F. J. Barrera. Libro lobo

Plano cenital sobre las aguas: 

Bella asoma la cabeza 

enfureciendo al océano 

desatando la tormenta 

Al contacto 

prende fuego el aire 

Sobre el mar de parabrisas 

olas de pez, 

                    colas de brea 

Plano cenital: 

El amante sabe de su vuelta 

[5] 

Qué tranquilas 

las aguas del puerto 

hasta girar la cabeza 

noche 

          -alma que rueda- 

Qué tranquilas 

hasta descubrir la nuca 

bajo la aguja 

                       del sexo 

y la noche 

                  -alma que rueda- 

errante reflejo 

[6] 

Observo tu vuelta 

desde mi ventana 

Seguro, 

calculo la distancia 

que separa tu oído 

de tus pies 

                  y de mi boca 

y te lanzo alguno 

                            de mis versos 

Seguro, 

calculada la distancia, 

de que no alcanzan 

tu memoria 

[7]

                          Por la noche 

                                dos amantes levantan la mirada 

                                hacia esta habitación 

Hasta nuestra cama se abren paso 

los gatos del vecindario 

Pero nadie sabe como yo 

afinar la puntería 

para acertarles en el blando vientre 

Y uno a uno 

vienen a morir a tu regazo 

Yo me río de su suerte 

Tú me premias 

con dos años de silencio 

LIBRO LOBO. FRANCISCO JAVIER BARRERA

NICHITA STANESCU -LA ÚLTIMA CENA-

QUINTA ELEGÍA


                                                                    La tentación de lo real


No me enfadé con las manzanas
porque fueran manzanas, ni con las hojas porque fueran hojas,
ni con la sombra porque fuera sombra, ni con los pájaros porque
fueran pájaros.


Pero manzanas, hojas, sombras, pájaros
se enfadaron de pronto conmigo.
Heme conducido ante el tribunal de las hojas,
ante el tribunal de las sombras, de las manzanas, de los pájaros,
tribunales redondos, tribunales aéreos,
tribunales tenues, refrescantes.
Heme condenado por el no saber,
por el tedio, por la tranquilidad,
por la inmovilidad.
Sentencias redactadas en el idioma de las pepitas.
Actas de acusación selladas
con vísceras de pájaro,
refrescantes penitencias grises decididas para mí.
Estoy de pie, con la cabeza descubierta,
trato de descifrar lo que se merece
mi ignorancia...
y no puedo, no puedo descifrar
nada,
y este estado de espíritu, él mismo
se enfada conmigo
y me condena, indescifrable,
a una perpetua espera,
a una concentración de los significados en sí mismos,
hasta que adopte la forma de las manzanas, de las hojas,
de las sombras,
de los pájaros.


NICHITA STANESCU ONCE ELEGÍAS (LA ÚLTIMA CENA)
EDICIONES DE ORIENTE Y DEL MEDITERRANEO

CHARLES BUKOWSKI -LA MUERTE DE UN IDIOTA

LA MUERTE DE UN IDIOTA


hablaba con los ratones y los pájaros
y tenía el pelo cano antes de cumplir los 16.
su padre le pegaba todos los días y su madre 
encendía velas en la iglesia.
su abuela venía mientras el niño estaba dormido
y rezaba para que el diablo tuviera piedad de él
mientras su madre escuchaba y lloraba sobre la 
biblia.


al parecer no se fijaba en las chavalas
al parecer no se fijaba en los juegos de críos
no se fijaba en gran cosa al parecer
sencillamente no parecía interesado.


tenía la boca grande y fea, era
dentón
y poseía ojillos pequeños y apagados.
tenía los hombros caídos y llevaba la espalda encorvada
como un viejo.


vivía en nuestro vecindario.
hablábamos de él cuando andábamos aburridos y luego 
nos dedicábamos a cosas más interesantes.
rara vez salía de casa. nos habría gustado
torturarlo
pero su padre
un tiarrón terrible
lo torturaba por
nosotros.


un día el chico murió. con 17 años aún era un
crío. una muerte en un vecindario pequeño hace mella con
alacridad, y se olvida 3 o 4 días
después.


pero la muerte de este chico se nos quedó dentro a 
todos. seguimos hablando de ello
con nuestras voces adolescentes
a las seis de la tarde, justo antes de anochecer
justo antes de la cena.


y aun ahora cada vez que paso en coche por ese vecindario
décadas después
sigo pensando en su muerte
mientras que he olvidado todas las  demás muertes
y cuanto ocurrió
entonces.

