Roger McGough

Poema para un poeta muerto

Era un poeta de veras.

Un verdadero poeta.

Decía cosas

que te hacían pensar

y las decía bien.

Veía cosas

que ninguno de nosotros

jamás pudo ver

y las veía claramente.

Se daba maña

con el lenguaje.

Las imágenes volaban

a él como pájaros;

un San Francisco, era,

de las palabras. ¿Dijiste palabras?

Si por poco las hacía hablar.

de Holiday on Death Row (1972) versión de Eduardo Gleeson.

              ***

Mi cobrador de autobus

Mi cobrador de autobús me cuenta

que no tiene más que un riñón

que pronto podría declararse en huelga 

por exceso de trabajo.

Cada billete de autobús

adquiere ahora otra forma

y textura

Sus labios estrechos

no tienen bromas

para las gruesas chicas obreras

y tampoco hace caso

del borracho que ronca

o del viejo que habla solo

y se baja en una parada equivocada.

Roger McGough

"Let me Die a Youngman's Death" by Roger McGough

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

Fingir el sueño (José Ángel Barrueco)

leía mucho por las noches
como ahora, como siempre

al oir el portazo de mi padre
tras regresar a casa del trabajo,
cerraba el libro, apagaba la luz y fingía el sueño

unos minutos después sentía
el movimiento de la manija de la puerta
una mano giraba el pomo:
despacio
muy despacio
en silencio casi absoluto

abría un ojo y notaba la luz filtrándose
en el cuarto desde el exterior

en la rendija entre la puerta y la jamba
asomaba su cara como una aparición fantasmagórica ¿estás dormido?

pero yo no contestaba
fingía un sueño profundo
aguantaba la respiración

alguna vez respondí,
y eso supuso varas horas
de monólodo o, lo que era peor,
alguna bronca, algún desahogo
sobre su trabajo, su madre o la mía
y los disgustos que le daban

en la distancia,
ahora veo que
no hay nada
tan triste en la noche
como un hijo fingiendo
su sueño para no hablar con su padre.

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

(Incluido en el poemario inédito Le aplastaré con mis versos)

ANTONIO RIGO

Cuando amanece junto al puerto y permaneces.
Cuando la lechosa luz del día
entorna los ojos perplejos de la piel.
Cuando los tambores de los sentidos
golpean humo bajo la noche de tu pecho.
Cuando su ritmo frenético te hace ignorar
la llamada a la cordura de tu corazón.
Cuando llueve y los palacios de la lluvia
hablan enredados
a la luz de tu pelo.
Cuando siempre parece demasiado tarde.
Cuando siempre parece demasiado abajo.
Cuando siempre parece demasiado lejos.
Y sabes ya
que el frío de tus manos recientes
puede encender todos los cigarrillos
del diamante.
Es la hora del adiós a las ciudades.
Es la hora del adiós a los números y
a la aritmética absurda de las culpabilidades.
Es la hora de amar la soledad.
Es la hora - yo soy mío- del bosque encendido.




                          ***




Los caballos que trotan por tu espalda
traen un amor tan desbocado
como esencial.
Relinchos y crines sudadas.
Grupas bañadas por la luz.
Necesidad de avalancha.




                         ***


Tengo una cabaña en la cabeza.
Los dedos de la tristeza
atan cintas coloreadas
a las maderas húmedas
de mi piel.
La hierba de mi pelo se estremece y
habla con el rocío.
El agua de mis ojos tiene sed.
Tengo una cabaña en la cabeza.
Al anochecer enciendo hogueras
donde celebro los gestos,
las ausencias, las ciudades.
He llegado. Soy todo lo que hice.
Y eso ya no existe.

POEMAS DEL BOSQUE Y DE LA LLUVIA.  ED. BAILE DEL SOL

MÁS MIGUEL ÁNGEL VELASCO. MÁS Y MÁS

MUCHACHA EN EL ANDÉN

Sucede que dejamos de amar a una mujer,
y asestamos el golpe, ese puñal
que la vida nos tiende.
No es preciso aprenderlo:
el gesto lo sabemos de memoria.
Y no hay contradicción en que, aun haciéndolo
sin flaquear, sabiendo que no puede
ser de otro modo, porque así lo manda
la ley seca del tiempo, 
no vaya uno a sentirse mientras tanto 
un perro. Sin embargo
ni siquiera las lágrimas acuden,
será porque sin duda el tiempo enseña
a guardar una extraña compostura.
No hay culpables, pensamos, buscando convencernos,
la vida nos arrastra a su traición;
acaso la vez próxima me toque
a mí sentir el hierro.
Y allí se queda ella,
un saúco menudo en el andén, 
un pétalo mojado contra el cielo
de cemento y de plomo;
el brazo a medio alzar,
ondeando su mano
como una mariposa entre dos trenes.


