EL SUR
La carretera cruza un bosque silencioso.
Detrás, el precipicio, el Sur, el hondo espejo,
la luz que purifica los ojos del que llega,
la fuente del misterio,
el rostro que uno busca para sí.
Detengo el coche a un lado del camino.
Los pájaros dibujan en el cielo
una serpiente, y siento su veneno
correr bajo mi piel.
La tarde va muriendo y el bosque cobra vida.
Ha llegado la hora del asalto final.
Sentado en mi rincón espero a que me llamen.
La noche es de los grillos, del vértigo y las sombras.
Los dados vuelan alto.
Y suena la campana.
Javier Cánaves
Al sur de todo mapa
Poesía Hiperión
