EL ÚLTIMO JUEVES MAYO 2011 RESUMEN Y VIDEOS

PRESENTACIÓN DE LA ANTOLOGÍA EL ÚLTIMO JUEVES 15 AÑOS DE POESÍA ON THE ROAD

15J Por Nadal Suau  

La bacanal conocida como El Último Jueves celebraba sus quince años, que en realidad son dieciséis.Toma ya. 

Asistí a la cita con la Diosa Blanca en el Quarter d'Intendència de la calle Socors, un local estupendo con una acústica delirante. Lo que vi fue una fiesta y un cachondeo.  Es difícil ser pesimista cuando la noche de Palma se llena de gente que quiere escuchar aforismos de Oscar Wilde.

 Antonio Rigo dirige el cotarro como un predicador de Flannery O'Connor imprimiría la religión en la frente de sus vecinos. Eso sí, las misas de Rigo son paganas, libres y atravesadas por mujeres guapas. El público es una masa multiforme: parecen hombres y son niños; sonríen como otros bailan. Por unas horas, exploran el entusiasmo.

Todos los habituales de esta cita tuvieron ayer su momento, especialmente el cosmicómico por excelencia, Salvador Bonet. Estos talentos, mezcla de Chaman y personaje de Ibáñez, viven en una perpetua alucinación poética. Ahora te atacan con un verso de Graves, luego te hacen un juego de palabras que ríete de los dadaístas. La desvergüenza y el entusiasmo les sirven de arma; sueltan los chistes más infames (“¡Ava, Gardner!”), pero lo hacen sin sonrojarse, y claro: logran que ya no sean tan infames, y te ríes.

Como en un guateque rodado por Blake Edwards, ante los (calculo) doscientos cincuenta asistentes van desfilando todo tipo de individuos, objetos, sonidos y coleópteros. Cuando veo entrar el coro de la escuela de música Ireneu Segarra, pienso que sólo faltan un número de cebras, un forzudo triste o un tragasables. Es un espectáculo colosal, y aún estoy decidiendo si marca el ocaso o el renacimiento de la poesía. Igual es todo al mismo tiempo. 

Para celebrar los quince-dieciséis  años de Último Jueves, Rigo y Jorge Espina han publicado una antología de poemas en la que aparecen casi todos los autores que han pasado por estos recitales. La lista quita el hipo, y el libro merece la pena aunque no todos los versos estén al mismo nivel. 

Muchos de los poetas antologados estuvieron allí para leer su aportación.  Anna-Lisa Marí Pegrum juega la baza del voltaje erótico sin perder pie; Emili Sánchez-Rubio, al que recuerdo jovencísimo participando en los Últimos Jueves del Casal Solleric, ya hace años, es un entusiasta. Si los cito a ellos, es porque están naciendo. En cambio, hace poco se nos murió Miguel Ángel Velasco, que reapareció en uno de estos vídeos.  

El Último Jueves ya no admite definiciones y a ratos se parece demasiado a una terapia pero, más allá de sus altibajos, transmite entusiasmo y joie de vivre: mientras los acólitos no sean demasiados (peligro que empieza a ser real, por milagroso que esto sea) y nadie se lo tome demasiado en serio, seguirá siendo un lujo, una fiesta y un cachondeo. 

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Aunque estemos sin un duro 
seguimos la fiesta sin preocuparnos. 
Un día por ti, 
otro día por mí 
esa es la regla que quiero seguir.

Me hubiera gustado colgar los vídeos con la lectura de poemas de todos los amigos que participaron en el Último Jueves, pero el sonido era pésimo. Así que aquí tenéis estos videopupurris musicales (Música de MEN) con imágenes de lo que fue la presentación de la antología; una fiesta, una bacanal como dice Nadal Suau.