CHARLES BUKOWSKI. ARDER EN EL AGUA AHOGARSE EN EL FUEGO

ED: LA POESÍA SEÑOR HIDALGO

XUAN BELLO

A LA SOMBRA DE UN CEREZO


El día que se murió mi abuelo soñó que estaba
a la sombra de un cerezo cerca del río, durmiendo.
Y mientras dormía soñaba que las cerezas ya maduras
de junio blanqueaban, se ponían verdes y florecían
entre las hojas con rocío de una mañana de marzo.
Soñó que los caminos yermos se abrían al paso de la gente
que volvía con canciones en la boca y palabras perdidas
hace tiempo en la hojarasca.
Soñó casas que nacían del fuego,
yerba de la hoz, grano de la harina.
Soñó una vieja hermosa que era cada día que pasaba
mucho más joven.
y cuando despertó un niño salió de él,
en dirección al río, corriendo.

XUAN BELLO. HISTORIA UNIVERSAL DE PANICEIROS
RANDOM HOUSE MONDADORI - DEBOLS!LLO
FOTOGRAFÍA DE ARMANDO ÁLVAREZ

JUAN GELMAN -CONFIANZAS-

CONFIANZAS


se sienta a la mesa y escribe
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice


y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán


no ganará  plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos


ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos


"con este poema no tomarás el poder" dice
"con este poema no  harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
se sienta a la mesa y escribe


Juan Gelman. Poesía en la Residencia.  
Publicaciones de la Residencia de Estudiantes

ELADIO ORTA




PRELUDIO

No escribo poesía dura

ni sé lo que haya podido significar poesía dura.

JORGE RIECHMANN

callada

y triste

como una niña

sin respuesta

busca la lluvia

mi brazo y

recorremos la arboleda

rompiendo versos

a pedazos

escribiendo mal a

conciencia

porque bien

ya otros lo hacen y

no ha ocurrido nada

tan sólo

han levantado admiraciones

ELADIO ORTA. RESISTENCIA POR ESTÉTICA. 1999

escribo

me caigo

y tú no estás

para dudarlo

ELADIO ORTA. + de poemas tontos. Ed: Celya 2003.

DENISE DUHAMEL

PARTO

Empujo y empujo pero, en lugar del bebé prometido en la

ecografía, una niña Pinocho se desliza entre mis piernas.

Tiene una nariz elocuente. El cordón umbilical es una maraña

de cuerdas de marioneta. Los médicos empiezan a jugar

con ella. Dicen: "¡Mirad! ¡Está sana! ¡Puede bailar!" Trato de

que la pequeña Pinocho no perciba el desencanto de su

madre cuando los doctores la arrojan a mis brazos. Echo una

mirada a sus frágiles ojos y toco la línea de pintura que se di-

buja en su sonrisa. Desearía ser una madre de verdad.

          
                ***

Buddhist Barbie

In the 5th century B.C.


an Indian philosopher


Gautama teaches “All is emptiness”
and “There is no self.”


In the 20th century A.D.


Barbie agrees, but wonders how a man


with such a belly could pose,


smiling, and without a shirt.

             

Barbie budista

En el siglo 5 A.C.


el filósofo indio


Gautama enseña que “Todo es vacío”


y “No hay yo.”


En el siglo 20 D.C.


Barbie está de acuerdo,

pero se pregunta cómo un hombre


con esa barriga puede posar


sonriendo, y sin una camisa.

AVELINO HERNÁNDEZ -CONFESIONES-

CONFESIONES


Cuando decidí entregarme a las mareas,
¡qué paz tan grande!
Un poco de tiempo aún y cenizas luego; nada.
Qué descanso, cuando decidí que me abandonaría al mar!


