Apología de la luz - Jorge Espina

ELMER DIKTONIUS

2012-02-12T08:27:00.000+01:00

Me llamo Diktonius –
Miento como todo el mundo.
No canto canciones –
cemento,
no tengo ideas –
mi interior es un esqueleto de hierro.
Mis líneas son las de la explosión,
mi calor el del cráter –
sI buscas frescor
te daré bloques de hielo,
comprendo muchas cosas,
apenas sé algo –
pero ¡a ti que te importa!

***
Resbalé
y me caí –
¡Dios mío! ¡Como corrí!
Como todas las demás ratas.
A eso lo llaman
la lucha por la vida,
pero es sólo mielo.
Todavía estoy
en movimiento
y busco el lugar
donde caí
para evitarlo.

De Stenkol (Hulla), 1927

***

Noche.
A lo lejos el murmullo de la catarata.
El jaguar duerme.
Una hormiga lame su zarpa.
Alguien susurra:
se acerca la mañana
bailan las manchas del sol.

¡Las manchas del sol bailan!
Todo es un ágil torbellino.
De un salto se lanza el jaguar por encima de
la copa de los abetos
¡oíd la carcajada de estrellas en su rugido!
Una relampagueante voltereta en el aire:
como una flecha clavada profundamente
en el pecho de la tierra.

¿No creéis
que las potentes garras sienten el escozor?
¿No creéis que el jaguar tiene un corazón?
¡Oh!, tiene
padre madre hembra hijos.
El yermo es grande
frío es el viento otoñal
en el vientre del jaguar viven
soledad y desesperación.
El jaguar puede besar una flor.
Tiene lágrimas;
sentimentalismo.

De Harda Sanger (Canciones duras), 1922.

ELMER DIKTONIUS. HELSINKI 1896-1961 †

ANTONIO DÍEZ FERNÁNDEZ

2012-02-10T10:30:00.000+01:00

¡PÁJARO!

pájaro
pájaro cantor
pájaro cantor que naces
en bosques umbríos

pájaro cantor alimentado
con el aliento de tu madre

pájaro cantor intrépido que aprendiste a volar como si nada

tu estampa es la del ave acrobática
firme frente al viento
alas desplegadas

pájaro cantor aventurero
que viniste a chocar contra mi coche
hyundai accent 120 km/h
A-6 dirección A Coruña
6 de julio 2011
ocho y media
de la tarde...

RENÉ CHAR, ANDRÉ BRETON Y PAUL ÉLUARD

2012-02-08T07:47:00.001+01:00

André Breton, Max Ernst, Salvador Dalí, Hans Arp, Yves Tanguy, René Char, René Crevel, Paul Éluard, Giorgio de Chirico, Alberto Giacometti, Tristan Tzara, Pablo Picasso, René Magritte, Victor Brauner, Benjamin Péret, Guy Rosey, Joan Miró, E.L.T. Mesesens, Georges Ugnet y Man Ray.

RENÉ CHAR, ANDRÉ BRETON Y PAUL ÉLUARD

El mármol

de los palacios es hoy más duro que elsol

Primera proposición

La segunda es algo menos estúpida

El ayuno de los vampiros tendrá comoconsecuencia la sed que

alienta la sangre de ser

bebida

La sed que tiene la sangre de desposar laforma de los arroyos

La sed que tiene la sangre de brotar enlos lugares desiertos

La sed que tiene la sangre del aguafresca del cuchillo

El cuerpo y el alma se reúnen en unabrazo

Tercera proposición ésta de carácterdeshonesto

Porque el cuerpo y el alma se comprometenjuntos

Porque se sirven de excusa el uno al otro

Ralentur traveaux

GUNNAR BJÖRLING

2012-02-06T09:56:00.000+01:00

Tú, te llamo a ti
luz en días grises
en duras noches de invierno
te llamo a ti
hoy
en la infancia de los años
en el verano de la tarde
aún,
tú, lo más silencioso y próximo
tú, tú susurras en torno a mí
o silbas, grietas
tú eres el rumor de la noche
y el sentido del día
tú, el sentido de mi propio corazón
tú, mi hogar, mi casa
–la palabra de un hombre
una mano, una voz
la luz de un ojo
como todos.

***

Una vez fue la noche mía
tan luminosa
una vez
un instante fue la noche mía
una vez fue la noche mía
una vez fue noche y luz
fue noche luminosa
una vez fue la noche mía.

De Ohjálpligheten (La irremediabilidad), 1943.
GUNNAR BJÖRLING. Helsinki 1887-1960†

JAIME GIL DE BIEDMA

2012-02-05T08:39:00.000+01:00

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
–como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
–envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma. Las personas del verbo
Lumen

SZYMBORSKA

2012-02-03T07:38:00.002+01:00

UN GATO EN UN PISO VACÍO

Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.

Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son esos.
La mano que pone el pescado en el plato,
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Se irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

FRANCISCO DÍAZ DE CASTRO - LA PEDIGÜEÑA

2012-02-01T08:27:00.000+01:00

LA PEDIGÜEÑA

Son hermosos aún esos ojos azules,
perdidos en su niebla, que apenas si me ven
cuando me solicitan,
no sé con qué pretexto, unas monedas.

Se seca la belleza en su cara quemada
por el sol del semáforo.
Con lengua estropajosa y lenta
un soniquete estúpido repite.

Ropas de basurero, roña, llagas
en el brazo que apoya contra la ventanilla.
Por la camisa sin botones
los pechos se le asoman, duros, blancos.

Advierte mi mirada, y me sonríe
bobamente, con una boca gris
que me ofrece una chapa o cualquier otra cosa,
por lo que quiera darle.

Arranco muy despacio y no sé lo que pienso.
Me miran fijamente los políticos
desde las vallas alquiladas.
Agita las palmeras un viento repentino.

Material para nunca

Renacimiento

ENRIQUE FALCÓN

2012-01-30T08:23:00.001+01:00

ESPAÑA Y POESÍA, VIEJITA Y REGAÑADA

con la complicidad de Eladio Orta

En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera

los poetas comen jeringuillas con leche

carne de avestruz

brotan de las cuevas con un poco de saliva

se derraman por el campo como niños sin dientes.

En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios

no hay huelgas generales:

los poetas las evitan con un trapo en la boca

brotan de las cuevas con temblores de piel

y lamen los cercados de los hombres ricos.

En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos

se prohíben cosas que no sean de madera:

con blancos mondadientes se arrancan los colmillos

los poetas honestos de todo el país

brotan de las cuevas con los párpados mudos

para luego calmarse con trescientos espejos

los poetas honestos de todo el país.

Mi?

verdadero conflicto:

que me muerden mis versos,

que no tengo país.

Once poetas críticos

en la poesía española reciente

BAILE DEL SOL

JORGE RIECHMANN

2012-01-28T08:07:00.000+01:00

EL ESPACIO DEL ENTRE

2

De milagro
no soy uno de tantos pobres de solemnidad
sin un mendrugo que llevarme hoy a la boca

De milagro no soy esa mujer
con un dolor hiriente que rasga las entrañas
cada vez que menstrúa

De milagro no soy animal de granja
–Tendría tantas opciones de vivir en el infierno

De milagro camino con dos piernas
perfectamente funcionales:
no soy cojo –y tampoco tuerto
si es que de eso se trata

De milagro el calcio de mis huesos
no es calcio de roca, el agua de tanto tejido
no es agua de mar, aunque se parezca tanto

Es un milagro inverosímil:
tanta dulzura
tanta dureza
tanto doloroso esplendor
ahí, aquí, ahí

El común de los mortales. Jorge Riechmann
Tusquets Editores. 2011

ÁNGEL GONZÁLEZ

2012-01-26T08:04:00.000+01:00

ME BASTA ASÍ

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

SZYMBORSKA - COMPINCHEOS CON LOS MUERTOS

2012-01-24T07:52:00.000+01:00

COMPINCHEOS CON LOS MUERTOS

¿En qué circunstancias sueñas con los muertos?

¿Piensas en ellos antes de dormir?

¿Quién aparece primero?

¿Es siempre el mismo?

¿Nombre? ¿Apellido? ¿Cementerio? ¿Fecha de defunción?

¿En nombre de qué acuden?

¿De una antigua amistad? ¿Del parentesco? ¿De la patria?

