LÁGRIMA DEL RELÁMPAGO

Hubo un tiempo

en el que desconocía la tilde,

lágrima de la lágrima,

lágrima del relámpago.

Hubo un tiempo

en el que todo era verdad

Hoy no falta amor

Le sobran lágrimas al relámpago.

JORGE ESPINA. JUNIO 2011

.

CARILDA OLIVER LABRA - MADRE MÍA QUE ESTÁS EN UNA CARTA

MADRE MÍA QUE ESTÁS EN UNA CARTA


                       II


Trato de hallar aquella luz
que apenas
canta en el vientre necesario
donde nací a la vida,
pero pareces sólo un eco
que brota de la tierra cuando llueve.


Registro los anones, las vidrieras,
el delantal  que no olvidó tu música
y nada encuentro sino un miedo
a que te vuelvas de ceniza.   ...


...Me estabas invitando a tanta nieve
sin saberlo. 
¿Qué hubiera hecho sin el sol,
mamá juiciosa entre frituras,
cocinando siempre?
Si a mí esas uvas no me dicen hija
y en cambio quedo lela entre las palmas;
me da suerte la aurora
con su repunte de sinsontes...


Mamá,
vuelve con el terral, entra en el tiempo,
aprovecha el milagro de la tarde:
te cogerá la mano zurcidora
aquel olor a piña,
has de encontrar en tu zaguán la areca
que se secó de echarle lágrimas.


Mamá,
no pelearemos,
me pondré los vestidos de la infancia
que tú quieras.
Aún respeto 
el lugar en donde reposabas los cubiertos,
el almanaque del sesenta y cinco
que en la pared del cuarto hace una mueca de ternura.


No sé cómo decirte
que el comején ya terminó tu cama
y que el espejo, de no verte nunca,
se ha puesto ciego y no le asusta ni el relámpago.


Mamá, 
los balancines 
de aquella linda mecedora tuya
le han dicho sí a la muerte.
Pero yo te he cuidado esas agujas con que hacías
enredos de colores,
el perfume que alzaste en las cazuelas
y aquel dedal de plata
donde cabían los sueños de tu esposo.
Ay, no te digo viuda
porque papá está aquí guardado entre los libros.
¡Que broma tan radiante cuando salga!


Ahora sigo siendo libre,
y como siempre pobre, enferma,
atolondrada.


Mamá,
te compraré otro piano.
Si cuando llegues falta el queso,
la almendra falta,
te haré algún caldo fabuloso
con el amor y con su cáscara.
Y nos iremos a encontrar sorpresas,
te enseñaré unos eucaliptos inmortales,
el pueblo que aromó su peripecia;
y tú,
devuelta al tomeguín,
te harás un solo nudo con mi tierra

como una madre que abrazó a otra madre.

CARILDA OLIVER LABRA. MATANZAS, CUBA, 1924

SANTIAGO MONTOBBIO - ÉTICA CONFIRMADA

ÉTICA CONFIRMADA


Hacen dinero o sueñan con orgullo
en poder hacerlo cualquier día;
hacen dinero y ni siquiera se dan cuenta
de que eso es lo que está muy bien que hagan
aquellos pobrecitos
que hacer otras cosas no sabrían.
Y hacen dinero, hacen dinero y para ello
se machacan y trituran
y no sé por qué ahora de pronto se me ocurre
que a su incomprensible actividad invariablemente le conviene
la palabra dentadura o el vocablo
frigorífico. Porque hacen dinero o se deshacen
pero no saben ni de alma ni de pájaro. ...




... Y sólo falta que al fracaso de uno
venga otro y le dé aplausos, que aquel más en la esquina
encuentre muy graciosos los tipos de mis versos
y que otro con cara de simpático afirme con vehemencia
que además de gustarle lo ha entendido.
Y un poeta no quiere ser gustado ni entendido
ni sorbido; un poeta, señores, lo que quiere
es ser creído, aunque tampoco eso compensa
si sus poemas no han sido más que el resultado
de haber ido sin querer viviendo
sobre el vertiginoso cristal de un precipicio.