Pero aquellos días había llovido en la Sierra
y el torrente caía bravío en la cascada.
Me confesaste en la orilla:
"¡No puedo entender la vida sin ti!"
Y arrojaste al remolino el palo con el que jugabas.


Yo ya lo sabía.
Cuando, juntos, me ves callado en estas horas
es porque afronto el único dolor que aún no domino:
imaginarte sola.


"¡Pues no vayas!" -me rogaste, los ojos húmedos.


Y aquella tarde en el torrente de la marina de Valldemossa
decidí negarme al mar y a las mareas
porque no puedes entender sin mí la vida.


Avelino Hernández. El septiembre de nuestros jardines. 
Casa abierta (2005)

C. P. CAVAFIS -SU COMIENZO-

SU COMIENZO


Su ilícito placer fue consumado.
Se levantaron del colchón y se vistieron
apresuradamente y sin hablar.
Salen por separado y a hurtadillas de la casa,
y mientras andan algo inquietos por la calle,
parece que sospechen que algo en ellos delata
en qué clase de lecho acaban de caer.


Pero cuánto ganó la vida del artista.
Se escribirán mañana, o pasado, o con los años,
los vigorosos versos que aquí tuvieron su comienzo.

C. P. CAVAFIS. POESÍA COMPLETA. VISOR (2003)

JORGE RIECHMANN -POÉTICA DE LA MOSCA COJONERA-

POÉTICA DE LA MOSCA COJONERA

No tenemos dinero para aliviar las condiciones de vida en África; pero sí que lo tenemos para poner en órbita redes de satélites que permiten detectar los trágicos cayucos antes de que crucen nuestras fronteras.

No tenemos voluntad ni recursos para frenar las emisiones de gases causantes del calentamiento climático; pero sí que los tenemos para instalar aire acondicionado en cada vivienda y cada automóvil, realimentando el calentamiento con el consumo adicional de energía.

No tenemos suficiente fe en nosotros mismos para amar la vida -amarla de verdad, hasta el fondo-; pero derrochamos fe tecnolátrica adorando los productos de nuestro ingenio.

No tenemos dos dedos de frente para hacer de la necesidad virtud (esto es, aceptar los límites y constricciones dentro de los cuales se desenvuelve nuestro vivir concreto, y dentro de ellos abrir espacio -o mantenerlo abierto- para la vida buena); pero nos sobra talento para convertir en necesidad los gadgets más triviales e inverosímiles.

No tenemos afán para ir a las raíces de nada, pero nos sobra para decorar las consecuencias.

CONVERSACIONES ENTRE ALQUIMISTAS. JORGE RIECHMANN

TUSQUETS EDITORES (2008)

PEARL JAM - DO THE EVOLUTION

ROBERT LOWELL - DÍA A DÍA

MUERTE DE CRÍTICO


                  I


Tediosos, antipáticos y a punto de extinguirse
veía yo a los viejos...
El preferido blanco de mis burlas,
hasta que el tiempo, que lo cura todo,
me hizo como a ellos.


En la vieja New York convencidos decíamos
"Si la vida pudiese escribir algo
escribiría lo mismo que nosotros."
Ahora hemos perdido aquellas energías, 
como si fuésemos mecheros desechables,
en los que el resplandor de cilindro traslúcido
mengua su rojo vivo...
Reina de las ciudades, estrella matutina.


Todavía aquel tiempo arde dentro de mí.


El sendero se limpia cada año
y se hace necesario cada año volver a desbrozarlo,
De año en año lo estrechan los arbustos...
La naturaleza colabora con nosotros,
pero nosotros ya no deseamos 
colaborar con ella.


Primera parte de: Muerte de critico. Robert Lowell. Día a día. 
Editorial Losada. 2003

LECTURA EN LA MALETA ROJA: MAYTE ALBORES, ANNA-LISA MARÍ, FRAN PICÓN, ANTONIO RIGO Y JORGE ESPINA