¿Dicen de dónde vienen?

¿A quién representan?;

¿A quién más, aparte de ti, visitan en sueños?

¿Se parecen sus rostros a los de las fotografías?

¿O han envejecido con el tiempo?

¿Tienen buen aspecto, o están consumidos?

¿Se les han cerrado ya las heridas, a quienes cayeron muertos?

¿Siguen recordando quién les mató?

¿Qué llevan en las manos? Describe los objetos.

¿Están podridos? ¿Herrumbrosos? ¿Calcinados? ¿Carcomidos?

¿Qué se lee en sus ojos? ¿Amenaza? ¿Ruego? ¿Que ruegan?

¿Sólo habláis del tiempo? ¿De los pájaros?

¿De flores? ¿De mariposas?

¿Alguna pregunta inoportuna por su parte?

¿Y, si se da el caso, tú qué les contestas

en lugar de callar con prudencia?

¿o de cambiar el tema del sueño?,

¿o de despertarte a tiempo?

Paisaje con grano de arena. Lumen. Wislawa Szymborska

DYLAN THOMAS - Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO

2012-01-22T08:57:00.000+01:00

Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO

Y la muerte no tendrá dominio.

Los hombres desnudos han de ser uno solo

con el hombre en el viento y la luna poniente;

cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen,

ellos tendrán estrellas en el codo y el pie;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar de nuevo surgirán,
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor;
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.

Los que hace tiempo yacen

bajo los dédalos del mar no han de morir entre los vientos,

retorcidos de angustia cuando los nervios cedan,

atados a una rueda no serán destrozados;

la fe, en sus manos, ha de partirse en dos,

y habrán de traspasarles los males unicornes;

rotos todos los cabos, ellos no estallarán.

Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Ya las gaviotas no gritarán en los oídos
ni romperán las olas sonoras en las playas;
donde alentó una flor, otra flor tal vez nunca
levante su cabeza a los embates de la lluvia;
y aunque ellos estén locos y totalmente muertos
su cabezas martillearán en las margaritas;
irrumpirán al sol hasta que el sol sucumba,
y la muerte no tendrá dominio.

CARLOS IGLESIAS

2012-01-20T11:21:00.000+01:00

LA DESPEDIDA

Retuve tus cenizas en un puño,
como un niño que quisiera,
por un instante,
aferrar la mano
de su padre.

BATANIA

2012-01-18T08:43:00.001+01:00

Frecuente y triste historia.

la del poeta elegido,
afable y partenonio,
nacido entre cornalinas
y el ocho de la abundancia,
humilde con aeroplano,
matrícula en la solapa,
mezclado en polietileno
y clases particulares,
laborioso, aplicado,
brillante, con facultades,
de familia democracia
y viajes alejandrinos,
erasmus, griego, piano,
biblioteca centenaria,
a salvo de taras físicas
o relámpagos sexuales,
un muchacho inmaculado,
un muchacho ejemplar,
un orgullo y un modelo
que,
sin
embargo,
todavía no ha firmado
una sola línea propia,
un solo verso distinto,
una púa de talento,
y sus trivios y cuadrivios
solamente le han servido
para nada que decir,
su gramática exacta
para nada que decir,
nada sabe del sufriendo,
nada sabe del llorando,
no tiene resentimientos,
nunca hambres ni violencias,
ningún afán de venganza,
qué cosa sea el miedo,
le falta semen, el semen....

Neorrabioso

RENÉ CHAR

2012-01-16T08:36:00.000+01:00

El beso

Maciza lentitud,lentitud martillada; 

Humana lentitud,lentitud forcejeada; 

Desierta lentitud,desanda tus ardores; 

Sublime lentitud, subedesde el amor; 

Que la lechuza havuelto.

Versión de JorgeRiechmann

Lossoles canoros

Las desaparicionesinexplicables

losaccidentes imprevisibles

losinfortunios quizás excesivos

lascatástrofes de todo orden

loscataclismos que ahogan y carbonizan

elsuicidio considerado crimen

losdegenerados intratables

los quese enrollan en la cabeza un delantal de herrero

losingenuos de primera magnitud

los quecolocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo

loscerebros incultos

lossesos de cuero

los quehibernan en el hospital y conservan la embriaguez de

lasropas desgarradas

la malvade las prisiones

laortiga de las prisiones

lahiguera nodriza de ruinas

lossilenciosos incurables

los quecanalizan la espuma del mundo subterráneo

lospoetas excavadores

los queasesinan a los huérfanos tocando el clarín

losmagos de la espiga imperan temperatura benigna

alrededorde los sudorosos embalsamadores del trabajo.

FRUELA FERNÁNDEZ

2012-01-14T08:27:00.000+01:00

PIEDRA DE VINO

Tú y los lirios,
aunque sean falsos,
tú y los lirios.

Aquí el perro
quiere ser tu ciervo,
la luz tu guardería.

Pero nosotros
a saltos,
sin piezas
de camada.

Aquí no drena
el riñón:
comes saúco,
amansas agua.

Déjame
traerte vino, darte hombros,
deja que mi mano
camine
como tú.

.

FERNANDO MENÉNDEZ

2012-01-12T08:06:00.001+01:00

PENÚLTIMO DANZANTE (POEMAS)

dichoso paseante que encuentra su huidobro
lo conduce al alambre
lo previene del elogio

la letra chata medró como flor civilizada
perla de asfalto
cubito homologable

pero el texto
tal vez el texto sin fijos ni preámbulos
sea ancestral y precursor
un haz fecundo
paracaídas que surca este enredo de esferas

***
ahora sé que quise ser frank bascome
conducir tranquilo por los barrios periféricos
ser el ciudadano que nadie espera y al que
todos dan la bienvenida
vivir bajo sordina y al caminar cuesta abajo
despacio
entre platanales
pedirte un trozo de merienda
no traspasar el umbral de las expectativas
para una postal desde francia o para un verano
inolvidable me faltan borrones
asteriscos

lo fácil era aprovechar la disculpa de tu hermano
los minutos forzosos de un encuentro casual y después
la noche que abre sus rutilantes incisivos
la romántica desconfianza era propia
la cursilería
los pequeños papeles
las notas a pie de página
el mero amor por el frío

(The caution horses)

JAVIER CÁNAVES

2012-01-10T09:22:00.000+01:00

LA SOLEDAD

La soledad buscada y esta otra.
El enemigo insomne del espejo.
Un pasillo de hotel de madrugada.
La ropa amontonada en un rincón.
Los versos que te imponen otros versos.
La luz en la ventana como un ángel.
La noche con sus grillos y preguntas.
Un sueño con abejas y dragones.
El recuerdo real y los que inventas.
El laberinto lóbrego del alma.
La voz que te acompaña en tu caída.
El mapa junto al móvil y el tabaco.

El Sur con sus alhajas de fulana
experta en corromper virginidades.

***

EL PARAÍSO

Las tuberías muerden el silencio
con agonía sórdida. Los gatos
han decidido lamentarse a coro
al otro lado de la calle. Un bicho,
taciturno y amante de mi lámpara,
proyecta en la pared sombras grotescas:
en ellas reconozco una figura,
un tipo con un sueño bajo el brazo
y un mapa equivocado al Paraíso.
En otra habitación, algún borracho
celebra la resaca de mañana.

***

AL FINAL DEL CAMINO

¿Quién recuerda a aquel hombre que una tarde de lluvia,
con un mapa inventado y un tesoro en los ojos,
salió en busca del Sur y de otra sombra?
Se fue silbando la tonada alegre
del camino y los sueños; izó, sin gran esfuerzo,
la bandera expectante del adiós,
y un arrojo imprevisto hinchó su pecho
mientras sombras comunes le advertían
que al final del camino está uno mismo.

Por fin al sur de todo mapa, roto,
sin tesoro y a solas con su rostro de siempre,
no maldice la tarde remota en que partió.
Ha llegado al final de algún camino.
Ya no enturbian sus sueños ni dragones ni abejas.

Al sur de todo mapa. Javier Cánaves.
V Premio internacional de poesía Antonio Machado en Baeza.
Poesía Hiperión, 2001.