... Porque, poeta desusado y para un tiempo
de estupidez tan manifiesta, ¿qué tierra
va a serte ya habitable
sino la que solitario construyas con las manos 
de tu voz y tu conciencia? ...


Fragmentos de Trans tiberim. Santiago Montobbio 
Ética confirmada. Ed. Devenir. 1990

Valentín Chacartegui Sullivan - La pluralidad de los jardines

Hemos recibido 
la tristeza
como don de masas.
Nos han educado 
en el mundo 
de las lenguas con alfileres,
de los corazones
detenidos,
de la fe en la moneda.
Nos faltaría el grito
la rabia vital
la protesta.
En fin,
el absoluto y su negrura.

Valentín Chacartegui Sullivan. La pluralidad de los jardines. Insomnus. Poesía, 2011

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

Sin título 2

artífice sucia mentirosa la vida
y este miedo al aire como si vivir fuera sobreexponerse
una temeridad un ser el blanco el muerto tieso en la camilla no
la potencia de ser muerto sin serlo ese segundo de casi muerte más doloroso

como si mi cuerpo dátil en la casa útero
mi cuerpo dátil pequeño se arriesgara constantemente a la vida
un salir al aire a la muerte a la orfandad
en este mundo de lobos donde los otros tan otros siempre.

De Casa útero.

Desalojo indignados

Una vez más...     Sin palabras.

Último Jueves MAYO 2011

El Último Jueves de Mayo

Después de un largo tiempo de espera, y ahora que caminamos junto al Círculo de Bellas Artes por el hilo de seda del decimoséptimo aniversario, llega la Antología; El Último Jueves 15 años de Poesía on the road. Como se lee en la nota editorial que acompaña al libro: ...durante esos quince años de Último Jueves ha habido espacio para todo tipo de voces: apolíneas y dionisiacas, retóricas y de vanguardia, lírica pura y antipoesía, voces de la experiencia, voces inexpertas, voces de hombres y mujeres unidos por un único nexo: su amor a la poesía. En esta isla de versos no existe lugar para fundamentalismos, nuestra única Diosa es La Musa Triple, y nuestro idioma oficial, todo aquel en el que se escriba poesía...

Así pues, el próximo jueves día 26 y a las 20h, se presenta en el Cuartel de Intendencia (carrer del socors, nº 22 Palma de Mallorca), ese maravilloso libro, El Último Jueves 15 años de Poesía on the road. 99 autores, la historia del Último, vida y poesía. No puedes perdértelo. Recitarán más de 30 poetas. Con la actuación musical de Adela Ferrer y un montón de sorpresas.  

Será una fiesta de la amistad y de la luna, será un caos formidable y único. Y después, como siempre, nos iremos a cenar. Larga vida a La Poesía !!!Larga vida al Último!!!

INSIDE JOB - CAUSAS Y RESPONSABLES DE LA CRISIS

Causas y responsables de la crisis. Entrevista a algunos de los culpables. En la expresión que veréis en el rostro de los entrevistados, encontraréis la verdad. No hace falta un detector de mentiras, sus ojos lo dicen todo.

EDUARDO JORDÁ - EL TORDO

EL TORDO


Lo habían atrapado en una red
untada de materia muy viscosa.
Desde el amanecer hasta la noche
intentó desprenderse.
Desde el amanecer hasta la noche
quiso extender las alas
y volar hacia el mar o las colinas.


Cuando lo vi, miraba exhausto
la luz agónica:
su propia luz,
su propio corazón,
su propia vida.