Quién sabe si el infierno
no habrá de ser un día un sucio andén
y una muchacha pura que nos mira, 
que nos mira sin tiempo.


                 ***




LA VISITA


Pude haberme quedado un poco más
pero ese día
-el calor, el cansancio
de tantas tardes de hospital, la atmósfera
desolada de aquella habitación- abrevié la visita,
y me marché a un burdel: la carne busca
afirmarse al contacto de la ruina.
Me privé de ese modo
de un rato más contigo;
quién me lo iba a decir, a una semana
tan sólo de tu muerte.
Quién sabe si esa tarde
me habrías dicho algo necesario,
esa palabra acaso,
largo tiempo guardada, que ilumina
alguna zona oscura,
la que después en la memoria alienta
como un terso legado. Sin embargo
nos privé de esa hora.
Y en el burdel no me gustó ninguna.


                  ***


LA FOTO


Hoy te cuesta mirarla,
verte ahí entre los dos, padre y abuelo,
bien plantado y erguido, rodeándolos
con los brazos: al uno,
cetrino, con aspecto fatigado;
el otro ya un anciano, mas con aire
todavía animoso.
Abarcándolos a ambos, con el gesto
del que cediese el paso,
del que frente a una puerta les dijese:
no faltaría más,
vosotros por delante.
Casi parece como si, con una 
presión imperceptible, los hundieras,
los hundieras despacio.
Al abrazo le falta
esa delicadeza necesaria
para ceñirte a ellos,
para agacharte algo,
para ser más con ambos una sola
carne bregada por la misma mano.


Pero no, aún era pronto
para saber el tacto,
para saber toda la derrota
de que es capaz un cuero.
Y así, enarcas las cejas,
miras al frente con mirada dura,
esbozas tu sonrisa lastimosa
de muchacho seguro. Y en tu traza
se yergue la jactancia del guerrero
que ensancha ufano el pecho y abarca,
uno de cada lado, con un aire
extraño de trofeos.

LA MIRADA SIN DUEÑO (ANTOLOGÍA)  RENACIMIENTO

MIGUEL ÁNGEL VELASCO

HA MUERTO MIGUEL ÁNGEL VELASCO

MIGUEL ÁNGEL VELASCO HA MUERTO.

PARTIÓ COMO SAETA FIEL HACIA ALGÚN SUR DE LUZ

Y BOGA DICHOSO EN LA FLECHA DEL VUELO.

DESCANSE EN PAZ.

LA TREGUA

                                          A Carlos Marzal

Esta noche

todos somos iguales en la plaza,

desparramados cuerpos a la espera

de ese rey mago

que escupirá sus bolas de heroína.

Toda la turba acude a la calleja sórdida

y el monarca administra taciturno

la medida ración de muerte en vida.

De nada sirve hoy el láudano del verso,

ni las habitaciones de la música:

te han mirado unos ojos sin amor.

Llegan figuras ávidas

de hombres destruidos y mujeres ajadas.

Te observan extrañados los parias de este mundo

porque en tu rostro aún faltan los estigmas

del alma condenada a su veneno.

Pero esta noche eres

igual a todos ellos, sólo un grano

de este seco racimo que se agolpa en la acera.

Bultos oscuros en los soportales,

con brillos de papel de plata fría

por donde corre trémula la gota

que unos labios persiguen anhelantes,

y al aspirar el humo

se anega el cuerpo en su placenta antigua.

Te alejas afanoso,

tu porción de letargo en el bolsillo,

y sales a la arteria donde bulle,

en la noche del sábado, la multitud festiva.

Te miran unos ojos

al pasar, y no saben

que en tu puño apretado va una tregua

de sombra con la vida.