Aparecen en las imágenes: Antonio Rigo, Luis Ansorena, Salvador Bonet, Miquel Ángel Llado, Pedro Andreu, Joan Canyellas, Emili Sánchez-Rubio, Laia Martínez i López, Irene la Sen, Ivis Acosta, Teresa Sureda, Jordi Vidal, Max Fernández, Cati Sampol, Biel Vila, Carmina Fermoselle, Belen Laborde, Jim Miele, Charo Leyva, Anna-Lisa Marí, Francisco Piquer, Carlos Alberto Orrego, Paolo Francia, Xisco Juan, Tomeu Ripoll, Antonio Saura, Delfín Motos, Lu, Car Rigo, Patricia Peláez, el coro Irene Segarra que nos ofreció, entre otras, L'estac de Lluis Llach. También contamos con la presencia del hechicero Galego Belar, que nos preparo una Queimada mientras recitaba conjuros mágicos. Tuvimos el lujo de escuchar la maravillosa voz y el piano de Adela Ferrer. Un servidor (Jorge Espina) colaboró como cámara del evento (así nos luce el pelo con las imágenes),  como centurión romano y leyendo un poema de Eduardo Jorda.

Se leyeron poemas en catalán, castellano italiano e inglés.  Se bebió Queimada y cava (disponíamos de 50 botellas).

Salvador Bonet nos ofrece el cuento de Caperucita al revés (Caperucita era sin duda del Athletic de Bilbao)

Delfín Motos en el únicos vídeo que tiene buen sonido.

Al Último Jueves de mayo acudieron más de 300 personas. Durante las casi tres horas de fiesta continua, una media de 250 juevianos nos acompañó en todo momento.


El día 22 de junio a las 19:30 presentamos la antología del Último en la librería Blanquerna. Madrid.
El día 24 de junio a las 20 horas  haremos una lectura en Los Diablos Azules. Madid. Contaremos con la presencia de muchos autores y con la participación de varios poetas madrileños.


EL PRÓXIMO 30 DE JUNIO EL ÚLTIMO JUEVES CON EL POETA (PREMIO NACIONAL DE POESÍA) JOSÉ CORREDOR-MATHEOS. OS ESPERAMOS.

LASSE SÖDERBERG -EL POZO-

LASSE SÖDERBERG. SUECIA 1931

EL POZO 

El que quiere recordar y esta lleno de oscuridades tiene que

 estar al borde de sí mismo como al lado de un pozo

tiene que estar recostado contra el pozo con una piedra en la

mano y preguntarse qué oculta el pozo, cuán profundo es, cuan

largo penetra la luz,

y tiene, para calcular la profundidad y oscuridad, que tirar la

piedra y verla caer despacio, como reflexión, como colgada en la

oquedad hasta que la piedra encuentre la aún más indistinguible

superficie del agua

y aquel que quiere recordar ve la profundidad centellear de

repente, atrayendo la luz, volverse animada como un parpado.

XIII ENCUENTRO DE POETAS "VOCES DEL EXTREMO"

XIII ENCUENTRO DE POETAS "VOCES DEL EXTREMO"

MIERCOLES 6 DE JULIO
22’00. Peña del Cante Jondo
Ramón Ruiz
Carmen Cordero Márquez
Antonio R. Almanza
José Manuel Camacho
Antonio R. Caballero
José Manuel Alfaro
Diego Ropero Regidor

JUEVES 7 DE JULIO
19’30. Fundación Zenobia y J. R. J.
Dante Medina
Francis Vaz
Marcos Gualda
Santiago Aguaded Landero
Francisco Aliseda
Begoña Abad

21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Paula y Ferrán Martínez Pardo

00’00. Peña del Cante Jondo
Antonio Martínez Ferrer
Isabel Tejada
Mario Marín
Ana Aneiros
Pura López Cortés

01’ 30. Peña del Cante Jondo
Mª. Guadalupe Pérez Cerda
María Elena Rodríguez Hernández
Ferrán Fernández
David Bobis
Yolanda Ortiz

VIERNES 8 DE JULIO
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
José Brú
Javier Martín Pedrós
Lupe García Araya
Francisco Murillo Zamorano
Paz Hernández Páramo
Inma Luna

20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Pancho Madrigal

23’00. Peña del Cante Jondo
Ricardo Bórnez
Carmen Herrera
Mario Rodríguez García
David Benedicte
Felipe Zapico
Juan Cruz López

