KRK

domingo, 19 de diciembre de 2010

FICHA POLICIAL DE ROQUE DALTON

Ficha policial
Apellidos y nombre: Dalton García, Roque Antonio
Reseñado en la Dirección Gral. de Policía: 9 de Octubre de 1960.
Talla: 1. 70 cm.       Iris: Cas. Osc.            Color: Blanco.
Nariz: Grande.        Boca: Mediana.        Cabello: Neg. Liso.
Cicatrices: Los ojos incrédulos de Pancho (Armando Arteaga)
Motivo de su primera detención: Desconocido
Alias: El Ciervo Perseguido.
Fecha de la muerte: 10 de Mayo de 1975.
Circunstancias del fallecimiento: asesinado por sus propios compañeros del Ejército Revolucionario del Pueblo tras ser acusado de trabajar para la inteligencia cubana, La CIA, los Legionarios de Cristo y el Opus Dei. Acusado de ser visto comiendo un Big Mac con Coca cola. Acusado de planear el asesinato de Mickey Mouse sin el consentimiento del ERP. Acusado de soñar más de lo permitido por aquellos a quienes cantaba.  Acusado de acusar al capitalismo de esas cosas que todos sabemos que el capitalismo hace de manera altruista por y para nosotros. Acusado de  emular a Rosa Luxemburgo, a Trotsky  y a Cristo, pues no existe mayor enemigo que aquel a quien amas,  aquel  por quien luchas, aquel por quien llevas un violonchelo escondido en el pecho. Ahora El Ciervo es ya un gran muerto.  Sus vicios lucen como joyas antiguas con los deliciosos colores del veneno. Hay flores de todos los aromas en su tumba e imitan los adolescentes sus gestos de júbilo, sus ocultas palabras de congoja. Fue leal y fue bueno y yo no conocí su manera de mirar a los ojos.
 
Al autor de  El Vanidoso. Con mi admiración y respeto.    Jorge Espina


sábado, 18 de diciembre de 2010

SE BUSCA - JORGE ESPINA




SE BUSCA

trabajadores y trabajadoras de E.T.T.
que buscan al hombre o mujer de su vida
en las revistas del corazón.
Poceros
que juegan a la lotería
en busca
de un palacio.
Albañiles
que al llegar a casa
consultan su árbol genealógico
en busca
de nobles antepasados.
Panaderos 
adorando a Mercedes Benz
ante el escaparate 
del concesionario.
Mineros
que escrutan sus apellidos
en busca
de un escudo heráldico.

¿Qué buscáis en realidad?

¿Es esto la esperanza?

viernes, 17 de diciembre de 2010

SEAMUS HEANEY



... La tosca bota reposando en el asa, el mango
contra la rodilla interior apalancando con firmeza.
Arrancaba altos tallos, enterraba muy hondo el canto brillante
para desparramar nuevas patatas que recogíamos nosotros,
amando su fría firmeza en nuestras manos...
                                        ...cabeceando y cortando limpiamente, lanzando terrones
por encima de sus hombros, profundizando más y más,
buscando tierra buena. Cavando.
                                            El frío olor del moho de patata, el chapoteo y el azote
de turba húmeda, los tajos secos de un borde
a través de raíces vivas se despiertan en mi cabeza.
Pero no tengo un azadón para seguir a hombres como ellos.

Entre mis dedos índice y pulgar
la rechoncha pluma tantea.
Con ella cavaré.

                                          SEAMUS HEANEY

                                          de muerte de un naturalista

jueves, 16 de diciembre de 2010

STONER-JOHN WILLIAMS


«Se trata simplemente de una novela sobre un tipo que va a la universidad y se convierte en un maestro. Pero es una de las cosas más fascinantes que jamás he encontrado.»

TOM HANKS


EN EFECTO, NADA MÁS SENCILLO DE CONTAR QUE EL ARGUMENTO DE ESTA OBRA. WILLIAM STONER, HIJO ÚNICO DE UN MATRIMONIO DE GRANJEROS QUE SOBREVIVE EN LA PENURIA MATERIAL, ES ENVIADO A ESTUDIAR AGRICULTURA A LA UNIVERSIDAD DE MISSOURI. EL OBJETIVO DE SU PADRE ES SENCILLO: QUE EL CHICO APRENDA TÉCNICAS NUEVAS Y QUE, A LA VUELTA, SE HAGA CARGO DE LA GRANJA.