JORGE RIECHMANN - EL COMPROMISO DEL ESCRITOR

2012-01-08T08:50:00.000+01:00

El común de los mortales

Riechmann, Jorge

POESÍA (NF). Poemarios
Noviembre 2011
Marginales 272
ISBN: 978-84-8383-365-0
País edición: España
264 pág.
18,27 € (IVA no incluido)

EL COMPROMISO DEL ESCRITOR

Se deslumbra al cuadrúpedo
con las luces de un par de focos
intensísimas

y se lo atropella
antes de que atine a abandonar la pista

El musgo es fresco y carece de memoria

El común de los mortales. Jorge Riechmann
Tusquets editores, 2011

MARTÍN LÓPEZ-VEGA

2012-01-06T08:48:00.000+01:00

LA MUJER DEL LANZADOR DE CUCHILLOS Y EL ZEN

Nunca miro de frente a los cuchillos
cuando se acercan volando hacia mí:
podría, instintivamente, moverme
para esquivarlos y arruinar el número.

Nadie se fija en mí por más llamativa
que sea mi indumentaria: él es el héroe,
él quien arriesga. No me importa:
a la hora de repartir ganancias,
vamos a medias.

En general, cuando estoy en la arena,
no pienso. ¿De qué me serviría?
Sólo espero a que todos los cuchillos
se claven en el panel, sonrío, saludo
y me retiro a mi caravana.

Sé que los espectadores esperan que él
falle, o sea, que acierte.
Las dianas se hacen para acertar en ellas.

RAFEEF ZIADAH-NOSOTROS ENSEÑAMOS VIDA, SEÑOR

2012-01-04T09:44:00.000+01:00

Rafeef Ziadah NOSOTROS ENSEÑAMOS VIDA, SEÑOR

Escribí este poema cuando las bombas estaban cayendo en Gaza y yo erala portavoz de prensa para la coalición. Hacíamos mucho trabajo de organizacióny nos quedábamos despiertos hasta las seis de la mañana, perfeccionando cadapequeño clip de sonido, y al final... como sabéis muchos palestinos se cansan yacaban pronunciando las “P” como “B” así es como nos convertimos en “balestinos”al final del día... (Las entrevistas eran en inglés) así es que estuve practicandomis “pes” toda la noche y a la mañana siguiente uno de los periodistas mepreguntó: “¿No crees que todoestaría bien si simplemente dejarais de enseñar a vuestros hijos a odiar?” Noinsulté a la persona, fui muy educada, pero escribí este poema como respuesta aeste tipo de preguntas que a nosotros, los palestinos, siempre nos hacen.

Hoy,

mi cuerpo

fue una masacre televisiva

que tuvo que adaptarse

a clips de sonido

y limitación de palabras,

Hoy,

mi cuerpo

fue una masacre televisiva

que tuvo que adaptarse

a clips de sonido

y limitación de palabras,

lo suficientemente

rellenas con estadísticas,

contadores, medidas, respuestas

para las que he tenido

que perfeccionar mi inglés

y he aprendido mis resoluciones

de las Naciones Unidas

pero aún así

él me ha preguntado

“Srta Ziadah

¿no piensa que todo se arreglaría

si dejasen de enseñar tanto odio a sus hijos?”

Pausa.

Busqué dentro de mí la fortaleza

para ser paciente,

pero la paciencia no está

en la punta de mi lengua

mientras las bombas

caen sobre Gaza.

La paciencia simplemente

se ha escapado de mí.

Pausa.

Sonrisa.

Nosotros enseñamos vida,

señor.

Rafeef

recuerda sonreír.

Pausa.

Nosotros enseñamos vida,

señor.

Nosotros, los palestinos

enseñamos vida

después de que ellos,

hayan ocupado el último cielo.

Nosotros

enseñamos vida

después de que ellos

hayan construido sus asentamientos

y sus muros del Apartheid,

después del último cielo.

Nosotros enseñamos vida,

señor.

Pero hoy, mi cuerpo

fue una masacre televisiva

fabricada para adaptarse

a clips de sonido

y limitación de palabras.

Pero, danos tan solo

una historia,

una historia humana

sabes,

esto no es política

nosotros tan solo queremos

hablarle a la gente sobre ti y tu gente

así que danos una historia humana

no menciones las palabras

Apartheid y ocupación

esto no es política

tienes que ayudarme,

como periodista,

a ayudarte a contar tu historia,

la cual no es una historia política.

Hoy, mi cuerpo

fue una masacre televisiva

¿qué hay si nos das la historia

de una mujer de Gaza

que necesita medicación?

¿Qué hay acerca de ti?

¿Tienes “los huesos lo suficientemente rotos”

para cubrir a tu hijo,

entregarme a tu muerto,

y darme la lista de sus nombres

en un límite de 1200 palabras?

Hoy, mi cuerpo

fue una masacre televisiva,

fabricada para adaptarse

a clips de sonido

y limitación de palabras,

y movido por aquellos insensibles

a la sangre de terroristas.

Pero ellos lo sienten.

Lo sienten

por el asedio sobre Gaza.

Así que les di las resoluciones

de las Naciones Unidas

y las estadísticas,

y lo condenamos,

y lo lamentamos,

y lo rechazamos.

Esto no son dos bandos iguales,

ocupante y ocupado,

y un centenar de muertos,

dos centenares de muertos,

y un millar de muertos

y entre medio de este

crimen de guerra y masacre,

he construido palabras

y sonrisas no exóticas,

sonrisas no terroristas,

y conté y reconté,

un centenar de muertos,

dos centenares de muertos,

un millar de muertos,

¿hay alguien ahí fuera?

¿Habrá alguien que escuche?

Desearía poder llorar

sobre sus cuerpos,

desearía poder correr

a cada campo de refugiados

y sostener a cada niño,

taparles los oídos para que no

tengan que escuchar

el sonido de las bombas

por el resto de sus vidas,

como yo hago.

Hoy, mi cuerpo

fue una masacre televisiva

y dejarme decir que

no hay nada que

vuestras resoluciones

de las Naciones Unidas

hayan hecho

jamás sobre esto

y ningún clip de sonido

que haga

no importa

cuan buen inglés tenga,

ningún clip de sonido,

ningún clip de sonido

les devolverá

a la vida,

ningún clip de sonido

arreglará esto.

Nosotros enseñamos vida,

señor

Nosotros enseñamos vida,

señor

nosotros los palestinos

nos levantamos cada mañana

para enseñarle al resto del mundo

Vida, señor.

JOSÉ HIERRO - DESTINO ALEGRE

2012-01-03T08:13:00.000+01:00

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.
Mala gente que pasa cantando por los campos.
Aunque el camino es áspero y son duros los tiempos,
cantamos con el alma. Y no hay un hombre solo
que comprenda la viva razón del canto nuestro.

Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.

Ríos furiosos, ríos turbios, ríos veloces.
(Pero nadie nos mide lo hondo, sino lo estrecho)
Mordemos las orillas, derribamos los puentes.
Dicen que vamos ciegos.
Pero vivimos. llevan nuestras aguas la esencia
de las muertes y vidas de vivos y muertos.
Ya veis si es bien alegre saber a ciencia cierta
que hemos nacido para esto.

JORGE RIECHMANN

2012-01-01T12:18:00.000+01:00

VOLUNTARISMO VEGETAL

Algunos arbustos, algunos árboles se adelantan siempre a la
primavera. Almendros, retamas, ginestas, endrinos, albarico-
queros: vuestra floración temprana no se apoya en ninguna
constatación, sino que supone un arriesgado acto de fe, una
ferviente apuesta para que el acontecimiento esperado final-
mente sea. Apuesta donde os lo jugáis todo: alguna hela-
da de marzo ¿no acabará abrasando los audaces brotes
expuestos? Uno puede abrevarse en la abstracta sombra
dulcísima que proyectáis estos días, tan nutritivamente.

Hay algo de ese voluntarismo irremediable en todas las bús-
quedas que atina a emprender el ser humano.

***

BLANCA VELA SIN NAVE

Para la gatita Greta, que navegó por semejantes aguas

Una vela blanca que lleve más allá de la fragmentación del sue-

ño, más allá de los aromas intrincados, más allá del Tiempo den-

tón y mayestático. Una vela blanca amplísima, sin porqué y sin

mañana.

Una vela semejante a la idea de la celebración, abstracción no

abstracta, vela exenta donde se materializa toda la voluptuosidad

marina de un planeta que no conociese borrascas ni galernas.

