ENRIQUE FALCÓN - EL FIN Y LA CAÍDA

ENRIQUE CABEZÓN - DESDECIR - POEMAS

une assurance que oui 

me dices que sabes cuál es el lugar donde estar, siempre lo has sabido y ahora más, / me dices que éste siempre ha sido ese lugar para estar. Aquí // me asomo a laventana / ciego en una ciudad de ciegos // el sol rasga la niebla con sus cuchillos naranjas // te pregunto / por qué nadie quiere ir donde hay tanta luz

                                                         *****

sans titre 

dibujando juntos un paisaje de carne, el pelo del pintor alimenta la mano, el papel y nuestro estómago / somos el humo de esa cazuela que prepara la comida de hoy / nuestros destinos flotan con él / el amor es un mundo de olores / somos el humo del cocido

                                                         *****

tú miras los adoquines / yo miro sus trajes / estamos en el centro de la calle / en la niebla blanca/ de este invierno que es todos los inviernos / me pregunto / en qué momento / nos tocará correr/ y si lo haremos / hacia ellos

                                                         *****

ser el saco / serlo / para justificar los golpes recibidos / para esperar quieto / la seca explosión de los puños / para encajar la vida y sus derrotas / y no sufrir ante el inminente chasquido / de los huesos

                                                         *****

ya sé que lo dejamos de hacer cuando ellos lo ordenaron / que nos premiaron con la golosina de mascota que son / las palmadas en la espalda de los poderosos y sus secuaces / ya sé que así uno vive más tranquilo y que el tiempo traerá / antologías y homenajes / que llenar ese anaquel de historia frustrada y frustrante / qué esperar de las bibliotecas y los cementerios si no silencio / y asépticos aplausos en la distancia / ya sé que todo lo que hacemos los que nacimos a este lado / es sospechoso y genera miedos y odios atávicos / y eso está bien / estoy conforme / con que se sientan así //nos dijeron que vaciásemos de contenido la palabra «escritura» / como el molde de escayola de la cara de un muerto / un vaciado de formas quietas // nos dijeron que no hurgásemos en ese extraño lugar / donde se muerden el cuello veracidad y verosimilitud / ese espacio fértil entre artificio y mentira // nos dijeron pensar solo en la funcionalidad / y nunca mezcléis arte política vida sociedad / demasiados ingredientes— decían / y eso está bien para otros / pero yo no estoy conforme // así que con el vigor en que se ocuparon en anularnos / con la saña que invirtieron en no hacerse eco de nuestra existencia / yo trabajo en llenar de sentido / para mí / la palabra / «escritura» // duela o no

Enrique Cabezón

Desdecir

Amargor Ediciones

PALOMA CORRALES - POESÍA

NOS DIVIDIMOS

Nos dividimos entre la escritura
y la caída
hasta que los fragmentos sangran
debajo del poema

(después de todo,
quizás la poesía sólo sea escisión),

expuesta la palabra a la intemperie
de lo minúsculo
comprendemos, al fin, que cualquier acto
es una migración hacia el misterio,

nos dividimos entre la vida y su reflejo.
                  
                       *****

CERCA DE LA TRISTEZA

me adhiero al verde
como la poesía
a la penumbra y a los pájaros,
como la sal
a la desobediencia
de lo que toca,
me adhiero, aunque no exista,
al musgo pasajero de mi voz
para decirte,
para contarte
que otras manos, no importa en qué lugar,
escribirán
mi piel más detenida,
más constante en su pena
(si es posible),
e irremediablemente más lejana,

que otras manos, hurtándote el espacio,
intentarán la luz.

                       *****

(INSOMNIO)

buscaste en el poema
una vida 
sin saber que arriesgabas 
los árboles y el aire
y ahora que amanece
un presagio
sostiene tus pulmones deshojados.

                       *****

EN CÍRCULO

al árbol que no crece
                             háblale del miedo,
alguien contaminó sus raíces,
búscales una palabra de otra época
–algo como covacha–,
y dile que no tema lo impreciso,
que todos somos huérfanos de causa,

a la lluvia,
recuérdale las ciénagas y el hambre,
ella sabe el dolor de una babosa y
lo absurdo de lo empírico y la muerte,

a las sombras,
–si acaso se aproximan–,
nómbrales la tristeza de lo oculto,
los gestos demolidos
y la desolación
                             del árbol que no crece.