Quizá había volado desde Rusia
o más lejos aún.
Llevaba, sin saberlo, en su cuerpo agotado
las estepas sin fin,
las sombras movedizas de las nubes,
el frío amanecer en un estanque,
las estrellas, el sol y las cien lunas 
del otoño y la siega,
y el viento fatigado y el viento rabioso
(y a los dos los había derrotado).


Tenaz, muy orgulloso,
lo intentó una vez más,
aunque nunca llegó a extender las alas.


Así murió. Y así quiero morir.


Eduardo Jordá. El tordo. El Último Jueves 15 años on the road. (Calima ediciones 2011)

ROMÁN PIÑA - EL BRONCE EXACTO

EL BRONCE EXACTO


Qué pena, de verdad, no poder invitarte
a tomar café como dos viejos amigos
en un bar concurrido, a plena luz del día,
por no darle motivos de celos a tu esposo.
Hubo un tiempo en que virgen astuta lo esquivabas
para venir a hincarme los dientes en el cuello
y a atesorar tus sueños en mi abrazo indeciso.
Por mi parte no quiero sepultar entre escombros
como remordimientos los besos que me diste,
el olor de tu vulva mojada en mi bigote,
el gemido venéreo en tu boca entreabierta
cuando te masturbaba sin apartar la tela.
Te empujé hacia las rocas y te amé entre la espuma,
recorrí con la lengua los pezones abruptos
que la sal comprimía en tus pechos de niña.
En una sola mano me cabía tu culo.
Tu vientre era tan duro como la teca cóncava.
Pero ahora no quiero revivir aquel sueño,
que ya me acostumbré a tu desamor.
sólo quiero un café, que me cuentes tu vida,
si estás embarazada, si acabaste Turismo,
y ver si vas de rubia o pelirroja
o has vuelto al bronce exacto
de tus catorce años.
Aún sueño contigo,
porque supiste arder sin extinguirte
mientras me devorabas hasta el vicio.
Nunca te penetré,
pero cuanto follamos, amor mío.


Román Piña Valls. El bronce exacto. El Último Jueves 15 años poesía on the road
(Calima ediciones 2011)

ANTONIO ORIHUELA - CARLOS

CARLOS[1]

                                                                para Mavi Muñoz

  

Según la TV

termina el año

y se hace recuento de los caídos por Dios y por España.

Misas, funerales y Familia Real llorando,

incluso los dos pobres muertos en la T-4

y todas las mujeres asesinadas por sus maridos

vuelven en imágenes

y con música solemne

una voz grave va desgranando

sus nombres,

el largo desfile de sus nombres.

Termina el año

y el programa de la televisión pública

me recuerda el viejo monumento a los caídos de la Plaza de la Iglesia,

su lápida de mármol

y sus nombres,

la cuenta exacta de sus nombres.

Nuevos tiempos, dicen, socialismo, fin del programa,

ni entre los créditos encuentro

tu nombre,

el corto cuento de tus años, mi niño,

gajes de haber sido asesinado por un militar borracho

y no por la ETA, que es

lo que cuenta,

lo que computa,

lo que vale,

gajes de no haber entregado tu vida por España,

tus dieciséis años ofrecidos para que también aquí, un día,

puedan vivir en dignidad y en paz, los inmigrantes.

---

[1] El 11 de noviembre de 2007, Carlos Javier Palomino era asesinado  por un militar neonazi en Madrid.

Antonio Orihuela. El Último Jueves 15 años Poesía on the road

(Calima ediciones 2011)

JAVIER JOVER - EL ÚLTIMO JUEVES

ÚLTIMO JUEVES

¿Qué podemos hacer nosotros con nuestras palabras pequeñas,
espectadores del naufragio
blandiendo con voz firme las certezas puntuales
de nuestros grandes deseos?