00'30. Peña del Cante Jondo
José Caraoscura y Mhijea

01’30. Peña del Cante Jondo
Uberto Stabile
Conrado Santamaría
Agustín Calvo Galán
Alberto Gil Albert
Matías Escalera Cordero
Ángel Fernández Fernández

SÁBADO 9 DE JULIO

19’00. Fundación Zenobia y J.R.J
Ángel Rodríguez
Ana María Castillo
Augusto Thassio
Sergio R. Franco
Eladio Méndez
Antonio Crespo Massieu

20’30. Fundación Zenobia y J.R.
Montserrat Villar González
Scotta
Ana Isabel Alvea
Bernardo Santos Ramos
Daniel Macías Díaz

22’30. FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA
Casa de las Retamas de Eladio Orta en Campo de Canela (Ayamonte)

EXHIBICIÓN DEL DOCUMENTAL “TAN LEJOS DE DIOS: poesía mexicana en la frontera norte" de Uberto Stabile
PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO DE LA EDITORIAL CRECIDA “Animal” de Jesús Aguado.
CONCESIÓN DEL PREMIO ANTZINAKO BIHOTZ Y TRANSMISIÓN DEL LEVITICO.
EL ANARKOKANTE de José Caraoscura y el baile de Mhijea.
JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES

CARILDA OLIVER LABRA - GUÁRDAME EL TIEMPO

GUÁRDAME EL TIEMPO


Vuelves a renovarme el don perpetuo.
Otra vez eres ése
que me enseñó las señales del alba,
el que salvó una hormiga en el borde del vaso.


Vuelves para pedirme que reúna
la corte de los gatos,
que te amparé de aquel golpe en la nuca,
que te dé mi tristeza como un sorbo,
que te recorte alguna uña,
que me moje de ti,
que te alcance el café,
que no oscurezca,
que me case contigo esta noche otra vez.


Se nos quedaron muchas cosas sin hablar, 
necesitamos una cita,
porque
¿a quién le doy tantas caricias
que sobraron,
aquéllas  que olvidé ponerte sobre el pecho?
¿A quién le cuento
que he planchado, creyendo que era tela,
tu perfil de muchacho?


¿A quién convido ahora con mis piernas
y le enseño el jazmín que nació anoche,
y le pongo una abeja a que le pique,
y le saludo la inocencia?


¿A quién le miento y juro,
a quién le tiro un pan contra la oreja,
a quién le digo que le odio,
y luego, que le amo?
¿A quién le digo hijo,
y me lo paso por dentro como un trapo?


Sé bien que estás metido en nuestros átomos,
que te mueves en  ese aire que espantó esta página,
que observas desde los retratos,
que te has caído hoy contra mi pecho
y para que seamos uno solo
hasta este propio corazón
me lo has parado;
sé que estoy muerta
soñando que te busco por el cuarto.


Guárdame el tiempo.
Guárdamelo.
Estoy segura de que puedes.
Así no ha de caer la luna
ni tendrás que morirte en la mañana
y el jueves será eterno
y te besaré siempre como en el veinticuatro
de septiembre
de mil novecientos ochenta y uno.
Guárdame el tiempo,
guárdamelo.


¡Que no pase ni un minuto,
que nada ciego nazca,
que no invente un aparato de tortura
ni estalle otra contienda contra el hombre;
que no cacen más pájaros,
que no se malogre la pureza,
que vuelvas
a ser
y aquel esplendor tuyo se mezcle, poderoso,
a mis harapos!


Guárdame el tiempo,
guárdamelo.


Te lo pido con rabia,
con ternura,
con todo lo que no es palabra.
Para que siempre seamos lo estupendo:
hombre y mujer
girando,
nueva especie del mundo;
ya casi un milagro.
Pues me han salido en la cara tus ojos
y a ti en el rostro mi boca,
y no sé cuando te miro si eres tú quien me mira
ni cuando tú me besas
si soy yo quien te está besando.

