DENISE DUHAMEL

PARTO

Empujo y empujo pero, en lugar del bebé prometido en la

ecografía, una niña Pinocho se desliza entre mis piernas.

Tiene una nariz elocuente. El cordón umbilical es una maraña

de cuerdas de marioneta. Los médicos empiezan a jugar

con ella. Dicen: "¡Mirad! ¡Está sana! ¡Puede bailar!" Trato de

que la pequeña Pinocho no perciba el desencanto de su

madre cuando los doctores la arrojan a mis brazos. Echo una

mirada a sus frágiles ojos y toco la línea de pintura que se di-

buja en su sonrisa. Desearía ser una madre de verdad.

          
                ***

Buddhist Barbie

In the 5th century B.C.


an Indian philosopher


Gautama teaches “All is emptiness”
and “There is no self.”


In the 20th century A.D.


Barbie agrees, but wonders how a man


with such a belly could pose,


smiling, and without a shirt.

             

Barbie budista

En el siglo 5 A.C.


el filósofo indio


Gautama enseña que “Todo es vacío”


y “No hay yo.”


En el siglo 20 D.C.


Barbie está de acuerdo,

pero se pregunta cómo un hombre


con esa barriga puede posar


sonriendo, y sin una camisa.

AVELINO HERNÁNDEZ -CONFESIONES-

CONFESIONES


Cuando decidí entregarme a las mareas,
¡qué paz tan grande!
Un poco de tiempo aún y cenizas luego; nada.
Qué descanso, cuando decidí que me abandonaría al mar!


Pero aquellos días había llovido en la Sierra
y el torrente caía bravío en la cascada.
Me confesaste en la orilla:
"¡No puedo entender la vida sin ti!"
Y arrojaste al remolino el palo con el que jugabas.


Yo ya lo sabía.
Cuando, juntos, me ves callado en estas horas
es porque afronto el único dolor que aún no domino:
imaginarte sola.


"¡Pues no vayas!" -me rogaste, los ojos húmedos.


Y aquella tarde en el torrente de la marina de Valldemossa
decidí negarme al mar y a las mareas
porque no puedes entender sin mí la vida.


Avelino Hernández. El septiembre de nuestros jardines. 
Casa abierta (2005)

C. P. CAVAFIS -SU COMIENZO-

SU COMIENZO


Su ilícito placer fue consumado.
Se levantaron del colchón y se vistieron
apresuradamente y sin hablar.
Salen por separado y a hurtadillas de la casa,
y mientras andan algo inquietos por la calle,
parece que sospechen que algo en ellos delata
en qué clase de lecho acaban de caer.


Pero cuánto ganó la vida del artista.
Se escribirán mañana, o pasado, o con los años,
los vigorosos versos que aquí tuvieron su comienzo.

C. P. CAVAFIS. POESÍA COMPLETA. VISOR (2003)

JORGE RIECHMANN -POÉTICA DE LA MOSCA COJONERA-

POÉTICA DE LA MOSCA COJONERA

No tenemos dinero para aliviar las condiciones de vida en África; pero sí que lo tenemos para poner en órbita redes de satélites que permiten detectar los trágicos cayucos antes de que crucen nuestras fronteras.

No tenemos voluntad ni recursos para frenar las emisiones de gases causantes del calentamiento climático; pero sí que los tenemos para instalar aire acondicionado en cada vivienda y cada automóvil, realimentando el calentamiento con el consumo adicional de energía.

No tenemos suficiente fe en nosotros mismos para amar la vida -amarla de verdad, hasta el fondo-; pero derrochamos fe tecnolátrica adorando los productos de nuestro ingenio.

No tenemos dos dedos de frente para hacer de la necesidad virtud (esto es, aceptar los límites y constricciones dentro de los cuales se desenvuelve nuestro vivir concreto, y dentro de ellos abrir espacio -o mantenerlo abierto- para la vida buena); pero nos sobra talento para convertir en necesidad los gadgets más triviales e inverosímiles.

No tenemos afán para ir a las raíces de nada, pero nos sobra para decorar las consecuencias.