Decir que venimos del amor,
de un desorden de lluvias
y de ríos de niebla,
del insomnio antiguo de los peces
hacia la vulva misma del pensamiento,
hacia un simulacro de agua en la memoria;

decir que venimos del incendio de los cristales al amanecer,
de la luz más visible
justo antes del relámpago,
del tabaco escrito a conciencia sobre el papel
y del humo que sueñan las cadenas,

decir que tenemos la mirada cansada del que espera,
la velocidad imprecisa de una sombra inmóvil,
el engaño reducido a polvo en los bolsillos,
en la guantera una munición de letras,
el fósforo de la dicha a punto de arder
y la garganta limpia de vegetales falsos…

¿Qué podemos hacer nosotros con nuestros grandes deseos,
tercos en lo más hondo
pero salvados de toda deriva
en el recipiente intacto de esa voz antigua
que rotula más allá de los mapas
el alcance de nuestras palabras pequeñas?

Bajo los paraguas se ocultan corazones de amianto,
el músculo negro que persiste en su empeño
de movernos en espiral hacia la noche
y perdernos en su enjambre de falsos emblemas,
en el cordón otro de los días,
de empujarnos hacia el simulacro de un vacío
y en las escaleras del agua detenernos por un instante
entre las hojas de cálculo
y las estadísticas solemnes
de este ensueño de tiniebla,
de este silencio mineral.

No llevamos moneda para este viaje,
no queremos,
sólo un miércoles cualquiera en los bolsillos
y un hatillo de ropa fría,
un jueves último
como aliento,
mapas de huesos y esqueletos de barcos,
alguna tabla de mareas,
lazos de fuego para envolver el corazón y regalarlo,
un canto muy rodado
aquí adentro…

Porque nosotros juntos somos la tierra.

Javier Jover. Último Jueves.

El Último Jueves 15 años Poesía on the road. (Calima ediciones 2011)

JUAN PLANAS - ARTE POÉTICA

ARTE POÉTICA


Desconocemos el lugar exacto
pero existe una cruz escondida
donde nos detendremos
a dormir un último sueño.


Será, quizás, un río de vientos y arboledas,
la sombra de un refugio
o la intención suicida
de arrastrarse hasta los acantilados
y allí dejarse caer suavemente.


(El poema discurre. Nos tiende su celada
y el privilegio de espantar el vértigo
tan sólo con palabras u otras señales de humo)


Juan Planas Bennásar. Arte Poética. El Último Jueves 15 años de poesía on the road
(Calima ediciones 2011)

FRED PARALELO - LA SELVA DEL OLVIDO

LA SELVA DEL OLVIDO


Abre las piernas para que penetre la noche.
Que se haga pedazos la luna.
Que tu mano se queme al contacto del hielo.
Que tus comisuras se desgarren atravesadas
por la sal de la margarita.
Que azufre y miel invadan las entrañas
de la hierba. Que tus pies se fundan
en la selva del olvido.
En el brillante temblor del asombro.


Fred Paralelo. La selva del olvido. El Último Jueves 15 años Poesía on the road 
(Calima ediciones 2011)

OMITSU YOSHIDA - CORTARME LAS UÑAS

CORTARME LAS UÑAS


Llevo cortándome las uñas mucho tiempo.
Los dos dedos pequeños, en especial, muy lentamente,
tullidos, embutidos en delgados zapatitos de adolescente.


Me he cepillado los dientes tras cada comida
estoy pensando - en cincuenta años, esto será más que los 
muchos tankas que escribió Akiko Yosano.


Con mi peine de madera de naranjo que una amiga compró
a una mujer maya de México me peino el pelo,
siempre largo, frente al espejo, si voy a salir.


He dejado de maquillarme la cara. Sólo el restriego diario.


De alguna manera puedo controlar lo externo,
pero lo que ocurre en mi interior es sólo cosa de adivinos,


De costumbre, son tres comidas,
comenzando por un desayuno de tostadas y té rojo.
Inclino la cabeza ante el estómago y los intestinos
que desmenuzan la diaria y abundante riqueza de ingredientes.


