La luz que no ha vuelto desde el día tristísimo.
La luz que no entiende de los anómalos cuerpos.
No sabría pronunciar las palabras cuyo significado apaciguase
la zozobra insustituible de los otros.
Matar el tiempo matar el tiempo matar el tiempo.
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En el principio era la herida y su máscara horrenda,
era la luz que no se acababa de hacer jamás, eras tú
quien me miraba con bastante pesadumbre ver pasar
a los niños y a sus madres hermosas.
Más tarde llego la burla de la muerte, quiero decir su
malogrado descaro, no estar aquí.
En el principio era el consuelo o era el desconsuelo.
Y otra vez, rebosante, la bolsa de orina.
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Alguien se refiere a algo que fue a ocurrir en aquel preciso
instante.
Alguien conserva detenidamente el gesto de quien tuvo
que partir a la mitad su cuerpo, y no obstante ser dócil,
y amar sin extrañeza lo que no podría de ningún modo
amarse.
Soy yo ese testigo.
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Se toman las grageas y se machacan en un plato negro,
correctamente, sin locuras.
Los hechos que el otro ha ocultado lejos de ti se resuelven
ahora.
Treinta somníferos, treinta relajantes musculares, treinta
analgésicos o así.
Agregar una cucharadita de sal de frutas, por eso de la acidez,
para no sentir la consabida plenitud a los veintinueve
minutos de la ingesta.
Se trata de encontrar a quien me lo lleve a la boca y
acompañar todo ello de muchísima agua, agua de fuego o
aguarrás a ser posible.
Ojalá seas tú.
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Luis Miguel Rabanal
Matar el tiempo
Trea - Poesía
