AC/DC LET THERE BE ROCK

Pura poesía

Al principio

Atrás en Mil novecientos cincuenta y cinco

El hombre no conocía nada sobre espectáculos de rock n roll

Y todo lo que implicaba.

El hombre blanco tenía a smoltz

Y el hombre negro tenia Blues

Nadie sabía lo que iban a hacer

Pero Tchaikovsky dio las noticias: - El dijo-

- Hágase el sonido -

...y se hizo el sonido.

- Hágase la luz -

...y se hizo la luz.

- Hágase la batería -

...y se hizo la batería.

- Hágase la guitarra -

...y se hizo la guitarra.

- Oh, Hágase el rock -

Y asi vino a suceder.

Así fue como nació el rock nroll.

A través de toda la tierra en cada banda de rock

Fue estallando una tormenta.

El guitarrista se volvió famoso.

El hombre de negocios se hizo rico.

Y en cada taberna había una super estrella

Con siete años punteando.

Había Quince millones de dedos

Aprendiendo a tocar

Y puedes escuchar esos dedos puntear

Y esto es lo que tienen que decir:

- Hágase la luz -

- Sonido -

- Baterías -

- Guitarra -

- Hágase el rock -

Una noche en un club llamado "La mano agitada"

Había una banda de rock a noventa y dos decibelios.

La música era buena y a todo volumen

Y el cantante se dio la vuelta y dijo a la multitud:

Hágase el rooooooooooock...

WISLAWA SZYMBORSKA

Primera fotografía de Hitler 


¿Quién es ese rorro en pañales?
¿Vaya, es Adolfito, el hijo de los señores Hitler!
¿Llegará a ser doctor en derecho?
¡Tenor en la ópera de Viena?
¿De quién es esa manita?, ¿y esa orejona?, ¿y el ojito y la naricilla?
De quién es la pancita llena de leche aún no se sabe:
¿de un impresor, un médico, un comerciante o un cura?
¿A dónde llegarán esas piernecitas tan graciosas, a dónde?
¿Al jardín, a la escuela, a la oficina, al matrimonio
quizá con la hija del alcalde?

Nene, angelito, rey de la casa, solete,
cuando vino al mundo hace ahora un año,
no faltaron señales en la tierra y en el cielo:
sol primaveral, geranios en las ventanas,
música de organillo en el patio de la casa,
un buen augurio envuelto en papel rosado,
el sueño profético de la madre antes del parto:
ver una paloma en sueños -albricias-,
cogerla con la mano -el huesped tan esperado está al llegar.
Tac, tac, ¿quién es?, el corazón de Adolfito palpita.

Babero, chupete, pañal, sonajero,
el crío, gracias a Dios y toquemos madera,
está sano, un gatito en su cestita, se parece a sus padres
y a los niños de todos los álbumes familiares.
No, ahora nada de berrinches, ¿eh?,
debajo de esta tela negra el fotógrafo hará ¡clic!

Estudio Klinger, Grabenstrasse, Braunen,
Y Braunen es un pueblo pequeño pero digno,
establecimientos de confianza, bonachones vecinos,
olor a bizcocho y a jabón de saín.
No se oye aullar a los perros ni los pasos del destino.
El profesor de historia se afloja el cuello
y bosteza sobre sus cuadernos.


WISLAWA SZYMBORSKA.   PAISAJE CON GRANO DE ARENA.
LUMEN
.


.

DEEP PURPLE - SMOKE ON THE WATER

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

EL LUCHADOR

me desperté,
tras una siesta
de 15 minutos,
recuperado y en forma

abrí los ojos
y obtuve ese placer,
ya sabes,
cuando piensas:
mi vida funciona

luego cobré
conciencia de
la realidad:
durante la
última semana
me habían
despedido de
mi trabajo
y a mi madre
le habían
diagnosticado
un cáncer de mama

casi me hundo
al recordarlo

y entonces hice
lo que tú o aquel
o cualquiera
hubiese hecho:

me incorporé
de la cama

listo
para
seguir
luchando.

José Ángel Barrueco, Para estas noches de insomnio, Colección Zigurat, 2010

BORN TO BE WILD

...Si, cariño, vamos a hacer que esto ocurra
Tomando el mundo en abrazo de amor
Dispara todas tus armas a la vez
Y explota en el espacio
Como un autentico hijo de la naturaleza
Hemos nacido, nacidos para ser salvajes
Podemos subir tan alto.

No quiero morir.
Nacido para ser salvaje
Nacido para ser salvaje...

JAVIER DAS

Es en Madrid,
en la calle Fuencarral,
después de presentar
mi primer libro
en el Bukowski.

La maniquí en el escaparate
está sentada en un cubo
de plástico blanco
apoyando sus codos
en sus rodillas.

Por la postura,
su vestido,
el escote de su vestido,
forma una curva
muy pronuciada.

Y yo,
sin poder evitarlo,
por instinto,
me acerco poco a poco,

buscando,
esperando
el momento
en que
por ese hueco
aprecie uno de sus pechos,

de madera.

