THEODORE ROETHKE - SENTIMIENTO PRIMAVERAL

SENTIMIENTO PRIMAVERAL

Aunque los azafranes asomen sus cabezas en los lugares usuales,

La baba de la rana cubra el estanque con el mismo espumar verde,

Y los muchachos miren a las chicas con la misma fatuidad del año pasado

No me aburro nunca, por familiar que sea la escena.

Cuando de abajo del granero la gata trae una cría de gemelos

—Dos amarillo y negro, y uno mezcla de ambos—,

Aunque todo haya acontecido antes, no siento amargura:

Gozo la primavera, como si nunca hubiera habido primavera.

Theodore Roethke. Poemas

Huerga y Fierro Editores.

LAURA CASIELLES - LOS IDIOMAS COMUNES

OFRENDA

Toma, este es mi cuerpo,
Ha vivido tempestades y lleva dentro animales pequeños
que por su nombre podrían ser dinosaurios.
Toma, este es mi cuerpo,
te estaba esperando,
cada mañana lo perfumo y a menudo
no me deja dormir,
si te fijas bien verás que en los recodos
tiene la forma de tus manos.

Toma, este es mi brazo, tuyo,
este es mi labio,
tuyo,
este es mi cuerpo y enseguida
piel,
entrañas,
tuyo,
se va a poner a llorar de amor,
naranjas, viento,

toma,
este es mi cuerpo,
te estaba esperando,

a veces no estás y no es nada,

a veces cuerpo,

a veces voz.

       ***


ACCIÓN DE GRACIAS

Estar
un poquito en la calle y un poquito en los libros,
tener
al menos un amor que haya cambiado el mundo y un puñado de amores menos eternos
que formen entre todos el país donde se quiere vivir

por lo demás,
ser
una casa con ventanas abiertas,
viento y sol, una cama con alguien,
proyectos,
el pasado presente, el futuro olvidado,
un par de carencias,
la mar,
la salud que no falte,
la risa siempre a punto,

gozar
de los amigos en cuya presencia
nada ha fallado nunca.

No pedir más.

Laura Casielles. Los idiomas comunes. Poesía Hiperión.

RAQUEL LANSEROS

                    RAQUEL LANSEROS


BEATRIZ ORIETA
Maestra nacional
(1919-1945)

Los niños corren y saltan a la comba.
Beatriz Orieta pasea junto a Dante
sorteando los pupitres
[en medio del camino de la vida...]
Tiene litros de frío mojándole la espalda.
Apenas pueden nada contra él
los míseros tizones del brasero oxidado.

Entran al aula los gritos infantiles,
huelen a tos y a hambre.
Algunas veces,
Beatriz Orieta casi no contiene
las ganas de llorar
y mira las caritas sucias afanándose
en recordar las tildes de las palabras llanas.

Prosigue Dante todo el día musitando
en el oído de Beatriz Orieta
[ ... amor que mueve el sol y las estrellas]

Ella siente de veras
que otro mundo la mira
al lado de este mundo gris y parco.

Contra el lejano sol
del lejano crepúsculo
dos amantes se miran a los ojos.
Beatriz Orieta está
apoyada en su hombro.
Los álamos susurran las palabras de Dante.
Los amantes son túneles de luz
a través de la niebla.

Los besos, amapolas
de un cuadro de Van Gogh.

Pasa el invierno lento como pasa un poema.

Pasan el frío andrajoso, la fiebre y el esputo
y toman posesión del blanco cuerpo
igual que las hormigas invadiendo
esas migas de pan abandonadas.

Sesenta años después, entre las ruinas verdes
leo un descanse en paz envejecido
sobre la tumba de Beatriz Orieta.

El silencio es de mármol.
El silencio
es la respuesta de todas las preguntas.
Unos metros más lejos, hace sólo dos años
yace también el hombre
que, apoyado en el hombro de Beatriz Orieta,
dibujó un corazón sobre un tiempo de hiel.

¿Qué más puedo decir?
Que la vida separa a los amantes
ya lo dijo Prévert.
Pero a veces la muerte
vuelve a acercar los labios
de los que un día se amaron.


Raquel Lanseros en Los ojos de la niebla. 
XXII Premio Unicaja de Poesía.
Visor.

BERNA WANG - POEMAS

 Una noche en que estaba en la cocina, friendo unos filetes para la cena, de espaldas a la puerta. Y en eso entró él y dijo:

-Estás cansada.

Esa nonche, del mismo modo que él vio con toda nitidez que yo estaba cansada, yo vi, con idéntica claridad, que amar es también, saber leer en la espalda de la persona amada. No la frente, no la sonrisa, ni la mirada, ni el cuerpo desnudo: una espalda, con el lazo del mandil bien visible en la cintura, en la cocina, a la demacrada luz de un fluorescente.

                    *****



No sé qué es más maravilloso:
Que las palabras estén realmente escritas sobre el cielo
o que tenga el don de leer palabras donde sólo hay nubes.

                   *****

Sus palabras, miguitas de pan que iba dejando
por el camino.
Sus actos, los pájaros que se las iban comiendo.