CONVERSACIONES ENTRE ALQUIMISTAS. JORGE RIECHMANN

TUSQUETS EDITORES (2008)

PEARL JAM - DO THE EVOLUTION

ROBERT LOWELL - DÍA A DÍA

MUERTE DE CRÍTICO


                  I


Tediosos, antipáticos y a punto de extinguirse
veía yo a los viejos...
El preferido blanco de mis burlas,
hasta que el tiempo, que lo cura todo,
me hizo como a ellos.


En la vieja New York convencidos decíamos
"Si la vida pudiese escribir algo
escribiría lo mismo que nosotros."
Ahora hemos perdido aquellas energías, 
como si fuésemos mecheros desechables,
en los que el resplandor de cilindro traslúcido
mengua su rojo vivo...
Reina de las ciudades, estrella matutina.


Todavía aquel tiempo arde dentro de mí.


El sendero se limpia cada año
y se hace necesario cada año volver a desbrozarlo,
De año en año lo estrechan los arbustos...
La naturaleza colabora con nosotros,
pero nosotros ya no deseamos 
colaborar con ella.


Primera parte de: Muerte de critico. Robert Lowell. Día a día. 
Editorial Losada. 2003

LECTURA EN LA MALETA ROJA: MAYTE ALBORES, ANNA-LISA MARÍ, FRAN PICÓN, ANTONIO RIGO Y JORGE ESPINA

ANTONIO MORENO -NOMBRES DEL ÁRBOL-

PARQUE EN MAYO


Hablan en una lengua extraña, ríen
con una risa fresca que conozco.
La madre está tendida sobre un banco.
Mientras, los tres se entregan a sus juegos,
gozan del aire tibio y de esta luz
recién lavada por las lluvias últimas.
Eligen una piedra, la golpean
con un palo, la lanzan al vacío
y la golpean nuevamente, y ríen
con cada error y cada acierto, corren 
a buscarla en la hierba humedecida.
Más tarde, ya cansados, la abandonan
dejándola otra vez en la quietud
sin vida en la que estaba.
                                       Ahora empiezan
a girar y a girar sobre ellos mismo
sin detenerse, asidos a ese punto
imaginario en donde son felices.
Cae a la hierba el primero, y luego otro,
y el ganador, y allí siguen rodando,
probando a levantarse, dando tumbos, 
sin dejar de reír como al principio,
con esa risa limpia y contagiosa
que me prende por dentro.
                                         Gracias, gracias
por tanta maravilla inesperada.
Mi objeto, mi ambición es ver así,
del mismo modo que jugáis vosotros.


Nombres del árbol. Antonio Moreno. Tusquets Editores

TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO - ANCHURA TAN SUYA

ANCHURA TAN TUYA

Se le vio manejar la madrugada retrasando los colores de las cosas, como ese último sirviente que invitaría a insectos y a mendigos por alargar la fiesta. Él no quería que el agua fuera agua, que el carbón fuera humo, que sonaran a muerte los huesos en las frutas.

Y pronunció nombres, nombres que cayeron de bruces sobre los príncipes de esta ciudad como estornudos llenos de corpulencia. Nombres como "agavanzo", "heñido", "toba"... él creía que el aire se lavaba mejor entre esas sílabas. Y

le apuntaron los dedos de la infamia en los púlpitos

le apuntaron los dedos de la norma en las calles

le apuntaron los dedos de lija en el aroma de las fiscalías

mas él siguió haciendo hervir palabras hermosas. Se hacía el encontradizo con ellas en la boca. Y entonces

         una anchura de luz se fue extendiendo

en el trato entre su lengua sin hiel y la estructura comercial de otros nombres que sonaban a dentellada

         y la anchura de luz                         siguió extendiéndose

como una manta llena de fósforo y lejanía por su memoria astillada, donde ahora pastan caballos llenos de frío

         una anchura de luz                         la misma anchura

de luz que ahora ya le ciega por fin y le va conduciendo de la mano, como a un niño que pierde peso y vellos, hacia una súbita dulzura: la de aquella otra república tan suya.

Tan suya.

ANCHURA TAN SUYA. TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO.