Dime por qué das en pensar sobre la muerte en un momento así.

Quién no ha deseado algo semejante. No por desplazarse a nin-

gún lugar, nada más que por ver henchirse la vela. Esa vela sin

nave que sólo ha de rendir cuentas al sol. Con ella voy ahora,

¿vienes conmigo?

Jorge Riechmann. Conversaciones entre alquimistas
Tusquets Editores.

ADRIENNE RICH

2011-12-30T08:37:00.000+01:00

POSIBLES INMIGRANTES
ATENCIÓN POR FAVOR

O cruzas
esta puerta
o no la cruzarás.

Si pasas por ella
siempre existe el peligro
de recordar tu nombre.

Las cosas te observan doblemente
debes mirar una vez más
y dejarlas que sucedan.

Si no pasas
posible es
que vivas con dignidad

que mantengas tus principios
que conserves tu posición
que mueras con valentía

pero mucho te deslumbrará,
mucho intentará rehuirte,
¿con cuánto sacrificio, quién sabe?

Adrienne Rich. Antología poética. Visor de Poesía

GSÚS BONILLA - OTROS TIEMPOS

2011-12-28T08:42:00.000+01:00

hubo gentes que adoraron al centeno

y al trigo

y al dios PAN
que acababa de ser madre

hubo hijos aferrados a la rueda de un molino
donde hubo gentes
que soñaban mondas de patatas noches de mucho frío

y soñaban carbón

y saliva

y llagas
llagas también

hubo hambres y misericordias
que soñaron gentes

y hubo horrores
soñando hombres y mujeres tatuados con un número

hubo mujeres
que rezaron cruces

y hubo señales que soñaron lutos

y lutos soñando brevedad

y sueños de tiempo

y gentes que soñaron otros tiempos.

Gsus Bonilla. Ovejas esquiladas, que temblaban de frío.
Bartleby Editores.

JOSÉ MARÍA GÓMEZ VALERO

2011-12-26T08:27:00.000+01:00

LA BALLESTA

Este poema es una flecha lanzada

contra la lluvia que divide los cuerpos,

contra la lluvia que desciende

como hacha de hielo sobre la tierra,

la que siempre forma los mismos charcos

en las mismas calles. La misma lluvia

que derribará este poema.

La que lo hundirá en el barro.

CÍRCULOS CONCÉNTRICOS

El profesor dibujó

dos círculos perfectos

y seguidamente dijo:

¿veis?, como una rueda.

El niño inquirió:

sí, como unos ojos.

El profesor respondió:

no, como una rueda.

EL LOCO

Mostró a los ancianos

su ropa empapada,

su pelo mojado,

sus manos llenas de barro.

La lluvia no llegará, le dijeron,

tú sabes que la lluvia no llegará.

LA TORMENTA

Se asustó

cuando llegaron los primeros truenos.

Su madre se acercó para arroparla:

ya no eres una niña pequeña,

no deberías tener miedo,

es sólo el cielo, amor,

la lluvia, la tormenta.

Y ya no pudo decir nada más.

Su mano firme

también temblaba.

Once poetas críticos en la poesía española reciente

Baile del Sol (Tenerife 2007)

DAVID GONZÁLEZ - LA NAVIDAD

2011-12-23T19:52:00.000+01:00

LA NAVIDAD

era por estas fechas,
en días como estos:

a mi madre se la veía feliz.

en días como estos,
a mi madre siempre se la veía feliz:

era porque hacía sol
y podía tender fuera la ropa.

era por estas fechas,
en días como estos:

en el patio de luces
la vida florecía,
como si fuese primavera,

y mi madre era feliz.

Felices fiestas y feliz año Bro.

Felices fiestas y feliz años a todos

Algo que declarar. Poesía de no ficción

David González. (Bartleby Editores)

ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER

2011-12-22T08:21:00.000+01:00

En las ramas bailaban las frescas gotas de agua,

se abrazaban los pinos

y se susurraban mañanas de amor.

El rosal también existía,

los abetos, los castaños

hasta los naranjos tenían

presencia en los olores.

En el horizonte se presentía un mundo

posible, junto al llanto

se escuchaba la risa,

junto a la oscuridad, la luz.

El rumor del patio. Antonio Martínez i Ferrer

JOAN MARGARIT - REFUGIOS

2011-12-20T08:50:00.000+01:00

REFUGIOS

He conservado pocos: uno de ellos
es el recuerdo de aquellas mañanas
de un invierno en Girona con las calles
cubiertas por la nieve.
El humo de una estufa comenzaba
lentamente a escribir un poema futuro.

Guardo pocos refugios: los olores
que fuí coleccionando al recoger del suelo
los paquetes vacíos de tabaco,
aquel mítico rubio que traía
un perfume de nombres de películas.

Una fotografía de mi padre sonriente
mirando con franqueza hacia la cámara.
Yo cesé de escucharle. Él cesó
de hablar y de escuchar.
Me dejó una sonrisa, justo esa
de la fotografía.
Me basta así para no ser un huérfano.

JOAN MARGARIT. REFUGIOS
CÁLCULO DE ESTRUCTURAS. (VISOR DE POESÍA)

PRESENTACIÓN DE BUKOWSKI CLUB, ANTOLOGÍA POÉTICA

2011-12-18T22:48:00.000+01:00

El Lunes, 19 de diciembre a las 21:00 horas en Gruta77 C/ del cuclillo 6 Madrid.

FIESTA PRESENTACIÓN DEL LIBRO BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA.

CON CONCIERTO DE KIKE SUÁREZ Y LA DESBANDADA

‎98 poetas, de diversos países y comunidades autónomas, que han recitado en el ya mítico
bar Bukowski Club.
Un lujo de libro, y una fiesta, que no se puede uno perder.Entrada Gratuita.

Salgo a la calle.
Miro un perro.
Ladra a una pared
que contesta abriendo la puerta.
Detrás de la esquina
demasiados gritos
para un día sin reyes decapitados.
Los árboles callan
un minuto entero
para coger aire.
La niña,
ha dejado caer el helado,
reclama una explicación a sus manos
y le señalan las arrugas de una vieja
desapareciendo bajo la sal.
Repito:
Muerte sólo es una palabra.
Repito:
Ayer, aun podía entender
cómo estaban colocados
los silencios.
Salgo de la ducha.
Una estrella de mar
se alimenta del agua
que cae de los dedos.
Olvido cómo es el contorno
de un hombre.
El habitante del tiempo agoniza.
Pide, en voz baja,
otra oportunidad para retrasar el reloj.
Para continuar esclavo
en la habitación de cristal,
virgen de haber escuchado
la perfecta agonía
de los cuerpos haciéndose ceniza.
De pronto,
las noticias de las tres y cuarto.

RAFEL LLOBET DEIÁ. BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA.
CANALLA EDICIONES 2011

GLORIA GIL ROMERA

2011-12-16T07:54:00.001+01:00

Desencanto de la chica que se creía novia del artista de telenovela

He visto hoy tu foto en el periódico
y la he recortado. Tenías
los ojos azules y estabas
preocupado.
La tengo pegada en la puerta de alguna casa, perdona
el descuido y el tono narrativo.

Te vi el domingo en la tele. Me pregunto
si lo de ser actor es todo fingido. Nunca me hablas de estas cosas.
Y no sé tampoco lo que haces cuando no es domingo.
Ten cuidado. No bebas mucho.

Hoy te han hecho un a entrevista en la revista de siempre,
pero eso ya lo sabes.
Salían fotos tuyas, de nuevo,
te has cortado el pelo
y no me lo habías contado,
cómo eres, desde luego.

¿Creías que no me enteraría?
La he visto hoy, y a ti de su brazo, tonteando.
Parecías feliz, aunque cansado,
sí, te he visto con otra, en las noticias.
Y ahora mismo te abandono,
porque una cosa es que yo esté loca
y otra que no tenga dignidad.

Gloría Gil Romera. La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger

Bartleby Editores. Selección de David González.

MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ

2011-12-14T10:17:00.000+01:00

LA REVUELTA DE LOS CONEJOS

Sentimos un reguero de conejos nerviosos

inflamándonos las venas,

corriendo suavemente por nuestros intestinos,

limpiándonos por dentro

la arenilla de la muerte,

el hollín de las mentiras,

la ceniza sin forma de la vida simulada.