PERO EN ESAS CLASES DONDE SE SABE UN INTRUSO, Y EXTRAÑAMENTE ESPOLEADO POR UN PROFESOR IRÓNICO Y CASCARRABIAS, ARCHER SLOANE, DESCUBRE LA LITERATURA, Y DE QUÉ MANERA LOS LIBROS PUEDEN CAMBIAR SU VIDA.

SIGUIENDO EL CONSEJO DE SLOANESTONE DECIDE NO SEGUIR A LOS COMPAÑEROS QUE SE ALISTAN PARA COMBATIR EN LA PRIMERA GUERRA MUNDIAL, Y TAMBIÉN GRACIAS ÉL SE CONVIERTE EN PROFESOR. LUEGO, CONOCE A LA JOVEN EDITH, QUE PRONTO CONVIERTE EN SU MUJER. ES SU PRIMER GRAN ERROR, Y AUNQUE EL NACIMIENTO DE SU HIJA GRACE LE CONCEDE UNA TREGUA, LA VIDA CONYUGAL SERÁ SIEMPRE UN INFIERNO CONTRA EL QUE SU CARÁCTER PASIVO LE IMPEDIRÁ REBELARSE.

ENFRENTADO TAMBIÉN A UN COLEGA DEL CLAUSTRO QUE LLEGA A SER SU SUPERIOR, LOS AÑOS PASAN ENTRE LAS MISERIAS PERSONALES Y LAS DECEPCIONES PROFESIONALES. SÓLO UNA BREVE PERO INTENSA AVENTURA AMOROSA Y UNA TARDÍA REIVINDICACIÓN DE SU VALÍA PROFESIONAL ALIVIAN SUS ÚLTIMOS AÑOS, QUE SE CONSUMEN SIN HABER LOGRADO LO ÚNICO QUE DE VERDAD ANSIABA: LA PAZ INTERIOR.

 

«Un retrato magistral de un hombre virtuoso y verdadero.»

The New Yorker

 

«Una sencilla pero vibrante obra.»

The Times Literary Supplement



JOHN WILLIAMS (1922-1994) NACIÓ Y SE CRIÓ EN EL NORESTE DE TEXAS EN UNA FAMILIA DE GRANJEROS.

Después de desempeñar varios empleos en periódicos y estaciones de radio, se enroló en el ejército en 1942. Finalizada la Segunda Guerra Mundial, fue a la Universidad de Denver, donde obtuvo su licenciatura en 1949, y su maestría en 1950. Durante este periodo publicó su primera novela, Nothing But the Night (1948), y su primera colección de poemas, The Broken Landscape (1949).
En otoño de 1950, Williams se integró en el claustro de profesores de la Universidad de Missouri, donde dio clases y obtuvo el doctorado en 1954. Años más tarde vio la luz su segunda novela, Butcher's Crossing (1960), en tanto que su segundo poemario, The Necessary Lie, fue publicado en 1965, justo cuando él se convirtió en editor de la revista literaria University of Denver Quarterly, responsabilidad que asumió hasta 1970. Precisamente ese año llegó a las libreríasStoner.
Su última obra publicada, Augustus, fue ganadora del National Book Award de ficción en 1973. Tras jubilarse de la Universidad de Denver en 1986, Williams se trasladó con su mujer a Fayetteville, Arkansas, hasta su muerte el 3 de marzo de 1994. Una quinta novela, The Sleep Of Reason, quedó inacabada en el momento de su fallecimiento.


La crítica, unánime

«Stoner, de John Williams, es algo más que una gran novela, es una novela perfecta, bien contada y muy bien escrita, de manera conmovedora, que quita el aliento.»