VISCERALES. EDICIONES DEL VIENTO

ROXANA POPELKA - SUSPENSO

SUSPENSO

Mónica está preocupada, aunque nadie se da cuenta de lo que le pasa en realidad. En el instituto actúa como siempre: toma apuntes y copia los ejercicios de la pizarra con total normalidad, y hasta prepara los exámenes finales con suficiente antelación. Limpia con un paño húmedo su mesa de trabajo despejándola de cualquier objeto que la pueda distraer: un calendario, una entrada de cine o un reloj de pulsera parado en las tres. Se sienta en la mesa, que no es más que una tabla sobre dos caballetes, toma un bolígrafo Bic de color azul y comienza a trazar un esquema sobre el Tema 10 que habla de la concepción imperial de Carlos V y su absurda idea de la unidad cristiana. Abre un paréntesis y escribe con mayúscula: "Lucha contra la Reforma Protestante". Ahí se queda pensativa, ahora analiza con detenimiento la imagen de  la página 108 de El Concilio de Trento, de Tiziano. Justo en ese momento la interrumpe su madre, que entra en la habitación sin llamar a la puerta y le pregunta si tiene ropa sucia; va a poner la lavadora. Mónica la mira de reojo, no contesta, aunque pasan por su cabeza cientos de improperios: mema, atontada, o zopenca. Pero prefiere callarse y no decir nada. No quiere más problemas. Continúa subrayando los párrafos más importantes hasta que, agotada por tanta presión psicológica, cierra el libro. Son las ocho de la tarde. Le gustaría llamar por teléfono y desahogarse con su mejor amiga, pero su mejor amiga tiene cosas más importantes que hacer como fugarse con su nuevo novio a París en un deportivo descapotable y enviar una postal desde lo alto de la Torre Eiffel mandando besos y saludos.

Mónica está pasando por una fase de esas raras. Sueña con desaparecer, evaporarse. Nota algo extraño al levantarse: tiene náuseas y vomita cada mañana. Aunque no dice nada a nadie y menos a su madre.  ...

Fragmento de: Suspenso. Roxana Popelka. Beatitud. Visiones de la Beat Generation. Ed. Baladí

MALCOLM LOWRY - POEMA RARO

RILKE Y YEATS

Ayudadme a escribir.

Mostradme las puertas

Donde las reglas están,

Y la jaula que

Mi alma mira atentamente,

Donde mi valor

Ruge entre las rejas.

POEMA RARO

Conocí a un hombre sin corazón:        

Los niños se lo habían arrancado, decían,

Y dado a un lobo hambriento

Que lo cogió y huyó.

Y huyeron los niños, su amo también,

Muy lejos huyó la bestia,

Y tras ella, original persecución,

El hombre sin corazón seguía titubeando.

Conocí a este hombre el otro día

Paseando un orgullo grotesco.

Su corazón restaurado, su semblante alegre,

El dócil lobo a su lado.

Poemas de Malcolm Lowry, editado por Visor. Traducción de Mariano Antolín Rato

GSÚS BONILLA

APUNTE SOBRE EL AMOR


todo sucede, podríamos decir,
encaramado a la base ajada de una silla.


cuelga de una viga que a poco toca el cielo,
la cuerda.


cuerda
que una vez tendió
al sereno
el recuerdo intacto de una fecha;


imagen teñida de cara de ángel.


también a esas horas
estaban su calzoncillo cagado,
y la ira,
cogido y cogida
por los extremos
con un par de pinzas ambos.


es una cordeta no muy larga que digamos,
apenas un par de sueños


que entre hábiles lazos y ataduras
hace una resistente despedida de nudo fuerte.


el cuello encaja a la perfección.
la holgura son segundos,


una patada al trasto
hace el estertor del punto y final.


el hilo del odio es de débil algodón.
la sinrazón y el miedo


hicieron equilibrios entre halos de fino alambre.


ella,
en el retrete,


está cosida a puñaladas.