                         *****

SIN EMBARGO

con memoria suicida
hemos llegado
rehenes de nosotros mismos
antes de adivinar lo precario
y su follaje
antes de la caída y de los cuerpos

tal como éramos

ingenuos inaudibles

sin saber cómo suenan
las sombras y las luces
cuando visten la última palabra

sin saber que las horas nos ciñen
y nos presagian.


Paloma Corrales
Hazversidades poéticas
Ed. Cuadernos del laberinto

INMA LUNA - CACELA VELHA

CACELA VELHA

Hasta este sitio insólito llegaron las almejas y los niños perdidos,
los que quieren saber qué sucede después de la tormenta.
Esta puerta tan vieja se abre para nosotros
que no tenemos cerraduras,
que atrapamos el roce de las piedras
y de las casas blancas
y de la marisquera agachada en el límite del barro.

La Tarde en que se quiere dormir la bicicleta
se murieron de sol todas las crías de la gata
y bailan las gallinas, negras y descompuestas.
Baja hasta el imposible.
Mira hasta que te duela el corazón,
arénate.
Sube hasta la terraza que se estrella
y que tiene el sabor del elegante acopio de luna y chocolate.
Los ojos juegan a mariscar la tarde
y recogerlo todo en un saquito de memorias de agua.
La luz se emborrachaba en las cervezas,
la chimenea, el frío de no quedarse quieto.
La niña hambrienta,
la que no pude ser,
me rescata de un turbio delirar
en el que deshojaba margaritas desnuda.
No es que se me cayera el cielo encima
es que se derramaba como un mimo sobre nuestras cabezas.
Voy a juntarlo todo con este vendaval
que rasca las ideas y se lleva lo impuro,
retrasa las pestañas para que nada se interponga en lo visto.
Si me quedo clavada en la marisma
cultivaré coquinas y me alimentaré de flor de mar
mientras pienso en vosotros
como recuerdo el sitio al que no fui,
como os sueño corriendo al lugar fronterizo.

Esta cacela velha no puede ser tan vieja,
esta cacela tan solo puede estar abierta

Inma Luna. 
No estoy limpia. (Ed. Baile del sol 2011)

JOAN MARGARIT - ELLA

ELLA

Es tiempo ya de no esperar a nadie.
Pasa el amor, fugaz y silencioso
como en la lejanía un tren nocturno.
No queda nadie, es hora de volver
al desolado reino del absurdo,
a sentirse culpable, al vulgar miedo
de perder lo que estaba ya perdido.
A la inútil y sórdida moral.
Es hora ya de darse por vencido
en el trabajo, a solas, otro invierno.
¿Cuántos quedan aún, y qué sentido 
tiene esta vida donde te he buscado,
si ya llegó la hora tan temida
de comprobar que nunca has existido?


Joan Margarit. Poesía amorosa completa
Hiperión

CHECHU GARCÍA - TESELES

ESQUELAS

Pusieron dos esquelas 
en el palo de la luz.

Nadie vino a quitarlas.

El agua
diluyó todas las letras
despedazó los nombres
y abrasó el papel.

Cayeron al suelo.

Quedan 
las chinchetas
mordiendo la madera,
silenciosas lápidas
en el oscuro corazón de la memoria.

Chinchetas.
Las arrancaron en fin de año.

Qué poco costó.

Servían –dijeron– para poner
los carteles del baile.

Chinchetas.
Silenciosas lápidas.
Las clavaron a martillo
con la embrutecida fuerza
de la juventud.

Dolían.
Dolían clavadas tan hondo.
Pero ni una lágrima saltó
del seco palo de la luz.

           *****

ESQUELES

Punxeron dos esqueles
nel palu de la lluz.

Naide vino a quitales.

L'agua
esborronó les lletres
tarazó los nomes
y abrasó'l papel.

Cayeron embaxo.

Queden
les chinchetes
mordiendo la madera,
silencioses lápides
nel escuru corazón de la memoria.

Chinchetes.
Arrancáronles pa fin d'añu.

Qué poco costó.

Valíen –dixeron– pa poner
los cartelos del baile.

Chinchetes.
Silencioses lápides.
Claváronles a martiellu
cola enraxonada fuerza
de la mocedá.

Mancaben.
Mancaben metíes tan fondes.
Pero nin uns llárima saltó
del secu palu de la lluz.

Chechu García
Esqueles
Teseles (Oviedo: Ámbitu, 2003)

JACOBO SUREDA - EL PRESTIDIGITADOR DE LOS CINCO SENTIDOS

DESASOSIEGO

Distraída y comoquienolvidaunparaguasmente
Me enamoré de la chica con trenzas
Y cuando me di cuenta ya era tarde.