The New York Times Book Review

 

«[Es] algo aún más extraño que una gran novela: es una novela perfecta, tan bien narrada y tan hermosamente escrita, tan profundamente conmovedora, que te deja sin aliento.»

 Morris Dickstein

 

«El mejor libro que he leído en 2007 fue Stoner de John Williams. Es quizás el mejor libro que he leído en años.»

Stephen Elliott, The Believer

«Stoner está escrito en el más franco de los estilos... la razón. Su héroe es un oscuro académico que soporta una serie personal y profesional de agonías. Sin embargo, la novela es absolutamente fascinante y sencilla ya que su autor, John Williams, trata a sus personajes con una sencillez y honestidad tan brutales que no podemos dejar de amarlos.»

Steve Almond, Tin House


«Williams no escribió mucho en comparación con algunos novelistas, pero todo lo que hizo fue excelente... es una pena que hoy en día no se le lea más a menudo... Pero es genial que por lo menos dos de sus novelas [Stoner y Butcher's Crossing] hayan vuelto a reimprimirse.»

The Denver Post

 «¿Por qué no es más conocido este libro?... Muy pocas novelas o escritos literarios de cualquier tipo, han llegado como Stoner a estar tan cerca de un alto nivel de sabiduría humana o a una obra de arte.»

CP Snow


«Formal, espléndida y conmovedora. Lo que hace que Stoner sea tan impresionante es la intensidad de la figura y el carácter de un autor de altura.»

Irving Howe, New Republic


«Un retrato magistral de un hombre virtuoso y verdadero.»

The New Yorker

 

«Una sencilla pero vibrante obra.»

The Times Literary Supplement

 

Editorial Baile del Sol. Narrativa. 2010. 246 páginas. Traducción de Antonio Díez. ISBN: 978-84-15019-34-3. 15 €.

 

NEIL YOUNG & PEARL JAM -ROCKIN IN THE FREE WORLD-

Esta noche pasada me acerque al Morrison bar con el hermano Antonio. Queríamos  rezar el ángel de la guarda, dulce compañía, no me dejes solo ni de noche ni de día, no me dejes solo que me perdería. El bar estaba cerrado, pero vimos una luz al fondo del túnel y  escuchamos esta canción celestial.   Es un lujo que suban las persianas de un local y puedas disfrutar con Randy (bajo de los MEN) y con Diana de unas cervezas escuchando a Neil Young y Pearl Jam



MORRISON BAR. C/Joan Bauza 43 (manzana del Metropolitan) Palma de Mallorca. Poetry bar rock. Con la mejor música. La gente del Morrison tiene un pájaro azul en el pecho. Un Bar de rockeros con sala de poesía y Morrison stadium. Recomendado por la guía de los poetas ebrios.




miércoles, 15 de diciembre de 2010

MAX FERNÁNDEZ. UN POETA EBRIO SALTANDO POR EL ACANTILADO



SOMOS

Somos almas
buscando en los charcos
su cordón umbilical.



PRIMERO
Primero somos cuerpos
lamiéndonos el amor.
Luego,  canciones vistiéndose.




MADRE ÁRBOL
Romperse en dos,
convertirse en rama,
así era nacer.




MADRE ESCUCHA

Madre, todo mengua,
el hombre se ha vuelto gorrión
y la noche nido.



Max Fernández Riera. Pequeñas verdades del niño mandrágora
Agente Noviembre a.c.



martes, 14 de diciembre de 2010

ANA PÉREZ CAÑAMARES - MORALEJA



Contar una historia es fácil.
Las cuentan a los conductores de autobuses
las mujeres que se pintan de más
quizá por aburrimiento.
Las cuentan los camareros
arrancadas a los segundos
que tarda el café en salir a borbotones.
Los niños a la puerta del colegio.
Los periodistas mediocres
para rellenar las hojas y las tardes.
En las consultas se cuentan historias
de puntos abiertos y esguinces mal curados.
Los curas las cuentan los domingos
y las peluqueras a diario
y los vendedores de enciclopedias
si se les abre la puerta.
Pero a mí tanta historia me cansa.
Tanto fue, tanto vino, y se casó, y ha muerto.
Todos hemos ido y hemos vuelto
nos hemos casado y moriremos.