Los sentimos correr y los sentimos

nerviosos e impacientes

por salirnos por la boca y por los ojos.

Saben bien que los zorros

les acechan ahí fuera.

Pero deben salir.

Pero quieren salir.

Pero van a salir.

Once poetas críticos

en la poesía española reciente

BAILE DEL SOL

ISABEL PÉREZ MONTALBÁN

2011-12-12T08:22:00.000+01:00

TERCERA ENSEÑANZA

Materias que no enseñan en la escuela:

Tener mucha paciencia. Cuidar la duna móvil

y el barro ajardinado de los días.

Beber el llanto seco. Comer óxido y pan.

Conducirse en los tanques del domingo violento.

Desvestirse con prisa. Cerrar con fuerza el grifo

caliente del deseo. Contener toda náusea.

Leer a los suicidas, a los supervivientes

boreales del gulag, del holocausto.

Mirar lo que soñé en la distancia:

una casa en la playa hoy en ruinas,

guarida de las ratas y los yonkis.

No confundir molinos con gigantes.

Familia significa las voces de un pastor

que agrupa a su rebaño. Y también

perderse en lo nocturno por el monte,

pasar miedo, soltarse de la cuerda

colgada a un precipicio de abandono.

De memoria aprenderse y después olvidarse.

Once poetas críticos

en la poesía española reciente

BAILE DEL SOL

FERNANDO MENÉNDEZ - EL HABITANTE DE LAS FOTOGRAFÍAS.

2011-12-10T08:51:00.000+01:00

Dolían los brazos de rascarse las calcomanías.

Nuestra preferencia cambiaba con el aire, con la

simple patada a una piedra. Teníamos, eso sí, la

saliva, el tiro a una rata que cambiaba de alcan-

tarilla, los partidos a diez goles.

***

Mi madre tiene patillas largas y canosas y el

pelo despeinado. Un aro de pirata en la oreja

izquierda y muchos problemas para dormir las

horas necesarias. Mi madre aparenta más edad

de la que tiene y presume de ello. Invita a comer

a las putas de nuestra calle y se pinta los labios

para ir a por el pan. Mi madre tiene la voz ronca

y bebe bourbon a sorbos muy pequeños. Me

prepara zumo todas las mañanas y no soporta

que saque malas notas. Tiene el cuerpo lleno

de tatuajes y siempre me llama a casa si piensa

llegar tarde.

***

Vayas por la calle que vayas, al fondo siempre

se ve una mancha azul de mar. Me separo del

grupo en cuanto puedo. Supongo que tardarán

un rato en echarme de menos. Están muy

ocupados en hablar todos a la vez y en hacer

comentarios de cada cosa que ven. Dos niños

juegan al frontón contra la puerta de un garaje.

Del portal de al lado sale un hombre con bigote

a llamarles la atención por el ruido que meten.

Cuando el hombre vuelve a entrar en el edificio,

les pido a los chicos la pelota. Les guiño un ojo.

En cuanto lance, habrá que echar a correr

como locos. En dirección al mar.

Fernando Menéndez. El habitante de las fotografías (KRK)

PACO PIQUER VENTO - NADA ES VERDAD, (NI ES MENTIRA)

2011-12-09T08:15:00.000+01:00

Piquer no nos aburre con grandes descripciones de los escenarios, nos cuenta de los protagonistas justo lo que necesitamos saber. Que son, como los personajes de Carver, seres grises, perdedores que se rebelan contra el tedio, contra un díos que va escribiendo su destino al mismo tiempo que transcurren sus días, improvisando y haciendo de ellos seres cada vez más infelices. Paco narra con una sencillez y soltura Barojiana. Dibuja en sus caras la confusión y la perplejidad del que espera cualquier cosa menos eso, la angustiosa realidad que encontramos al doblar una esquina de la vida.

Es esta una novela de estructura “clásica”: presentación de los personajes y sus frustraciones sentimentales durante los dos primeros capítulos, para en el tercero comenzar con una sorprendente noticia que nos introduce ya en el núcleo. Los cuatro personajes que conocemos son los personajes de una novela y el escritor, que acaba de firmar el contrato editorial de su vida, sufre de regreso a casa un accidente de tráfico, un accidente que deja en coma al creador de los personajes que nos ha presentado hasta el momento. Paco Piquer, penetra en esa nada, en ese limbo en el que transcurre la historia.

Nada es verdad... (ni es mentira) es una obra de interesante complejidad en la que Piquer parece hacernos una confesión íntima, logrando que nos reconozcamos como él en el personaje de una novela inacabada, una novela que el autor puede abandonar en cualquier momento y de la que por desgracia a nosotros nunca se nos pedirá opinión.

Del mismo modo somos la victima y el verdugo. Ese autor que escribe su propio guión, que trata de dirigir la suerte de su vida, hasta que la naturaleza arbitraria del destino, altera de un modo inesperado el devenir de los hechos.
J: Espina

Paco Piquer Vento. Nada es verdad, (ni es mentira)

III PREMIO DE NOVELA CIUDAD DE NOEGA (SEPTEM EDICIONES)

WISLAWA SZYMBORSKA

2011-12-07T09:35:00.000+01:00

EL MANZANO

En el paraíso de mayo, un bello manzano
que, con sus flores, como de risas, se estremece,

yo debajo, él tan inconsciente del bien y del mal,
que ante ello se encoge de ramas,

yo debajo, él de nadie, de cualquiera que diga de él mío,
cargado solo con el presentimiento de la fruta,

yo debajo, él tan ajeno, a qué año, qué país,
qué planeta y a dónde rueda,

yo debajo, él tan poco familiar y tan diferente,
que ni me consuela ni me espanta,

yo debajo, él indiferente a cualquier cosa que pase,
tembloroso de paciencia con cada hoja,

yo debajo, él tan inconcebible, como si yo con él soñara,
o como si todo, menos él, fuera un sueño
demasiado visible y vanidoso,

quedarme un poco más, no volver a casa.
Solo los presos ansían volver a casa.

El gran número fin y principio (Poesía Hiperión)

PHILIP LARKIN - NADA QUE DECIR

2011-12-05T09:23:00.000+01:00

NADA QUE DECIR

Para naciones imprecisas como maleza,
para los nómadas que viven entre las rocas,
tribus de baja estatura y cara de enfado,
y para las familias unidas por adoquines
en pueblos con molinos de oscuras mañanas,
la vida es una muerte lenta.
Y también sus distintas maneras
de edificar, de bendecir
de medir el amor y el dinero
son variantes de una muerte lenta.
El día que uno pasa cazando un cerdo
o celebrando un fiesta en el jardín,
horas que dan fe
o dan a luz, avanzan
hacia una muerte igualmente lenta.
Y decir eso para algunos
no significa nada; a otros les deja
sin nada que decir.

Philip Larkin, Nada que decir
Las bodas de Pendecostés. Lumen

NICANOR PARRA - ADVERTENCIA AL LECTOR

2011-12-01T17:06:00.000+01:00

El autor no responde de las molestias que puedan
ocasionar sus escritos:
aunque le pese
el lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
después de haber reducido a polvo el dogma de la
Santísima Trinidad
¿respondió acaso de su herejía?
y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¿En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

Según los doctores de la ley este libro no debiera
publicarse:
la palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
menos aún la palabra dolor,
la palabra torcuato.
Sillas y mesas si que figuran a granel,
¡ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a
pedazos.

JOAN MARGARIT

2011-11-30T12:08:00.000+01:00

DISCURSO DEL MÉTODO

De niño ya buscaba las ventanas
para poder huir con la mirada.
Desde entonces, si entro en un lugar,
miro con atención dónde dejo el abrigo
y dónde está la puerta de salida.
Libertad, para mí, quiere decir huida.
Hay muchas puertas en el mundo.
Incluso el sexo, en caso de emergencia,
puede serlo, aunque todas van cerrándose
y, para huir, muy pronto quedarán
tan solo las ventanas de la infancia.
De par en par abiertas para poder saltar.

***

FINAL DEL CUENTO

Estrellas reflejadas en el agua
del aljibe acecharon a otras vidas
mucho ante que a la nuestra.

El aljibe esta noche de verano
guarda, más frágil que el reflejo
de estrella alguna,
el de aquella sonrisa perdida para siempre.
Los perros lo saquean
cuando van a beber el agua negra.