¿Por qué aulla el crepúsculo estos colores?
¿Quién le piso la cola?

En todos los perfiles el cielo se entretiene
Recorta los aleros sin olvidar las tejas
Y yo no veré nunca el verdadero
Y completo perfil de mi cabeza.

Mi alma es una garrapata insoportable
Que me rechupa todo y deja Exhausto 
Y acabará acabando por matarme.

                      *****

PRESTIDIGITACIÓN

El religioso mar
Como una hostia azul
Está en el paladar
Del cielo y horizonte.
Lo mismo que un cortejo
De una sola persona
Pasa una nube llena de pavor
Y me siento espinas en los ojos
Mirando a las estrellas.
Llevo un saco vacío a las espaldas
Relleno de fastidio
Y en mis pies pesa el barro
Del desconsuelo tendido en los caminos.
Los cintajos del viento
Se enmarañaron en mi pelo
Y por poco me quedo del revés
Al dar vuelta  a la esquina

Jacobo Sureda. 1901-1935
El prestidigitador de los cinco sentidos
Editorial José Weissenberger ST. Blasien (1926)

JORGE RIECHMANN - UN "DONNADIE"

Solo puede enseñar quien está enamorado
y no es nadie.
Un donnadie abrazado
a su dolor que arde,
al mediodía ardiente de su amor.


JORGE RIECHMANN
Voces del extremo. Antología 1999 - 2011

AMALIA BAUTISTA - MUJERES Y CÍCLOPES

LA MUJER DEL SOLDADO

Le recibí llorando de alegría.
Regresaba tan sucio y tan hambriento
que a cualquiera le habría dado asco.
Sucio de sangre propia y extranjera
el uniforme; hambrienta la mirada 
de un cuerpo de mujer que le esperase.
Besé el barro y la sangre de su boca
y lamí las heridas como un perro.
Le amaba. No podía darme asco.
No me importó siquiera que rompiese
con un brusco deleite aquellas medias
de seda que agotaron mis ahorros.
No sería capaz de preguntarle
si tuvo miedo y si pensó en la huida.
Le tenía de nuevo. Había vuelto.
Y todo lo demás no era importante.

                    *****

GALATEA

No sabía qué hacer aquella tarde.
Tú estabas enfadado y no querías
salir. Me fui al Parque del Oeste
y estuve paseando mucho rato
sin encontrar un alma. En el invierno 
casi nadie pasea por los parques.
No pensé en nada. Me senté en un banco
y encendí un cigarrillo. De repente
un hombre joven se sentó a mi lado.
Le miré y vi que había un solo ojo 
en mitad de su frente, un ojo oscuro,
tristísimo y brillante. Me miraba
como pidiendo ayuda, suplicando.
Ninguno de los dos dijimos nada.
Él miraba mis ojos y yo el suyo
En silencio empezó a llorar despacio,
se avergonzó y se fue. Yo no hice nada
por detenerle. Tú no te creíste
ni una palabra de esta historia, pero
yo me lleno de angustia y de tristeza,
aunque quiera evitarlo, si recuerdo
al cíclope del Parque del Oeste.

AMALIA BAUTISTA
Carcel de Amor
Renacimiento. 1988

LAO TSE - QUIÉN

GERALDINO BRASIL - INSTANTE CON MI PADRE

INSTANTE CON MI PADRE

Un día yo estaba triste (y mirando al suelo)
y él creyó erradamente, como casi siempre
se piensa de un niño, que dormía en paz.
Pero yo miraba al suelo y vi acercarse sus pies.
Y porque no me llamó, yo sabía
que él estaba mirándome
y que su mirada me envolvía dulcemente.
Entonces todavía por algunos segundos simulé dormir,
e hice como que despertaba y reconocía sus zapatos,
y cuando levanté la cabeza él esperaba mi mirada 
con una sonrisa.

YEHUDA AMIJAI - MI PADRE CON UN TRAJE ESPACIAL BLANCO

MI PADRE CON UN TRAJE ESPACIAL BLANCO

Mi padre con un traje espacial blanco
camina con el paso ligero y torpe de los muertos
sobre la superficie de mi vida que no sujeta nada.
Pone nombres: esto, canal de la infancia.
Esto, abismo. Este tenía trece años.
Estas, colinas blancas. Esto, habla profunda de antaño.
Toma muestras y pone en sus probetas
arena, palabras y piedras de suspiros de mis sueños.
Mide y define. Me llama
estrella de su nostalgia, tierra de mi infancia,
de su infancia, de nuestra infancia.