A mí de las historias sólo me interesa
ver sus espaldas cargadas
cuando se dan la vuelta.
Si tienen el pantalón caído
y les asoma el culo.
Si cuando nadie las mira
ellas miran a los ojos de los perros.
Sólo me interesa la historia
que se agacha y recoge del suelo
una colilla de cigarro y se la guarda.

La historia que encuentra un banco
y se sienta y sin que nadie la mire
llora la muerte de las moralejas.

ANA PÉREZ CAÑAMARES. LA ALAMBRADA DE MI BOCA.
ED: BAILE DEL SOL

domingo, 12 de diciembre de 2010

Isabel García Mellado. Cómo liberar tigres blancos



Estar lleno de peces
la habitación furiosa sin sonidos reales
creer en el azul y comprender el blanco
asistir a una frase que se convierte en tigre,
ser a ratos un ángel y saber
que estar triste
es un niño pequeño con ganas de reírse

                      ***

Le negaron más alas
pero ella vuela,
inmersa en la ciudad y sus rugidos,
salvaje como un niño
sin caminos,
como el tigre más blanco
que hayamos visto nunca

                      ***

ayer llegamos pronto, al rugir de los mares, un pájaro planeaba tranquilo círculos en el cielo limpio.  la señora gregoria entre ollas llenaba de olores la casa enorme hecha de recodos y crujidos. buscamos el lugar exacto donde empezó todo y volvieron a brotar unas flores rojas innombrables por las rendijas. el tiempo en este pueblo nunca tuvo prisa. la cara de la gente es eterna. el exterior frondoso de verdes lleva siglos macerando historias en silencio puro. por eso la gente sabe mirar así y por eso nosotros parecemos unos extranjeros a los que nadie ha enseñado la verdad de las cosas. Hubo un tiempo en que tú sí sabías hacerlo, antes de que yo te arrancara corriendo las raíces del suelo para llevarte de aquí allá tú siempre tan preciosa y tan callada siguiéndome, lo sabías todo y esperabas. Pasaste desiertos ciudades enfermas ríos niños relaciones exquisitamente extrañas enfermedades tormentas escupitajos y fuiste perdiendo el idioma del pueblo y ganando cucarachas ceniceros luces de neón carreteras, a cambio aprendiste a cantar como si fueras la misma vida y a pesar de todas las cosas al final del día nunca te olvidaste de cogerme al vuelo para que yo pudiese regresar siempre a una casa, como los niños. tú has sido tu casa y la mía. Llegamos increíblemente lejos con todos esos nombres importantes que a ti te daban lo mismo y lo único que pedías era que cuando fuéramos como somos ahora y el mundo ya no fuese nuestro volviéramos aquí, con la señora gregoria que jamás se ha muerto y el plañir de las olas. querías hacer brotar otra vez flores rojas a través de las piedras antes de morirte. y sigues exactamente igual de hermosa que el día que te encontré y no pude otra cosa que llevarte conmigo

Cómo liberar tigres blancos.   Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker

sábado, 11 de diciembre de 2010

ANTONIO ORIHUELA - CALLES DE NIÑO



CALLES DE NIÑO

En la noche,
si tomabas impulso en la Friseta,
-con un poco de suerte-
llegabas sin dar un pedal,
incluso tenías que frenar fuertemente
para no pasarte de casa.

Hoy, cuando después de veinte años
he vuelto a hacer ese trayecto,
he pensado
que eso fue
para mí
la infancia.
    
                   ***

EN EL SILENCIO

Los días de tormenta junto al abuelo.
La lluvia colándose por el techo de mi casa.
Los pies de la abuela saliendo de una palangana.
Mi mano limpiando el vaho de un espejo.
Los dedos paseándose por el lomo de los libros.
El océano.
La mente.

                   ***

Para que me protegiera,
esta mañana tracé una linea de tiza en la pizarra y,
como si fuera un hondo precipicio,
fue cayendo dentro de ella todo lo malo,
aunque después, cuando me alejé,
volvió a ser un simple trazo blanco sobre el  encerado.