***

ESCENA

Una pareja joven en la barra.
Ella lleva los labios muy pintados,
las manos de uñas largas, perfiladas.
Él es ágil y fuerte, con un fondo
de ternura y los ojos negros de gavilán.
Se están mirando, hablan en voz baja,
sonríen en silencio y se acarician.

De la barra a las mesas, unos pasos tan sólo.
Allí, en una de ellas, se sienta una pareja
–una vieja y un viejo– que callan sin mirarse.
Mientras, afuera pasa una ambulancia
igual que la trompeta del Juicio.

Joan Margarit. Cálculo de estructuras.
Visor de Poesía

NATAN ZACH

2011-11-26T09:02:00.000+01:00

Cómo es que
una estrella, sola,
se atreve. Cómo se atreve;
por el amor del cielo.
Una estrella sola. Yo
no me atrevería. Y yo,
de hecho,
no estoy solo.

------------------------------

Cuando Dios dijo por primera vez "hágase la luz"
quiso decir que no quería estar a oscuras.
En aquel momento no pensó en el cielo,
pero los árboles ya bebían agua,
los pájaros recibían aire y cuerpo.
Entonces el primer soplo golpeo a Dios en los ojos
y Él vio en ello toda su gloria
y pensó "esto es bueno" . Entonces no pensó
en hombres, multitudes de hombres.
Pero éstos empezaron ya a verse sin higueras
y desentrañaban en sus corazones
un proyecto sobre el dolor.
Cuando nuestro Señor pensó en la noche por primera vez
no pensó en el sueño.
Así, dijo Dios en su corazón, así seré feliz.
Pero ya había multitudes.

---------------------------------

Sé prudente. Abre tu vida solo
al viento que ha tocado
la caricia de la distancia.
Sufre la ausencia. Habla solo en las noches
de soledad. Conoce el día
y la fecha, el momento y no supliques.
Presta atención a lo inmóvil. Aprende a bendecir
la sombra bajo la piel. No
te escondas en palabras. siéntate con el consejo de larvas,
con la sabiduría del gusano. No esperes.

Natan Zach. Continente perdido. Visor

GONZALO ROJAS - LA RENIÑEZ

2011-11-24T08:50:00.000+01:00

MÚSICA LIGERA

figúrense por ejemplo New York, ¿de dónde salió
New York?, ¿de una carretera de bueyes?
No vamos a confundir el río Lebu con el Hudson.
Pelen lo que quieran al Hudson
con Wall Street y todo y la farsa de los rascacielos
y sus monumentos al hambre pero no vamos a confundir
un cementerio de New York con cualquier otro
cementerio donde como en este caso
yace cualquier otro muerto.

***

DESDE ABAJO

Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron
la sangre por los ojos,
con un cuchillo
nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número
25.033,
nos pidieron
dulcemente,
casi al oído,
que gritáramos
viva no sé quién.

Lo demás
son estas piedras que nos tapan, el viento.

***

CUERDAS INMÓVILES

En primer lugar no pongan flores encima, pongan aire,
aire fresco, a ver si esa transparencia ayuda al ocioso
que ya no duerme ahí y sin embargo duerme
vestido con ese traje que en 3 meses más será pura desnudez,
puro caballo sin hueso corriendo en ninguna dirección,
y además no lloren, ¿qué sacan con llorar?,
¿con ser qué sacan?, el resurrecto es otra cosa
y ahí va remando despacito.

La reniñez. Gonzalo Rojas.
Tabla rasa

LOS POEMAS DE VIKRAM BABU - JESÚS AGUADO

2011-11-22T08:27:00.001+01:00

Como el encantador de encantadores:
la cobra que soplando dos notas de una flauta
hace que un hombre salga de una cesta
y se contorsionee .
Las víboras y el resto de reptiles
hacen corro asustadas.
Se preguntan
cómo se libraría la cobra del veneno
si al hombre,
despejado
de su hipnótico trance,
le diera por morderle.
Una vez terminado el espectáculo,
Hinchan caperuzas, mueven sus cascabeles,
agitan sus anillos, dan golpes en el suelo,
se enrollan en los troncos de los árboles
con visible fruición.
¡Un peligroso humano
a merced de una cobra!

Vikram Babu pregunta:
¿hablamos de la muerte?

***

Como un carro sin ruedas,
como un tigre sin dientes,
como una casa en ruinas,
como una cesta rota:
los adultos se burlan pero los niños juegan.

Como el mundo y la vida,
como el ser y los santos
en tiempos como éstos de descomposición:
su utilidad la entienden
los que apenas acaban de nacer,
los que juegan según las reglas de lo eterno
y todavía no según las reglas
de los hombres,
por sabios que hayan sido.

Vikram Babu pregunta;
¿qué edad tienes?

***

Como el que acecha a un tigre
disfrazado de tigre:
aterrado, al toparse con él pierde sus armas,
pero el tigre se alegra de encontrar compañero
y le obliga a seguirle
y a integrarse en el grupo.

Al poco experimenta grandes cambios:
se endurecen sus músculos, se vuelve más flexible,
saborea con gusto la sangre de las víctimas.
Ninguno en la manada sospecha la impostura.

Pero al cabo de un tiempo
la piel de su disfraz
le parece gastada
y sucia y vieja,
y para obtener otra vuelve a acechar a un tigre,
le muerde en la garganta hasta matarle
y le arranca la piel
y se viste con ella.
Luego vuelve a la cueva satisfecho
y a unas crías reparte lengüetazos.

Vikram Babu pregunta:
¿no da miedo?

Los poemas de Vikram Babu. Jesús Aguado.
Poesía Hiperión

KENNETH WHITE - ATLÁNTICA

2011-11-20T08:41:00.001+01:00

Fragmentos de ATLÁNTICA. Kenneth White.

Entrar en este valle
es como entrar en un recuerdo

oscuro el sentimiento
de plenitud perdida
que está a punto de ser recuperada

¿Qué es este valle
que me habla lo mismo que un recuerdo
con el susurro de sus ramas
esta mañana de noviembre?

***

(...) otra tierra mental

meterse
en el paisaje
andar
el blanco de la mañana

andar y mirar
escuchar
flores amarillas
que tiemblan con el viento
un cuervo en una rama
su graznido
el arroyo
que refleja el cielo
en ondas grisazules
arena blanca, algas
los andares altivos
del ostrero
cangrejo azul a tientas en un charco
caparazón brillante

las notas se acumulan

hacia una escritura
que aspire a algo más
que el arte de hacer versos
con generalidades embotadas
y con lamentaciones personales

archipiélago atlántico
y sensación de algo
que ha de ser recogido(...)

***

... dijo que mis poemas eran malos
y que yo no tenía idea de prosodia
me hacen reír con su poesía "correcta"
de ciegos que hablan del sol

en cuanto encuentre un hombre de ojos limpios
dijo Han Shan
mis poemas darán la vuelta al mundo.

***

¿Para qué estudia uno?

para alcanzar el blanco
habiendo barajado las letras
hasta ser iletrado

y vivir en la iletrada luz.

ATLÁNTICA. KENNETH WHITE

ADAM ZAGAJEWSKI - EN LOS ÁRBOLES

2011-11-18T09:01:00.000+01:00

En los árboles, en las copas de los árboles, bajo los frondosos
vestidos de las hojas, bajo las sotanas del resplandor,
bajo los sentidos, bajo las alas, bajo los cetros,
en los árboles se esconde, respira, vira
la vida callada y soñolienta, esbozo de la eternidad.
Reinos de opulencia crecen en los púlpitos
de los robles. Las ardillas corretean inmóviles
cual pequeños ocasos pelirrojos
bajo los párpados. Los rehenes invisibles
hormiguean bajo las cáscaras de las bellotas,
los esclavos aportan cestas de frutas y plata,
los camellos se mecen como un sabio
árabe sobre un manuscrito, los pozos beben
agua y vinagre, la Europa agria supura como
la savia en la madera, Vermeer pinta
ropajes y luz que no merma.
Bajo la cúpula del circo bailan los tordos.
Slowacki ya vive en París
y juega en la bolsa con tesón. El rico
se escurre por el ojo de una aguja
gimiendo qué suplicio, Sócrates
explica a los buscadores de oro qué es
la mentira, qué es el bien, qué la virtud.
Los remeros reman lentamente. Los navegantes
navegan lentamente. Los huidos de la Insurrección
de Varsovia beben té dulce,
en las ramas se está secando la colada,
alguien pregunta en sueños dónde está mi
patria. El velero verde sujeto en
su ancla herrumbrosa. El coro de Almas inmortales
ensaya la cantata de Bach, completamente enmudecido.
Al lado, en un estrecho sofá, duerme fatigado
el capitán Nemo. El pájaro carpintero envía
un telegrama muy urgente anunciando la conquista
de Cartago y la hora del té en Boston.
El armiño no se convierte para nada en lady Macbeth,
en las copas de los árboles no hay
remordimientos. Ícaro naufraga pacientemente.
Dios rebobina la cinta. Las expediciones de castigo
vuelven al cuartel. Viviremos mucho tiempo
en las líneas del arabesco, en el balbuceo
del búho, en el ansia, en el eco
indigente, bajo los frondosos vestidos de las hojas,
en las copas de los árboles, en el aliento de alguien.