Ovejas esquiladas, que temblaban de frío. Gsús Bonilla. Bartleby Editores 

VOCES DEL EXTREMO: POESÍA Y VÍNCULOS

XIIIº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER "VOCES DEL EXTREMO: POESÍA Y VÍNCULOS"

Moguer, Huelva, del 7 al 9 de julio de 2011.

la poesía que no se publicita en los media se nos aparece hecha con la misma pasta de todos los discursos civiles invisibilizados por ellos, y con la todos los movimientos civiles igualmente invisibilizados a los que ha querido acompañar, pues está en ellos y no en la sola enunciación del poema, la verdadera capacidad transformadora de lo social. 

Una poesía de la conciencia crítica, de la extrañeza y del duelo. Una poesía vinculante, despierta y rebelde ante el estado de cosas actuales que reacciona contra la sociedad hiperestetizada de los seres normales donde la dominación empieza en la imaginación y los deseos siempre insatisfechos que genera el mercado. 

Una poesía que recoge lo excluido, lo discordante, lo incómodo, todo lo que no encaja en el discurso de la normalidad ideológica del neofascismo imperante sin que por ello tenga que renunciar a lo íntimo, ni a cerrarse sobre una determinada concepción de la realidad, ni a cumplir con el canon de una pretendida transparencia. 

Nuestra suerte común, como ha dicho Enrique Falcón, también es un asunto personal, no cabría mayor irresponsabilidad que quedarse al margen, no cabría mayor ignorancia que creer que esto es posible hoy día.

Por todo ello, desde 1999, el encuentro de poetas VOCES DEL EXTREMO ha querido convertirse en un foro que reúna estas alternativas, ser un punto de encuentro e intercambio de experiencias, donde los trabajadores por una escritura alternativa tengan la oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos, así como de plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la cultura.

Como ya viene siendo habitual, lanzamos aquí la convocatoria abierta a todos los interesados a acudir de forma libre y autogestionada a participar de los mismos, pues la organización no tiene posibilidad de ayudaros a sufragar gasto alguno. 

También nos gustaría que en la medida de tus fuerzas, difundieras esta invitación entre los tuyos con objeto de hacerla llegar a cuantas más personas mejor.

Fecha límite de inscripción 1 de junio de 2011.

Confirma tu asistencia enviando tu nombre, dirección postal, teléfono, y correo electrónico a: antonioorihuela.orihuela@gmail.com

 VOCES DEL EXTREMO

SE HA IDO CARLES CANALS. Poeta y periodista mallorquín que colaboró con el Último Jueves.

CARLES CANALS

Al cau de la bestiola

Sap el criminal allò que l’àngel somnia:

Que el delit de l’alè sobre el mirall

És llarg com la flastomia i pur com l’ànima 

Del café. Aquells que hem conreat

Tant de temps l’estupidesa

Ens alçam ara en armes flamants,

Ens miram als ulls orgullosos,

Sodomitzam les nostres dones,

Exigim disculpes.

El paper sap l’halitosi del bolígraf

Com el capellà la veu de la beata

O la canya el bateig del glosador

Estúpid. Aquells que hem jurat

Lleialtat a l’oblit irenunciable,

Al llarg concert de la pietat,

Fingim que no ens hem vist,

I demanam disculpes per l’errada

D’haver-nos disculpat.

Este es uno de los poemas que Carles nos envió para la antología poética: El Último Jueves 15 años on the road. Calima Ediciones. Mayo 2011. 

DOROTHY PORTER

LA TUMBA DE CHARLES BAUDELAIRE

¿Cómo entierras a un poeta?

Seguramente no

cómo enterraron a Baudelaire

mezclado con sus padres

como un niño muerto.

Se extiende hasta la asquerosa ironía

el comentario de Pasternak

sobre que los poetas deberían permanecer niños.

¿Realmente quieren los poetas

canjear el persistente sabor

de la experiencia

por unos ojos inocentes?

Hay algo

repulsivo

en un vacío y fresco

rostro adulto.

Esos rostros infantiles

pueden ser vistos en uniforme

o con un pie

sobre un tigre masacrado.

Son capaces

de cualquier cosa

o una larga canción de cuna

de nada.

Quiero exhumar a Baudelaire

y darle su propio

magnífico sepulcro.

A un costado,

un arqueado gato de ébano.

Al otro,

un burlón páncreas de mármol

negro.

Ningún poeta

vivo o muerto

debería pudrirse

con sus padres.