CARILDA OLIVER LABRA. Antología poética. Visor

José Corredor-Matheos. Desolación y vuelo

ESTÁ ladrando un perro, 
porque pasa otro perro,
y me pregunto
si he de ladrar también.
Hay pájaros que vuelan
y otros que picotean
en el suelo.
El perro ni los mira.
¿Qué es lo que sabe el perro,
que adivino, de pronto,
y me llena de paz?
Me he levantado ahora,
y bajo, muy bajito,
que nadie pueda oírme,
he empezado a ladrar,
ladrar, agradecido.

José Corredor-Matheos. Un pez que va por el jardín. Desolación y vuelo. Tusquets editores
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Deja la mesa así,
sin comensal.
Observa, desde lejos,
marchitarse
las hojas de los árboles.
No atiendas el teléfono.
Deja que el viento vaya
y que vuelva después.
No abrirás ya más cartas,
no ojearás periódicos
ni libros.
Deja que tu automóvil
ta abandone.
Deja que tu reloj
siga marcando
un tiempo que no es tuyo.
Deja que todo sea
cual si tú
nunca hubieras nacido.


            -------


Si no mato ese insecto
viviré eternamente.
Si no mato ese insecto 
y lo dejo partir
a ningún sitio
viviré eternamente
en su ignorancia,
viviré eternamente.

José Corredor-Matheos. Y tu poema empieza.  Desolación y vuelo. Tusquets editores

LÁGRIMA DEL RELÁMPAGO

Hubo un tiempo

en el que desconocía la tilde,

lágrima de la lágrima,

lágrima del relámpago.

Hubo un tiempo

en el que todo era verdad

Hoy no falta amor

Le sobran lágrimas al relámpago.

JORGE ESPINA. JUNIO 2011

.

CARILDA OLIVER LABRA - MADRE MÍA QUE ESTÁS EN UNA CARTA

MADRE MÍA QUE ESTÁS EN UNA CARTA


                       II


Trato de hallar aquella luz
que apenas
canta en el vientre necesario
donde nací a la vida,
pero pareces sólo un eco
que brota de la tierra cuando llueve.


Registro los anones, las vidrieras,
el delantal  que no olvidó tu música
y nada encuentro sino un miedo
a que te vuelvas de ceniza.   ...


...Me estabas invitando a tanta nieve
sin saberlo. 
¿Qué hubiera hecho sin el sol,
mamá juiciosa entre frituras,
cocinando siempre?
Si a mí esas uvas no me dicen hija
y en cambio quedo lela entre las palmas;
me da suerte la aurora
con su repunte de sinsontes...


Mamá,
vuelve con el terral, entra en el tiempo,
aprovecha el milagro de la tarde:
te cogerá la mano zurcidora
aquel olor a piña,
has de encontrar en tu zaguán la areca
que se secó de echarle lágrimas.


Mamá,
no pelearemos,
me pondré los vestidos de la infancia
que tú quieras.
Aún respeto 
el lugar en donde reposabas los cubiertos,
el almanaque del sesenta y cinco
que en la pared del cuarto hace una mueca de ternura.


No sé cómo decirte
que el comején ya terminó tu cama
y que el espejo, de no verte nunca,
se ha puesto ciego y no le asusta ni el relámpago.


Mamá, 
los balancines 
de aquella linda mecedora tuya
le han dicho sí a la muerte.
Pero yo te he cuidado esas agujas con que hacías
enredos de colores,
el perfume que alzaste en las cazuelas
y aquel dedal de plata
donde cabían los sueños de tu esposo.
Ay, no te digo viuda
porque papá está aquí guardado entre los libros.
¡Que broma tan radiante cuando salga!


Ahora sigo siendo libre,
y como siempre pobre, enferma,
atolondrada.


Mamá,
te compraré otro piano.
Si cuando llegues falta el queso,
la almendra falta,
te haré algún caldo fabuloso
con el amor y con su cáscara.
Y nos iremos a encontrar sorpresas,
te enseñaré unos eucaliptos inmortales,
el pueblo que aromó su peripecia;
y tú,
devuelta al tomeguín,
te harás un solo nudo con mi tierra

como una madre que abrazó a otra madre.