No sólo las comidas, también los brindis con los amigos invitados,
las celebraciones y despedidas, casi nunca tengo resaca,
gracias a mi hígado de hierro.


Y, una o dos veces cada noche, siguiendo la luz de mi linterna
hasta el cobertizo, mis queridos riñones hacen su turno de noche.


Por supuesto, hay que mencionar el corazón, en cuyo honor
junto mis manos cada día, porque si deja de latir,
ya no hace falta cortarse las uñas.


Omitsu Yoshida. El Último Jueves 15 años on the road
Calima ediciones 2011

HISTORIAS DEL HIELO. MIGUEL ÁNGEL VELASCO

HISTORIAS DEL HIELO


Las crónicas nos hablan
de aquella brava rusa, casi niña,
que murió combatiendo al invasor.
Por la mañana el sol la descubría
bajo la nieve, fresca:
grandes ojos azules y, desnuda,
toda su gracia intacta;
los brazos muy abiertos, como para el amor.
Las tropas se paraban a admirar
esa forma esculpida por la mano
brillante del invierno. Más de uno, 
aquella misma noche,
montaría a una puta pensando en la muchacha.
No muy lejos,
entre gritos de júbilo,
los niños se arrojaban valle abajo,
a lomos de soldados congelados,
jugando a los trineos.


Miguel Ángel Velasco. El Último Jueves 15 años Poesía on the road (Calima ediciones, 2011)

C. P. CAVAFIS -LOS BÁRBAROS-

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS


-¿Qué estamos esperando concentrados en el ágora?


Es que los bárbaros llegarán hoy


-¿Por qué el Senado está sumido en tal desidia?
¿Por qué los Senadores hay están sin legislar?


         Porque los bárbaros llegarán hoy.
         ¿Qué leyes ya podrán hacer los Senadores?
         Cuando lleguen los bárbaros, ellos legislarán.


-¿Por qué el emperador se ha levantado tan temprano
y a la puerta mayor de la ciudad está sentado
en el trono, hierático, con la corona puesta?


          Porque los bárbaros llegarán hoy.
          Y el emperador aguarda a recibir
          a su caudillo. Ha preparado incluso
          un pergamino que ofrecerle. En él
          le ha escrito varios títulos y nombres.


-¿Por qué han salido los dos cónsules y los pretores
esta mañana con sus togas púrpuras bordadas?
¿Por qué llevan pulseras decoradas de amatistas
y anillos relucientes, y brillantes esmeraldas?
¿Por qué empuñan hoy esos bastones tan preciados,
maravillosamente cincelados de oro y plata?


          Porque los bárbaros llegarán hoy,
          y tales cosas impresionan a los bárbaros.


-¿Por qué los grandes rétores no acuden como siempre
a declamar discursos y hablar sobre sus cosas?


           Porque los bárbaros llegarán hoy,
           y ellos desprecian la elocuencia y los retoricismos.


-¿Por qué de pronto nos embarga tal desasosiego
y confusión? (Los rostros todos, qué serios se han puesto).
¿Por qué tan rápido las calles y las plazas se vacían
y todos vuelven a sus casas apesadumbrados?


            Porque es de noche y los bárbaros no han venido.
            De las fronteras han llegado algunos
            diciendo que no existen ya los bárbaros.


Y que vamos a hacer sin bárbaros ahora.
Aquellos hombres eran una cierta solución. 




 C. P. CAVAFIS. POESÍA COMPLETA. VISOR (2003)

ÁNGEL GONZÁLEZ - POÉTICA

Poética a la que intento a  veces aplicarme


Escribir un poema: marcar la piel del agua.


Suavemente, los signos
se deforman, se agrandan,
expresan lo que quieren
la brisa, el sol, las nubes,
se distienden, se tensan, hasta
que el hombre que los mira
-adormecido el viento,
la luz alta-
o ve su propio rostro
o -trasparencia pura, hondo 
fracaso- no ve nada.