(Traducción de Carolina Contino)

INMA LUNA - BEATITUD

JACK, TENEMOS QUE HABLAR

 Era media tarde. Caminábamos por North Beach con los ojos abiertos hacia todas partes. De repente, el tacón se me clavó en el suelo justo a la altura del numero 261 de Columbus. Intenté avanzar pero estaba atrapada. El tacón rojo y fino de mi zapato se había introducido en la muesca perfectamente recortada de una loseta. Me agaché. Las palabras de Ferlinghetti estaban allí, brillando en la acera, haciéndome tropezar y detenerme, "Poetry is the shadow cast by our streetlight imaginations". Estábamos delante de la puerta de City Lights Books.

 Desde el escaparate, Kerouac se abrazaba a Cassidy, la panda de los beats posando justo delante de la librería, en el lugar donde nosotros nos encontrábamos ahora. Howl, howl, howl por todas partes.

 Traté de arrancar el zapato de la angostura en la que había quedado apresado. Fue imposible. Me descalcé y dejé el zapato allí. Mi zapato rojo pisando los versos de Ferlinghetti. Resultaba tópicamente poético. Hice una foto. El suelo estaba helado.

 Aquello me pareció una señal. No cuesta nada sentirse importante. ...

Inma Luna. Jack, tenemos que hablar. Beatitud.Visiones de la Beat Generation. Ediciones Baladí

El ÚLTIMO JUEVES - MARZO 2011

ÚLTIMO JUEVES de marzo.

Hoy jueves día 31 a las 20h, en colaboración con el Círculo de Bellas Artes, en el Cuartel de Intendencia, Carrer del Socors nº22 bajos. Palma de Mallorca

Contaremos con la escritora cántabra Ana Tortosa, magnífica cuentista, con una importante línea poética en toda su obra. Mayte Albores, voz libre y sensual que provoca cualquier cosa menos la indiferencia y el aragonés Fran Picón, poeta con el rostro esculpido a golpes de verso.

Tanto Mayte como Fran acaban de publicar libro: El sexo: de boca en boca y Alambique de vestigios, respectivamente.

Las gentes del Último acompañarán a nuestros invitados en un abrazo singular y poético. Lectura pues de poesía en el Último Jueves, además de humor,  y como siempre, sorpresas. Después brindaremos y nos iremos a cenar atravesando la noche mágica de Palma.

Esperamos tu asistencia.

MENNO WIGMAN

LIMPIACRISTALES CONTEMPLA CUADROS

Coches, risas, ruidos: en la planta siete
todo se amortigua. Sólo oigo mi esponja

y el chirriar congestionado del acero
del que cuelgo. A veces me habla alguna nube

o le adivino el pensamiento a una gaviota.
La gente: trajinando, blanca, muda, tras el cristal.

En la octava planta, arte. Esa chica, esa sonrisa,
¿quién la habrá espiado así para que ahora

me mire, inmune a los cumplidos, a la cara?
¿Y cuándo intentará el gavilán fugarse de su marco?

Estoy colgado aquí cual cuadro congelado
al que no hace nadie ningún caso; friego y me afano

y despejo las vistas – y pinto añadiendo mes a mes
más nubes genuinas.

¿Lo veis? Lame ya la luz del sol mi marco.

                       ***

CUERPO, MI CUERPO

Cuerpo, mi cuerpo, ¿cuántas manos
de cuántos extraños vinieron a ti? Alguna vez

la muerte fue una mano húmeda de peluquero.
Luego vino el frío helado de un estetoscopio.

Más tarde te quebraste en una silla de dentista
o te acarició la cabeza un profesor ladino.

Y después los metros con su agitación de carne,
huestes marginales rozándote como peces

en tiendas, ascensores, callejones y vagones,
cuerpo, mi cuerpo, recuerda aquel aroma

de primeras pensiones y sábanas enamoradas,
la primavera que nació en nosotros. Porque tenemos

miedo. Y el miedo dura a veces lo que un cuerpo.
Al cabo me habrán metido allí y me peinarán el pelo.

 (La pena de las copisterías. Antología personal), Editorial Prometheus, 2009