Naturaleza múltiple de lo mágico.

                   ***

Un día
hablarás a tus hijos de mí,
y la novia del viento volverá a  juntar
un pequeño montón de polvo
entre sus manos.

Mirarán para otro lado.

No nos verán.

Antonio Orihuela. Narración de la llovizna.  Ed. Baile del Sol

viernes, 10 de diciembre de 2010

ESTADOS UNIDOS PERDONA A JIM MORRISON



Este jueves, Estados Unidos ha perdonado a Jim Morrison. Y le ha costado 41 años. Dos años antes de morir en París, Morrison acudió a dar un concierto con su grupo, The Doors, en el Dinner Key Auditorium de Coconut Grove. Según una demanda presentada por varios testigos -algunos de ellos agentes de policía- Morrison se bajó la bragueta en el escenario y simuló una masturbación mientras insultaba a los asistentes. La policía local de Miami le denunció. Hubo un juicio por escándalo público y lo perdió.
la archidiócesis católica de Miami organizó una manifestación a favor de la decencia pública. Logró reunir a 30.000 personas. Acudió la activista ultraconservadora Anita Bryant, la misma que rugía contra los grandes males de la homosexualidad, para denunciar la decadencia en la que caían América y el mundo
Las autoridades de Miami emitieron seis órdenes de búsqueda contra el cantante por otros tantos cargos relacionados con conductas obscenas. Finalmente, Morrison se entregó al FBI en Los Ángeles cuatro días después. Se sometió al juicio, que tuvo lugar un año después del incidente. En el juzgado apareció desafiante. "¿Es verdad que se tropezaba con sus instrumentos en el escenario?", le preguntó el fiscal, tratando de demostrar que estaba borracho o drogado aquella noche. "Yo no toco instrumentos. Yo canto". "Bueno, y ¿admite que estaba cantando de mala forma aquel día?". "Eso es una cuestión de gusto"
Se le condenó por dos faltas: exhibicionismo y uso de lenguaje ofensivo en público. Seis meses de prisión y 500 dólares de multa. Fue esposado, llevado al calabozo y puesto en libertad previo pago de una fianza. Muchos promotores de conciertos cancelaron las actuaciones que los Doors tenían apalabradas, temerosos de que el episodio se repitiera. Sólo darían un último concierto tras la condena de Morrison, en Nueva Orleans. El cantente-poeta se mudó a Francia, dejó el país de la decencia atrás y murió en 1971, a los 27 años. 41 años después del incidente que, según muchos historiadores del rock, deshizo a los Doors, Morrison ha sido redimido. El comité que concede perdones judiciales en Florida decidió absolverle póstumamente de forma unánime este jueves. El propio gobernador de Florida defendió al cantante durante la audiencia que ha tenido lugar esta semana. Posteriormente emitió un comunicado" en el que explicaba que nunca hubo pruebas ni testigos muy convincentes que hagan creer que en realidad Morrison exhibió sus genitales en aquel concierto de Miami: En un caso como este, la culpabilidad o la inocencia está en manos de Dios, no en las nuestras. Por eso he pedido el perdón a Jim Morrison".

DAVID ALANDETE | Washington 09/12/2010 

Comentario nº 32 theo.

Son tan soberbios y prepotentes que, todavía, se dignan perdonar. Llevan dos siglos equivocándose en todo lo que hacen, en el interior y en el exterior, pero no aprenden. Seguirán equivocándose y seguirán perdonando. El vaticano, también gran equivocado por siglos, tiene otra actitud más humilde. Pide perdón por haber condenado a grandes personajes de nuestra historia. Pero los USA no, estos no piden perdón por haberse equivocado con Jim Morrison, o con Vietnam, o con Irak, son tan indecentes que ellos son los que le perdonan. Ellos no son culpables es Jim Morrison. Este perdón es una ratificación de la culpabilidad de Morrison. Así son los chicos del imperio.



martes, 7 de diciembre de 2010

TODOS VOSOTROS


TODOS VOSOTROS

Para ser la mano y la protesta
que combaten con pan la bruma en un cuchillo.