"Hijo mío, aprende a tocar el violín. Cuando
seas mayor la melodía te ayudará
en las difíciles horas de soledad y dolor".
Eso me dijo una vez y no le hice caso.

Y después vuela alto
hacia el duelo de su muerte blanca e infinita.


Yehuda Amijai
Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad.
La poesía Señor Hidalgo.

ALDA MERINI - BALADAS NO PAGADAS

Padre, si escribir es una culpa,
¿por qué Dios me dio la palabra
para hablar con trémulo lenguaje del amor
a quien me escucha?

Llena ya de años, con la vejez encima,
¿dónde hallaré una brizna de buena hierba?
¿Qué sabes de mis conventos, de la madura
gracia de las santas, de las grandes
almas locas? ¿Qué puedo yo encontrar
entre los hosannas de un hombre culto?
En otro sitio está el canto, en otro la palabra,
y Dios no la pronuncia.

                              *****

Cada suspiro
es un pensamiento repentino.
Oh violeta de mi sentimiento,
¿quién prendió fuego a tu vida?

Fui la obscena mujer
que frecuentaba las fiestas de amor
y recitaba fábulas a las campanas;
luego llegó un hombre solitario
para anunciar "soy el mensajero del rey".
La fiesta se arruinó
y Cenicienta fue raptada.

                               *****

ÁFRICA

Doliente el gesto de la mujer
que duerme sobre un barullo lejano,
que tiene mil rostros y uno 
aún sin resolver.

Mujer de tantos desconsuelos:
conoce el hambre y la mueca
y aquel gusano de seda
sin memoria.

Mujer del África pura,
mi pequeño gusano,
esa que olvida todo,
mas nunca el dolor.


ALDA MERINI
Baladas no pagadas
La Poesía, señor hidalgo

NACHO OTERO - EL HOMBRE CANSADO

EL HOMBRE CANSADO

Y llega el día en que te ves cansado
después de tantos años de vivir
(aunque esos tantos años son tan pocos),
vivir y sólo eso.

La guarda y la custodia de tus sueños
te pesa ya en el ánima y el ánimo
como un trabajo inútil (que acogías
ayer con ligereza).

No entiendes que haya nada necesario
en ti ni en los demás: todo es la rueda
de un carro al que has uncido tus costumbres,
tan viejas como tú.

Escuchas sin oír, miras sin ver,
como un muñeco pálido, haces gestos
exactos, repetidos, indistintos,
y vuelves a dormir.

Y sientes que la vida es un tumor,
una enfermedad rara y silenciosa
que ocupa nuestro espacio hasta expulsarnos
cansados y vencidos.

Pero otra vez clarea, y te levantas
y piensas que la guerra no ha acabado.
Te queda algún cartucho en la recámara:
apuntas y disparas.

NACHO OTERO. Perdidos en la batalla
Bartleby Editores

JOSEP M. RODRÍGUEZ - AÚN NO

AÚN NO

No te vayas aún, quédate un rato.

El día nace para destruirse,
y nuestra juventud es el periódico
de ayer.

Amanece conmigo.
Deja que sea la presa la que defina al cazador
y que este instante valga
por cualquier otro instante.

El sol es una broca
de luz:
se abre paso,

no nos necesita.

Si te quedas conmigo,
emergeremos juntos de la noche
igual que el tallo brota de lo oscuro:

Cada vez más fuertes.

No te vayas aún
                          y quédate conmigo:

Escucharemos cómo
ola
     a ola
tartamudea el mar,

como aprendiendo a pronunciar tu nombre.

Josep M. Rodríguez. 
Raíz. VII Premio Emilio Alarcos
Colección Visor de Poesía

LECTURA DE GSÚS BONILLA - MI PADRE, EL REY

UN POEMA DE LAO TSE

Treinta radios convergen en el centro
de una rueda,
pero es su vacío
lo que hace útil al carro.

Se moldea la arcilla para hacer la vasija,
pero de su vacío
depende el uso de la vasija.

Se abren puertas y ventanas 
en los muros de una casa,
y es el vacío
lo que permite habitarla.

en el ser centramos nuestro interés,
pero del no-ser depende la utilidad.

Lao Tse: Tao Te King. 