Poemas escogidos. Adam Zagajewski
Editorial Pre-textos

FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ

2011-11-16T08:56:00.000+01:00

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

NATAN ZACH - CONTINENTE PERDIDO

2011-11-14T08:52:00.000+01:00

El pintor pinta, el narrador cuenta, el escultor esculpe,
el poeta, sin embargo, no poetiza,
es una montaña junto a la carretera,
o un árbol, o un aroma,
algo se escapa,
o ya no, algo que fue
y no volverá a ser, como las estaciones,
el hielo, el frío y el calor, la risa
del corazón cuando ama,
o agua, algo inmenso, incomprensible
como el viento, o un barco, o un poema,
algo que deja
algo.

***

Tina está tejiendo un vestido de novia y aún
no ha aprendido a tejer. El tiempo
es poco apto para hacer punto.
Tina aún no teje como debería.

Mira: su pelo cosquillea en sus pálidos hombros,
su cara es grave y desconcertada,
no sus omóplatos, mira la luz: cambia
de nuevo, pero Tina teje.

La luna limpia el mundo, cruza continentes, deja
atrás salvajes morenos, pequeños tártaros robustos
a caballo, chukchis insomnes, el hilo rueda
sin fronteras y sin lógica a un lugar
desde donde novios o futuros novios
vienen hasta otro
donde hay futuras novias. Lo principal
es vivir y Tina teje
y respira, Oh, Madre, profundamente, como si inhalase
un pensamiento desde el exterior. Ahora lo tiene dentro,
un pensamiento puro, la punta de la aguja es un punto
que pincha,
una reflexión, porque Tina teje
y hunde la aguja, oh, Madre, con fuerza, una y otra vez,
pincha con fuerza a todos los novios del mundo
y a todas las futuras novias
y los pincha como un tamiz.

***

CONFESIÓN

Bebí en Tel-Aviv.
Bebí en Jerusalen
Y bebí en Haifa
Y bebí en Roma
Y bebí en Manhattan
Y bebí en Frezno
Y bebí en Ashjabad
Y bebí en Moscú
Y bebí en Tashkent
Y bebí en (rellenar)
Y bebí en París
Y bebí en Estrasburgo
Y bebí en Ámsterdam
Y bebí en Colchester
Y bebí en Rotterdam
Y bebí en Dublín
Y bebí en Peredleiquino
Y bebí en todos los lugares en donde bebí
Y nunca me he saciado.

NATAN ZACH. CONTINENTE PERDIDO.
VISOR DE POESÍA

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

2011-11-12T08:39:00.002+01:00

Yo también tiemblo la copa vacía
lamo la luz como un insecto
pero me reconocerás
y no hablaremos ruinas entre la noche
no me sangraré en legión

me reconocerás entre tus dedos
calma suspendida
sin tumba ni memoria

porque no hay plegaria oscura
ni llaga ni medida
no hay dolor bajo los párpados
números ardiendo falsa eternidad
sólo mi sangre
supurando habitaciones blancas
y tú cubierto de frutos
hablándome el rostro.

Me reconocerás
bosque caballo hormiga
no espina pulida en silencio
no paz entre cuchillos
sólo quieta claridad en la lluvia
justo antes de estallarte en peces

y no habrá membrana ni residuo
ni muros calcinados
ni sutura que te aleja
porque no hay hemorragia
hay camino.

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

JORGE RIECHMANN - SEGURIDAD VIAL

2011-11-10T11:51:00.000+01:00

SEGURIDAD VIAL

La democracia camina
El capitalismo cabalga

La democracia camina
El capitalismo viaja en palanquín

La democracia camina
El capitalismo acelera un automóvil

La democracia camina
El capitalismo se acomoda en un Tren de Alta Velocidad

La democracia camina
El capitalismo vuela en Concorde
y da vueltas en una lanzadera espacial

Uno de los dos resulta atropellado
¿Adivinas quién?

***

¿QUIÉN AMA A LOS SUBNORMALES?

MÁS allá de la punzada epidérmica
–duele menos que un pellizco
y duele menos que una cita frustrada,
duele poquísimo–
que sientes cuando la ves caminar de la mano de otra persona
con sus patitas tuertas y sus ojos prensados
¿quién ama a los subnormales?

¿Quién ama a las madres de diecinueve hijos?
¿Quién ama a los ancianos incontinentes?
¿Quién ama a los niños autistas?
¿Quién ama a las chicas gordas?
¿Quién ama a los ciegos extraviados en su sangre?
¿Quién ama a los castrados en la tortura?
¿Quién ama a los perros que huelen mal?

Y si nadie ama a estos, ¿quién
ama?

BAILA CON UN EXTRANJERO. POESÍA HIPERIÓN

JOSÉ EMILIO PACHECO - POEMAS SOCIALES

2011-11-08T10:32:00.000+01:00

ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
–y tres o cuatro ríos.

***

LA VÍSPERA

A fuerza de explotar a los esclavos
y robarse dinero público,
hubo auge en los negocios. Así los ricos
se volvieron más ricos, mientras los pobres
redoblaban su hambre y su miseria. La ciudad
desbordó sus antiguos límites, perdió sus rasgos
originales, fue construida
según los lineamientos del imperio. También el habla
se corrompió con los hablantes. Y el lujo
entró como la hiedra en muchas partes.
Combatieron el tedio con la droga.
Nos legaron imágenes de sus actos sexuales
como extraño presentimiento
de su fragilidad. Y entre robos
y asesinatos por dondequiera, el terror
extendió su dominio. Miedo en la alcoba
y pánico en la calle. Furias y penas.
Sobre todo odio
proliferante. Porque el bien camina
pero el Mal corre (y no se sacia nunca).
Todo esto sucedió en Pompeya, la víspera
del estallido del Vesubio.

***

INDESEABLE

No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé en el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

José Emilio Pacheco. En resumidas cuentas. Visor poesía

BRIAN PATTEN - TAL VEZ SEA DEMASIADO TEMPRANO

2011-11-06T08:28:00.000+01:00

Tal vez sea demasiado temprano
y no te hayas levantado todavía
y las cortinas ondeen
como velas contra tu ventana.
Pero sea la hora que sea, el lugar o la estación,
aquí estoy a tu puerta,
con un puñado de razones por las que debería entrar.

Tal vez sea aún demasiado temprano en tu interior
para que te compongas y hables,
pero sea la hora que sea, el lugar o la estación,
me alegro de haber llegado tan lejos,
y saber lo que soy sin desconfiar.

La tierra tiene muchas manos y puertas
a las que llaman estas manos.
Hay sillas para algunos donde sentarse
con más paciencia que el resto,
y aquí estoy de nuevo y de nuevo llamando,
con un ramillete de primonias
vestido para matar,
limpio, sin polvo y atontado.
Me creerán loco, demente o estúpido;
mi fe en ti sea tal vez del todo infundada;
podrían llamarla romántica hasta el fin,
pero, ¿qué más da?
Aquí estoy de nuevo y de nuevo llamando,
tal vez tenga demasiada prisa por correr hacia ti,
impaciente por compartir el resplandor
mientras haya
resplandor en torno mío.

A golpes llamo a la puerta del mundo.
Estás dormida tras ella.
A golpes llamo a la puerta del mundo
igual que a mi corazón un mundo llama a golpes.