                

            ***

LAS GARZAS

                                         Para Angelika

Las vi al cruzar el puente, en un rasguño

de la noche cerrada; trascurrían

en formación precisa,

un sereno triángulo

como flecha segura que apuntara

al corazón del sol adivinado

más allá de la niebla,

tatuaje rojo inscrito en el calor

del territorio propio entre las alas.

Batían en la fe de un solo pulso

el plomo de los cielos, sacudiéndose

las bajas nubes tardas.

Volaban de memoria aquellos pájaros,

fantasmas de pureza con la mirada fija

en la línea de acero de una ancha tierra santa.

Quedé como imantado

en toda mi estatura a la alta aguja

de su navegación, mientras seguía

con los ojos errantes el vector de su rumbo.

Al cabo, la bandada

fue mullendo su esquema en una mecha

de bruma, hasta perderse

en la tinta del cielo.

                                ¿A dónde irían

las garzas? Sólo sé

que algo de mí partió

como saeta fiel aquella noche

desde el arco del puente;

algo de mí se fue y boga dichoso

hacia algún sur de luz en la flecha del vuelo.

Poemas del libro La miel salvaje, Colección Visor de poesía

XV PREMIO INTERNACIONAL FUNDACIÓN LOEWE DE POESÍA

           

MIGUEL ÁNGEL VELASCO

DYLAN THOMAS

ESTE PAN QUE YO PARTO

Este pan que yo parto fue alguna vez avena,

este vino en un árbol extranjero

se zambulló en su fruta;

durante el día el hombre y por la noche el viento

segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.

Alguna vez, en este vino, la sangre del verano

golpeteaba en la carne que vestía la viña,

un día en este pan

la avena al viento era alegría,

el hombre rompió el sol, abatió el viento.

Esta carne que partes, esta sangre a la que dejas

sembrar desolación entre las venas

fueron avena y uva

nacieron de la raíz sensual y de la savia;

mi vino que te bebes, el pan que me arrebatas.

MENDELSSOHN PIANO TRIO No1 D Minor Mov.1

ANTONIO RIGO

POEMAS DEL POLÍGONO INDUSTRIAL 

En el descampado hay un remolque con un
carrusel
destartalado entre dos furgonetas preparadas para
el desguace, brota en la parte superior de la noria
un almendro permanentemente en flor. Ocultas tras
las ruedas deshinchadas del insólito carruaje
dormitan, adoquines desvanecidos, las voces de los niños.


                               ***


Y entra el otoño
El hombre está apoyado en el quicio
de la enorme puerta verde, el rugido
de un camión le impide escuchar el balbuceo
del grillo, a su izquierda una sirena toca fin
y enfrente las luces del bar parpadean amarillos
fluorescentes, pasan un coche de bomberos y una
gigantesca máquina excavadora, ambos levantan una
nube de humo azulado, flotan en el aire distancia y
lejanía suficientes para arropar al hombre en la
más completa soledad, lentitud.
Cae un relámpago y entra el otoño.

Poemas del polígono industrial. Ed Bitzoc.

NICOLE BLAY FRANZKE

Crónicas de Asturias (III)

Cada mañana, a las diez y media, abro la ventana y veo el mismo paisaje:
el lomo agachado de la mujer con sombrero de paja, cavando la tierra.
Seguramente lleva ahí desde las siete.
Al caer el sol, sigue cavando en la misma posición.
Siembra paciencia con cada gesto, pero la tierra se empeña en no ceder.
Desde mi cama, le escribo este poema: seguro que si lo oyera, me escupiría sobre el papel. 

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WORKING CLASS HERO

EMILI SÁNCHEZ RUBIO

Quiero ser una piedra.
Quiero ser una piedra.
Quiero ser una piedra y ya casi lo tengo,
pero pediría ser una piedra de río
y las piedras no piden nada.




Aristotélica

En mi jardín
vive el hombre
que ve un árbol
en la mano
que sustenta una semilla.



Árbol II

Un hombre como yo

llora al mirar un árbol.

Su condición de esqueleto cubierto por la sangre

le lleva a tropezar con todo,

a producir estruendo para llegar a algo.

Un hombre como yo

se acerca al nogal, al pistacho,

al almendro bajo el azote del viento y el palo.

Tal vez espera aprender de sus heridas.

Tal vez una palabra,

el entendimiento de la cáscara que se precipita al suelo.

Jardín en construcción.  Diputación Foral de Álava.  XX Premio de poesía Ernestina Champourcin.