LUIS GONZÁLEZ ANSORENA

A mi perro, Pancho,

que se me murió el 7 de febrero de 2010.

Atardece.

Mi perro Pancho

araña suavemente la puerta

recordándome que es la hora del paseo.

Aquí está la yerba.

Al fondo las montañas.

Y arriba el cielo.

Caminamos el uno junto al otro.

Y eso es todo.

         ***

                                A  Antonio Rigo.

                        EL VIAJERO

                        Un suave sol de otoño

                        calienta la fachada de mi casa,

                        en donde estoy apaciblemente sentado.

                        Los perros dormitan a mis pies

                        y una música serena se mezcla

                        con el olor a café y a pan tostado.

                        Y sin embargo, dime,

                        viajero que pasas hacia el Sur

                        ¿por qué te envidio tanto?

LA LUZ DEL NÓMADA. (EDICIONES LA BARAGAÑA 2011)  

TRAVIS ORTEGA

Manual de instrucciones 1


Llenar una bañera de palabras.
Meterte dentro. Sentir las cuchillas
de letras en la piel.
Mezclarlas con tu sangre y luego
secarse con una toalla
y dejar que el sumidero
se lleve las frases inútiles.
Escribir un poema
se parece a quitarse
la suciedad del cuerpo.
Es pura higiene.
Nada más. Lo que queda
tras el baño de los días.


Les màquines de Leonardo. Editorial Casabierta
.

PHILIP LARKIN

VENTANAS ALTAS


Cuando veo una parejita e imagino
que él se la folla y ella toma
píldoras o usa un diafragma,
sé que es ése el paraíso
que todo viejo soñó la vida entera:
ataduras y prejuicios desechados
como una cosechadora obsoleta, y los jóvenes
deslizándose sin límites, ladera abajo,
hacia la felicidad. me pregunto si
cuarenta años atrás, mirándome, alguien
habrá pensado: Eso es vida;
nada de Dios, ni de sudar de noche
pensando en el infierno, ni de ocultar 
lo que opinas del pastor. Ese y sus 
amigos se deslizarán, maldita sea,
libres como pájaros. Y de inmediato,
más que en palabras, pienso en ventanas altas:
el cristal en donde cabe el sol y, más allá,
el hondo aire azul, que nada muestra,
y no está en ninguna parte, y es interminable.

PHILIP LARKIN.    VENTANAS ALTAS.     TRADUCCIÓN DE MARCELO COHEN.    ED LUMEN

PEDRO ANDREU

Hijos de un dios cabrón

A Julen, por el título

Recuerdo aquellos años que nos vieron follar

—como ángeles caídos—

encima del sofá de casa de tus padres:

nuestro descaro altivo, enamorado

del mundo que pisábamos.

Recuerdo el arrabal del paraíso,

sus madrugadas húmedas, los charcos

donde saltar borrachos de alegría,

el torpe amarse mal por vez primera,

casi a escondidas, en un cuarto prestado,

de un par de adolescentes asustados

de tanta piel desnuda.

Me acuerdo de mis guardias

delante de tu casa,

de tus hazmedebarroentrelaspiernas

y del cielo rajado de las tardes

detrás de tu ventana.

Recuerdo que aprendimos de memoria

las pecas de la espalda a unir a dedo,

y las mañanas largas donde hacíamos

maratones de sexo en tu bañera.

Recuerdo los paseos callados por la playa

de aquel último invierno,

y también una tarde

que nos pudrió de pronto la alegría,

que nos llenó el amor de bichos feos

y donde la memoria quiso

tirar de la cadena.

Qué íbamos a hacerle, cielo,

si éramos tan sólo hijos bastardos

de un dios cabrón y un ángel hembra

que nos dejaron olvidados

en los pasillos fríos, en los libros,

de aquella triste Facultad de Letras.

PEDRO ANDREU "Anatomía de un ángel hembra", 

Casabierta Editorial, 2008.    

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ADAM ZAGAJEWSKI

CARTA DE UN LECTOR


Demasiado sobre la muerte,
sobre las sombras.
Escribe sobre la vida,
sobre un día normal,
sobre el deseo de orden.


La campana de la escuela
puede ser un modelo
de templanza,
hasta de erudición.


Demasiada muerte,
un exceso
de negro deslumbramiento.


Mira,
naciones amontonadas
en estadios apretujados
cantan himnos de odio.


Demasiada música,
falta harmonía, tranquilidad,
cordura.


***


LO QUE PASÓ


Lo que pasó, había pasado antes.
Cuatro toneladas de muerte yacen en la hierba
y duran las lágrimas secas entre las hojas del herbolario.
Lo que pasó, se quedará con nosotros,
y crecerá y disminuirá.


Pero nosotros tenemos que vivir,
dice un castaño casi enmohecido.
Nosotros tenemos que vivir,
canta la langosta,
nosotros tenemos que vivir,
murmura el verdugo.

Traducción de Xavier Farré.   Tierra del fuego.    Ed. Acantilado
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JUANITO VALDERRAMA - EL EMIGRANTE