BRIAN PATTEN. ANTOLOGÍA. PLAZA Y JANES 1975

TRADUCCIÓN DE JOAQUINA GONZÁLEZ-MARINA

ERICH FRIED - CIEN POEMAS APÁTRIDAS

2011-11-04T08:45:00.000+01:00

RAZONES

"Porque todo esto no sirve para nada
a fin de cuentas hacen lo que ellos quieren

Porque no quiero
volver a quemarme los dedos

Porque solo se reirán:
Te han visto venir

¿Y por qué siempre yo?
Nadie me lo agradecerá

Porque ya nadie logra entenderlo
y a lo sumo acaba destrozado

Porque todo lo malo
quizás tenga su lado bueno

Porque es cuestión del punto de vista
y de todas formas ¿a quién creer?

Porque en todas partes
cuecen habas

Porque yo prefiero dejarlo
en manos de los más aptos

Porque nunca se sabe
si le puede perjudicar a uno

Porque no vale la pena
Nadie se lo merece"

He aquí algunas causas de muerte
a inscribir sobre nuestras tumbas

Tumbas que ya no habrán de cavarse
si éstas son las razones

***

Tengo que aprender a ocultarme
de mis perseguidores
y empeñado en ello
me acecha un doble peligro

Quizás no esté
suficientemente escondido
de ellos
pero demasiado ya de mí mismo

***

Una democracia
en la que no pueda decirse
que no es una verdadera democracia
¿es realmente una verdadera democracia?

***

Ayer empecé a
aprender a hablar
Hoy estoy aprendiendo a callar
Mañana cesaré
de aprender.

ERICH FRIED. CIEN POEMAS APATRIDAS. (ANAGRAMA 1978)
PREMIO INTERNACIONAL DE EDITORES 1977

BERNA WANG - ENCRUCIJADAS

2011-11-02T08:15:00.000+01:00

Encrucijadas

El corazón deja de latir
(a veces hasta el reloj se para)
encogido
de miedo.
Pero más allá de ese abismo
sigue latiendo la vida,
intacta,
con todas sus promesas.
Sólo hay que seguir caminando
un
poco
más.

BERNA WANG

VLADIMIR HOLAN

2011-10-31T10:07:00.000+01:00

VIDA REAL

No es que ahora iniciemos un pleito con Dios
¡Nosotros interferimos en su actividad!
Pues todos nosotros, por desgracia, vemos
sólo lo que resplandece.

Así, prisioneros de nosotros mismos, de nuestro acontecer,
gozamos de la ventaja de unas esposas tintineantes
y no comprendemos ya el juego
como base
y cumbre del universo

Vladimir Holan. Pero existe la música. Icaria poesía

JORGE RIECHMANN - ELOGIOS Y ALABANZAS

2011-10-29T08:55:00.001+02:00

ELOGIO DE LA ALBAHACA

AHUYENTA a los mosquitos.

Solidaria con los piñones, abnegada,
se sacrifica para que disfrutemos
de unos incomparables spaghetti al pesto.

En el súbito templo de su aroma
no está obligado a arrodillarse nadie.

***

ELOGIO DE LA RECIENNACIDA

para la pequeñisima Elvira, con sus rojas ronchas veraniegas
que mama la vida dulce frente al Carmen de los Mártires

PÁJARO que se deja caer como una piedra
Piedra que se echa a volar como un pájaro

El aire es tan tenue como la esperanza:
te sostiene

Vas a volar muy adentro
Vas a ser la más amada.

***

ALABANZA DE LOS TRENES VERDADEROS

HAY muchos trenes falsos.
Es fácil confundirlos con los trenes auténticos.
Casi todos
los llaman también trenes:
los revisores
los ferroviarios
los carteristas
los viajeros casi sin excepción
y asta yo mismo
cuando no quiero dar muchas explicaciones.

Trenes solo son los que parten de noche.
Trenes solo son los que llevan a ti.

Baila con un extranjero. Poesía Hiperión.

BENJAMÍN PRADO

2011-10-28T10:47:00.000+02:00

DOBLE O NADA

Un hombre que se ríe es una fuente;
el que mira la lluvia
cae muy despacio encima de sí mismo.
La sombra de los árboles
pertenece a las olas.
El sabor del aceite se escucha en los mercados.

Eso es cierto.

También es verdad que hay palabras
que suenan, a lo lejos,
como el mar
que abandona en la playa los restos de la luna;
palabras construidas
con la luz de los bosques,
el metal del que está hecho el ruido de los trenes.

Eso es cierto.
Y también: En los motores fríos
agoniza el león blanco de la mañana.
El olor de una rosa sube de las bodegas.
Del corazón del muerto escapan las palomas.

Todo es verdad.
Un río es del tamaño
del hombre que se aleja del ese río.
La mujer es azul cuando ve las montañas.
El que pisa la nieve, camina sobre el cielo.

Todo es cierto. Tú dices:
–Las campanas
convierten la ciudad en un barco perdido.
Y yo sé que eso es cierto.
Abro los ojos
y tu ves un jardín;
miro la noche
y para ti estos versos
son esa noche.

Tú sabes que es verdad. Tú has venido a decirme:
–O lo aceptamos todo o es que todo es mentira.

Todos nosotros, 1998

ANA PÉREZ CAÑAMARES EN EL TREN VERTICAL

2011-10-27T11:02:00.000+02:00

EL TREN VERTICAL. C/OLMOS 3 LAVAPIÉS.
ESPACIO DE POESÍA Y ACCIÓN MALATESTA.
SÁBADO 29 DE OKTUBRE 2011. 20:30H.
LECTURA POÉTICA
ANA PÉREZ CAÑAMARES

LUIS ANSORENA - LA LUZ DEL NÓMADA

2011-10-26T09:50:00.003+02:00

Solo amo
el viento
que agita el bosque.
Solo el agua
que renuncia al cauce.
Solo amo la tierra
que no pisa el hombre.
Solo el fuego
que no tiene dueño.

***

¡No cantes perdiz!
El cazador acecha
todos los cantos.

***

MASAI-MARA

En la sabana del Masai-Mara,
sobre la yerba dorada,
elefantes y gacelas,
leones y jirafas.

Todos entonan un mismo canto.

Silencio.

LA LUZ DEL NÓMADA. (EDICIONES LA BARAGAÑA 2011)

LA LUZ DEL NÓMADA SE PRESENTARÁ EN EL CRCC (CUARTEL DE INTENDENCIA) C/SOCORRO 22 DE PALMA DE MALLORCA EL DÍA 27 DE OCTUBRE A LAS 20:30 DENTRO DE EL MARCO INCOMPARABLE DE EL ÚLTIMO JUEVES.

PAUL ELUARD

2011-10-25T08:55:00.000+02:00

LA NOCHE

Acaricia el horizonte de la noche, busca el corazón de
azabache que el alba cubre con su carne. Pondrá en
tus ojos pensamientos inocentes, llamas, alas y verdores
que el sol inventó.
No te falta la noche, sino su poder.

***

NADIE

Él coloca un pájaro en la mesa y cierra las puertas. Se peina,
sus cabellos en sus manos son más suaves que un pájaro.

Ella predice el porvenir. Y yo estoy encargado de verificarlo.

El corazón dolorido, el alma apenada, las manos rotas, los
cabellos blancos, los prisioneros, toda el agua está sobre
mí como una herida al aire.

PAUL ELUARD. CAPITAL DEL DOLOR. VISOR DE POESÍA.
TRADUCCIÓN DE EDUARDO DE BUSTOS.

VLADIMIR HOLAN - PERO EXISTE LA MÚSICA

2011-10-23T07:54:00.000+02:00

MUERTE

La arrojaste de ti hace muchos años
y cerraste el lugar, e intentaste olvidarlo todo.
Sabías que no estaba en la música de modo que cantabas,
sabías que no estaba en el silencio de modo que callabas,
sabías que no estaba en la soledad de modo que estabas solo.
Pero, ¿qué puede haber sucedido hoy
para asustarte, como el que por la noche ve de pronto
un rayo de luz por debajo de la puerta de la habitación de al lado
donde no vive nadie desde hace muchos años?

VLADIMIR HOLAN. PERO EXISTE LA MÚSICA. ICARIA POESÍA