Para transformar el miedo largo que nos sitia
y decir que no hay victoria
ni en los perros del amo ni en su caza del hombre.

Porque van a mirarnos los hijos del tiempo
altamente en su grito hermano decisivo
cuando estalla con la siembra su asirse a la esperanza.

Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,
así puedas tú abrirme y escucharme:
que aquí se te invita a levantarte.

Por detrás del precipicio,
clarea urgente el canto de la espiga
desde el suelo que sois todos vosotros.

Enrique Falcón, Para un tiempo herido,
(Antología poética 1998-2008)
Ediciones Amargord

domingo, 5 de diciembre de 2010

ENRIQUE FALCÓN - AMONAL PARA UNA FOSA COMÚN


AMONAL PARA UNA FOSA COMÚN


                                                      ...En 1996 subían por las urnas 
                                             los supervivientes de una dictadura...


Uno se desnuda al paso
cuerpo añico adentro de las tardes tontas,
y se mira en las estatuas
compadece en sus masacres
todo cuanto hiciera sin salida.
Así uno se desnuda, se despoja de muertos
y ventila el cuarto
con un suave saludo de desaparecido.
Vamos a decir que no ocurriera
que no están vivos todavía
y ocupando despachos y brindando en sus fiestas
por todos los muertos felices.
Vamos a decir que ya han perdido,
que se les tira palomas en todos los zoológicos,
comenzando sus caras
a no ser demasiado,
a cubrirse de helechos y a vengarse las víctimas.
Uno se desnuda y enloquecen los trajes
al saber del aullido de los presos, las fosas,
-al esqueleto amarillo
ya podéis odiarlo.

AMONAL Y OTROS POEMAS. ENRIQUE FALCÓN. EDICIONES IDEA

viernes, 3 de diciembre de 2010

BEGOÑA PAZ - A MALA VIDA



GATO 

O gato
mírame
dende o sofá.
O gato
é tan frío.
Non hai afecto
no gato.
Sen mover a cabeza
a súa ollada
me segue.
Vin 
tantas veces
esa ollada.
Sei que
se me levanto
virá por min.
Mollará
por derradeira vez 
os beizos na
cervexa e
virá por min.
O gato é
tan grande
e eu son
tan
pe
que
na.


GATO

El gato 
me mira 
desde el sofá.
El gato
es tan frío.
No hay afecto 
en el gato.
Sin mover la cabeza
su mirada
me sigue.
He visto 
tantas veces
esa mirada.
Sé que
si me levanto 
vendrá a por mi.
Mojará 
por última vez
 los labios en la 
cerveza y
vendrá a por mi.
El gato es
tan grande
y yo soy
tan 
pe
que
ña.

AMIGAS

...Lémbraste do ridículo
que fixeches, borracha,
no Tarabelo?
Daquela vez que botaches
ao chan unha moto 
-a patadas-
porque viras a Fuco con outra, 
ou de cando subiches con
aquel tipo á súa trasteira
-no piso xa durmían
a muller e os fillos-
cun paquete de cervexas e 
unha libra de chocolate
para despois?
Pero non te poñas así,
Uxía, de certo que a el
non lle importa oílo.
Quérete tanto. Verdade
que a queres? Como non
vas querela. Sempre foi tan
¿especial?

A amizade, ese tesouro

AMIGAS

... ¿Recuerdas el ridículo
que hiciste, borracha,
en el Tarabelo?
¿Aquella vez que tiraste
al suelo una moto 
—a patadas—
porque viste a Fuco con otra,
o cuando subiste con
aquel tipo a su trastero
—en el piso ya dormían
la mujer y los hijos—
con un paquete de cervezas y
una tableta de chocolate
para después?
Pero no te pongas así,
Uxía, seguro que a él
no le importa oírlo.
Te quiere tanto. ¿Verdad
que la quieres? Cómo no
vas a quererla. Siempre fue tan
¿especial?

La amistad, ese tesoro.

A MALA VIDA. BEGOÑA PAZ
EDICIONES LA BARAGAÑA 2012