                 
                   ******


Del invierno


Vida de asceta
la que llevo últimamente:
ayuno porque no tengo hambre,
hago abstinencia
porque no tengo con quién
y rezo
para que este tiempo
acabe de una vez


Berna Wang.

ANNE MICHAELS - BUCEADORES DE LA PIEL

TRES SEMANAS

Tres semanas anhelantes, agua que abrasa
las piedras. Tres semanas la sangre del leopardo fluyendo
bajo el audible insomnio de las estrellas.
Tres semanas voltaicas. Semanas de tardes
invernales, casi a oscuras.
Aullando a la distancia, el océano
estirándose entre ambos, curvando el tiempo.
Tres semanas encontrándote en lugares nuevos dentro de mí,
luminiscente como una estrella fugaz en el abismo,
su cola de neón.
Tres semanas de naufragio en esta isla de la locura;
viciando la aurora de perfumes. Cada confín del cuerpo
electrizado, cada pensamiento acorralado
por la memoria del tacto. Tres semanas abriendo los ojos
cuando llamas, tu primera pregunta,
¿te he despertado...?


Anne Michaels. Buceadores de la piel.  Bartleby Editores

JUAN GELMAN - VALER LA PENA

LA LLAVE DEL GAS


La mujer del poeta está
condenada a leer o a escuchar los
versos del poeta que humean
recién sacados del alma. Y más:
la mujer del poeta
está condenada al poeta, a ése
que nunca sabe dónde
está la llave del gas y finge
que pregunta para saber
cuando sólo le importa preguntar
lo que no tiene respuesta.


                ***


REGRESOS


Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu voz ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.



JUAN GELMAN. VALER LA PENA. VISOR.

ESTHER PRIETO - NEL TO NOME

NEL TO NOME


                   I


El to fíu soi, señor, yo nun reniego.
Y ya  que mos disti gusarapos nel pechu
y nos güeyos borrina, por eso, señor,
llavaré les mios manes puerques del sangre l'ermanu.
Y tú quédeste encigoláu, atisbando la inútil muerte;
Llevántate, padre, y mira la to obra:
yo sólo soi un home, señor,
un home ensin paz sobre la tierra.


                   II


Padre, síntime nel fríu,
a la oriella'l besu, no cimero la fame.
Señor, digo, el mieu cuerre peles boques
comu un diluviu,
comu mil griesques sangrientes,
y too pol to nome.
Señor, yo nun entiendo:
naguasti pola nueche en que morrieron tantos nenos
y pola cruz del to fíu.
Yo sólo soi un home, señor,
un home ensin paz sobre la tierra.


ESTHER PRIETO. EDÁ DE LA MEMORIA. TRABE

CÉSAR VALLEJO - EL MOMENTO MÁS GRAVE DE LA VIDA

EL MOMENTO MÁS GRAVE DE LA VIDA


Un hombre dijo:
–El momento más grave de mi vida estuvo en la 
batalla del Marne, cuando fui herido en el pecho.
Otro hombre dijo:
–El momento más grave de mi vida, ocurrió en un 
maremoto de Yokohama, del cual salvé milagrosamente,
refugiado bajo el alero de una tienda de lacas.
Y otro hombre dijo:
–El momento más grave de mi vida acontece cuando
duermo de día.
Y otro dijo:
–El momento más grave de mi vida ha estado en mi
mayor soledad.
Y otro dijo:
–El momento más grave de mi vida fue mi prisión
en una cárcel de Perú.
Y otro dijo:
–El momento más grave de mi vida es el haber
sorprendido de perfil a mi padre.
Y el último dijo:
–El momento más grave de mi vida no ha llegado
todavía. 


CÉSAR VALLEJO. ANTOLOGÍA POÉTICA. BIBLIOTECA EDAF

JAIME SABINES - CURARME DE TI

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de 
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. 
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me 
receto tiempo, abstinencia, soledad. 

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? 
No es mucho, ni es poco, es bastante. En una 
semana se pueden reunir todas las palabras de amor 
que se han pronunciado sobre la tierra y se les 
puede prender fuego. Te voy a calentar con esa 
hoguera del amor quemado. Y también el silencio. 
Porque las mejores palabras del amor están están entre dos 
gentes que no se dicen nada. 

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y 
subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que 
te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame 
agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre 
las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he 
dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te 
quiero".) 

Una semana más para reunir todo el amor del 
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú 
quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No 
sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para 
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a 
estar saliendo de un manicomio para entrar a un 
panteón.

GSÚS BONILLA - MAMÍFERO ENORME

MAMÍFERO ENORME


en el hocico
una argolla de metal


en ésta
una cadena


y en su extremo
la mano que alimenta.


para evitarse más problemas


debe de obedecer
sin más remedio


sólo, que
gruñe con rabia


porque la dignidad
no atiende a razones.


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MARILYN (Mª ELENA)
para el Colectivo  Hetaira


la inocencia de la infancia
se esfumó.


así que,         tú misma.


sopla aire 
por las rejillas del metro de gran vía


coge tu mejor falda


que tienen el tiempo justo
para amarte.


Menú del día... a día. Gsús Bonilla. Ediciones Baile del Sol 

ISMAEL SERRANO - PAPÁ CUENTAME OTRA VEZ