T. S. NORIO - DE LA POESÍA

Hace un par de meses me encontré a la poeta Sofía Castañón. Fue en la librería gijonesa La Buena Letra, nada más verme me puso en las manos este maravilloso libro de T. S Norio: De la poesía. Antropología, Filosofía y Poesía. Un libro indispensable para los amantes del verso. Le enseñé el libro a mi amigo el también poeta Antonio Rigo y este se lo enseñó a otros amigos. Así deberían venderse los libros. Aquí en Palma de Mallorca De la poesía se está vendiendo así.

En los próximos meses, colgaré en este blog algunos de los poemas que en él aparecen.

Si no te gusta la poesía, no lo compres. Si te gusta, no sé a qué estás esperando.

De la poesía. T.S. Norio

Libros de la herida.

ALEJO CARPENTIER - LOS PASOS PERDIDOS

Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, 
un poema.

Alejo Carpentier: Los pasos perdidos.

JOSÉ CORREDOR-MATHEOS

El reloj no es un arco. Ni un silbo.
Ni una flor. Ni un rosario.
Sobre las olas vuela.
Pasa otra vez. Y luego todavía.
Siempre. Siempre volando.
El reloj no es un árbol.
Ni un ave. Ni un hermano.
Mirad vuestras muñecas. Alas. Pasos.
Sobre las olas vuela
este mismo reloj.
Siempre. Siempre volando.

               *****

Sobre el cristal del fondo,
las hojas del geranio
recuerdan un soldado,
un soldado que avanza.
Estoy oyendo coches,
allá abajo, en la calle;
televisiones, cerca,
y una estrella, muy lejos.
Ese soldado avanza
por campos desolados,
cruzando trincheras.
Llega a un poblado. Nadie.
La artillería calla,
pero la tierra tiembla.
Veo su rostro. Mira.
Veo su bayoneta.
Oigo el ronco jadeo.
Sus ojos no me miran.
Ese soldado avanza.
Retrocedo unos pasos.
La pared me detiene.
Ha llegado el momento.
El ventanal, abierto,
a la luz de la luna.
Y el geranio, el geranio.
Mientras yo retrocedo,
un soldado que avanza.


Desolación y vuelo. J. Corredor-Matheos
Tusquets editores

JOSÉ Mª FELIU - LEJANO BRONCE

Paralelas esperan en el pasillo
las alpargatas blancas de esparto,
agazapados
acechan errátiles los pasos del día.
         

                      *****

Decenas de pájaros tejen espirales
y cantan,
llenan el vacío
que dejó el invierno,
y sobre ellos los vencejos
que no son pájaros,
enmarañando el cielo.

                      *****

Es línea curva;
no sabe de vértices
ni quebradas, 
la caprichosa línea del amor.

                     *****

Amo los poemas cortos.
El amor eterno se declara en un instante
y el corazón se parte en otro.

                     *****

No sé qué pasos me condujeron a ti.
No sé qué pasos me han perdido.
No sé si un día merecí andarlo.
No sé si este poema 
ya estaba escrito.

                      *****

Hay mediodías de resol en los que la luz es fría.
Balcones abiertos a la conciencia de lo oculto,
a lo sombrío.

Mediodías en los que, ausentes los gorjeos de las palomas,
el canto de los pájaros no es alegría sino grito
y en los que el aire transmite más agudos los sonidos.

Los perros aúllan iracundos a la hora del ángelus,
en la calle se oye un silbido.

                        *****

Esta es una de esas noches
en las que el aire cautiva las sombras,
sombras que no son aire solo,
silencio solo,
misterio solo,
cierto temor...
es río detenido donde escudriñar en el agua
detalles que se nos escapan.

De pronto,
el aire impregna un familiar tufillo a tortilla francesa,
alguien fríe en sartén negra de hierro fundido.

                         *****

Una habitación
una sala
más bien grande
ortoedro blanco
puro
quintaesencia de la energía oscura
y en ella
sola
una silla.
  
                        *****

Pasa que escribo de las cosas que pasan,
de cosas que, latentes,
viven en lo más profundo.
No obstante,
no sé qué decir del beso que ayer nos dimos,
del hambre voraz de nuestras bocas.

                        *****

El cuerpo no solo anhela
como el humo al árbol
atravesarte.

                        *****

Un solo gong de campana.
Una de la madrugada:
goterón de soledad celeste.


José Mª Feliu. Lejano Bronce
Ediciones La Baragaña