CARILDA OLIVER LABRA. MATANZAS, CUBA, 1924

SANTIAGO MONTOBBIO - ÉTICA CONFIRMADA

ÉTICA CONFIRMADA


Hacen dinero o sueñan con orgullo
en poder hacerlo cualquier día;
hacen dinero y ni siquiera se dan cuenta
de que eso es lo que está muy bien que hagan
aquellos pobrecitos
que hacer otras cosas no sabrían.
Y hacen dinero, hacen dinero y para ello
se machacan y trituran
y no sé por qué ahora de pronto se me ocurre
que a su incomprensible actividad invariablemente le conviene
la palabra dentadura o el vocablo
frigorífico. Porque hacen dinero o se deshacen
pero no saben ni de alma ni de pájaro. ...




... Y sólo falta que al fracaso de uno
venga otro y le dé aplausos, que aquel más en la esquina
encuentre muy graciosos los tipos de mis versos
y que otro con cara de simpático afirme con vehemencia
que además de gustarle lo ha entendido.
Y un poeta no quiere ser gustado ni entendido
ni sorbido; un poeta, señores, lo que quiere
es ser creído, aunque tampoco eso compensa
si sus poemas no han sido más que el resultado
de haber ido sin querer viviendo
sobre el vertiginoso cristal de un precipicio.




... Porque, poeta desusado y para un tiempo
de estupidez tan manifiesta, ¿qué tierra
va a serte ya habitable
sino la que solitario construyas con las manos 
de tu voz y tu conciencia? ...


Fragmentos de Trans tiberim. Santiago Montobbio 
Ética confirmada. Ed. Devenir. 1990

Valentín Chacartegui Sullivan - La pluralidad de los jardines

Hemos recibido 
la tristeza
como don de masas.
Nos han educado 
en el mundo 
de las lenguas con alfileres,
de los corazones
detenidos,
de la fe en la moneda.
Nos faltaría el grito
la rabia vital
la protesta.
En fin,
el absoluto y su negrura.

Valentín Chacartegui Sullivan. La pluralidad de los jardines. Insomnus. Poesía, 2011

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

Sin título 2

artífice sucia mentirosa la vida
y este miedo al aire como si vivir fuera sobreexponerse
una temeridad un ser el blanco el muerto tieso en la camilla no
la potencia de ser muerto sin serlo ese segundo de casi muerte más doloroso

como si mi cuerpo dátil en la casa útero
mi cuerpo dátil pequeño se arriesgara constantemente a la vida
un salir al aire a la muerte a la orfandad
en este mundo de lobos donde los otros tan otros siempre.

De Casa útero.

Desalojo indignados

Una vez más...     Sin palabras.

Último Jueves MAYO 2011

El Último Jueves de Mayo

Después de un largo tiempo de espera, y ahora que caminamos junto al Círculo de Bellas Artes por el hilo de seda del decimoséptimo aniversario, llega la Antología; El Último Jueves 15 años de Poesía on the road. Como se lee en la nota editorial que acompaña al libro: ...durante esos quince años de Último Jueves ha habido espacio para todo tipo de voces: apolíneas y dionisiacas, retóricas y de vanguardia, lírica pura y antipoesía, voces de la experiencia, voces inexpertas, voces de hombres y mujeres unidos por un único nexo: su amor a la poesía. En esta isla de versos no existe lugar para fundamentalismos, nuestra única Diosa es La Musa Triple, y nuestro idioma oficial, todo aquel en el que se escriba poesía...

Así pues, el próximo jueves día 26 y a las 20h, se presenta en el Cuartel de Intendencia (carrer del socors, nº 22 Palma de Mallorca), ese maravilloso libro, El Último Jueves 15 años de Poesía on the road. 99 autores, la historia del Último, vida y poesía. No puedes perdértelo. Recitarán más de 30 poetas. Con la actuación musical de Adela Ferrer y un montón de sorpresas.  

Será una fiesta de la amistad y de la luna, será un caos formidable y único. Y después, como siempre, nos iremos a cenar. Larga vida a La Poesía !!!Larga vida al Último!!!

INSIDE JOB - CAUSAS Y RESPONSABLES DE LA CRISIS

Causas y responsables de la crisis. Entrevista a algunos de los culpables. En la expresión que veréis en el rostro de los entrevistados, encontraréis la verdad. No hace falta un detector de mentiras, sus ojos lo dicen todo.

EDUARDO JORDÁ - EL TORDO

EL TORDO


Lo habían atrapado en una red
untada de materia muy viscosa.
Desde el amanecer hasta la noche
intentó desprenderse.
Desde el amanecer hasta la noche
quiso extender las alas
y volar hacia el mar o las colinas.


Cuando lo vi, miraba exhausto
la luz agónica:
su propia luz,
su propio corazón,
su propia vida.


Quizá había volado desde Rusia
o más lejos aún.
Llevaba, sin saberlo, en su cuerpo agotado
las estepas sin fin,
las sombras movedizas de las nubes,
el frío amanecer en un estanque,
las estrellas, el sol y las cien lunas 
del otoño y la siega,
y el viento fatigado y el viento rabioso
(y a los dos los había derrotado).


Tenaz, muy orgulloso,
lo intentó una vez más,
aunque nunca llegó a extender las alas.


Así murió. Y así quiero morir.


Eduardo Jordá. El tordo. El Último Jueves 15 años on the road. (Calima ediciones 2011)

ROMÁN PIÑA - EL BRONCE EXACTO

EL BRONCE EXACTO


Qué pena, de verdad, no poder invitarte
a tomar café como dos viejos amigos
en un bar concurrido, a plena luz del día,
por no darle motivos de celos a tu esposo.
Hubo un tiempo en que virgen astuta lo esquivabas
para venir a hincarme los dientes en el cuello
y a atesorar tus sueños en mi abrazo indeciso.
Por mi parte no quiero sepultar entre escombros
como remordimientos los besos que me diste,
el olor de tu vulva mojada en mi bigote,
el gemido venéreo en tu boca entreabierta
cuando te masturbaba sin apartar la tela.
Te empujé hacia las rocas y te amé entre la espuma,
recorrí con la lengua los pezones abruptos
que la sal comprimía en tus pechos de niña.
En una sola mano me cabía tu culo.
Tu vientre era tan duro como la teca cóncava.
Pero ahora no quiero revivir aquel sueño,
que ya me acostumbré a tu desamor.
sólo quiero un café, que me cuentes tu vida,
si estás embarazada, si acabaste Turismo,
y ver si vas de rubia o pelirroja
o has vuelto al bronce exacto
de tus catorce años.
Aún sueño contigo,
porque supiste arder sin extinguirte
mientras me devorabas hasta el vicio.
Nunca te penetré,
pero cuanto follamos, amor mío.


Román Piña Valls. El bronce exacto. El Último Jueves 15 años poesía on the road
(Calima ediciones 2011)

ANTONIO ORIHUELA - CARLOS

CARLOS[1]

                                                                para Mavi Muñoz

  

Según la TV

termina el año

y se hace recuento de los caídos por Dios y por España.

Misas, funerales y Familia Real llorando,

incluso los dos pobres muertos en la T-4

y todas las mujeres asesinadas por sus maridos

vuelven en imágenes

y con música solemne

una voz grave va desgranando

sus nombres,

el largo desfile de sus nombres.

Termina el año

y el programa de la televisión pública

me recuerda el viejo monumento a los caídos de la Plaza de la Iglesia,

su lápida de mármol

y sus nombres,

la cuenta exacta de sus nombres.

Nuevos tiempos, dicen, socialismo, fin del programa,

ni entre los créditos encuentro

tu nombre,

el corto cuento de tus años, mi niño,

gajes de haber sido asesinado por un militar borracho

y no por la ETA, que es

lo que cuenta,

lo que computa,

lo que vale,

gajes de no haber entregado tu vida por España,

tus dieciséis años ofrecidos para que también aquí, un día,

puedan vivir en dignidad y en paz, los inmigrantes.

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[1] El 11 de noviembre de 2007, Carlos Javier Palomino era asesinado  por un militar neonazi en Madrid.

Antonio Orihuela. El Último Jueves 15 años Poesía on the road

(Calima ediciones 2011)