JORGE RIECHMANN - UN "DONNADIE"

Solo puede enseñar quien está enamorado
y no es nadie.
Un donnadie abrazado
a su dolor que arde,
al mediodía ardiente de su amor.


JORGE RIECHMANN
Voces del extremo. Antología 1999 - 2011

AMALIA BAUTISTA - MUJERES Y CÍCLOPES

LA MUJER DEL SOLDADO

Le recibí llorando de alegría.
Regresaba tan sucio y tan hambriento
que a cualquiera le habría dado asco.
Sucio de sangre propia y extranjera
el uniforme; hambrienta la mirada 
de un cuerpo de mujer que le esperase.
Besé el barro y la sangre de su boca
y lamí las heridas como un perro.
Le amaba. No podía darme asco.
No me importó siquiera que rompiese
con un brusco deleite aquellas medias
de seda que agotaron mis ahorros.
No sería capaz de preguntarle
si tuvo miedo y si pensó en la huida.
Le tenía de nuevo. Había vuelto.
Y todo lo demás no era importante.

                    *****

GALATEA

No sabía qué hacer aquella tarde.
Tú estabas enfadado y no querías
salir. Me fui al Parque del Oeste
y estuve paseando mucho rato
sin encontrar un alma. En el invierno 
casi nadie pasea por los parques.
No pensé en nada. Me senté en un banco
y encendí un cigarrillo. De repente
un hombre joven se sentó a mi lado.
Le miré y vi que había un solo ojo 
en mitad de su frente, un ojo oscuro,
tristísimo y brillante. Me miraba
como pidiendo ayuda, suplicando.
Ninguno de los dos dijimos nada.
Él miraba mis ojos y yo el suyo
En silencio empezó a llorar despacio,
se avergonzó y se fue. Yo no hice nada
por detenerle. Tú no te creíste
ni una palabra de esta historia, pero
yo me lleno de angustia y de tristeza,
aunque quiera evitarlo, si recuerdo
al cíclope del Parque del Oeste.

AMALIA BAUTISTA
Carcel de Amor
Renacimiento. 1988

LAO TSE - QUIÉN

GERALDINO BRASIL - INSTANTE CON MI PADRE

INSTANTE CON MI PADRE

Un día yo estaba triste (y mirando al suelo)
y él creyó erradamente, como casi siempre
se piensa de un niño, que dormía en paz.
Pero yo miraba al suelo y vi acercarse sus pies.
Y porque no me llamó, yo sabía
que él estaba mirándome
y que su mirada me envolvía dulcemente.
Entonces todavía por algunos segundos simulé dormir,
e hice como que despertaba y reconocía sus zapatos,
y cuando levanté la cabeza él esperaba mi mirada 
con una sonrisa.

YEHUDA AMIJAI - MI PADRE CON UN TRAJE ESPACIAL BLANCO

MI PADRE CON UN TRAJE ESPACIAL BLANCO

Mi padre con un traje espacial blanco
camina con el paso ligero y torpe de los muertos
sobre la superficie de mi vida que no sujeta nada.
Pone nombres: esto, canal de la infancia.
Esto, abismo. Este tenía trece años.
Estas, colinas blancas. Esto, habla profunda de antaño.
Toma muestras y pone en sus probetas
arena, palabras y piedras de suspiros de mis sueños.
Mide y define. Me llama
estrella de su nostalgia, tierra de mi infancia,
de su infancia, de nuestra infancia.

"Hijo mío, aprende a tocar el violín. Cuando
seas mayor la melodía te ayudará
en las difíciles horas de soledad y dolor".
Eso me dijo una vez y no le hice caso.

Y después vuela alto
hacia el duelo de su muerte blanca e infinita.


Yehuda Amijai
Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad.
La poesía Señor Hidalgo.

ALDA MERINI - BALADAS NO PAGADAS

Padre, si escribir es una culpa,
¿por qué Dios me dio la palabra
para hablar con trémulo lenguaje del amor
a quien me escucha?

Llena ya de años, con la vejez encima,
¿dónde hallaré una brizna de buena hierba?
¿Qué sabes de mis conventos, de la madura
gracia de las santas, de las grandes
almas locas? ¿Qué puedo yo encontrar
entre los hosannas de un hombre culto?
En otro sitio está el canto, en otro la palabra,
y Dios no la pronuncia.

                              *****

Cada suspiro
es un pensamiento repentino.
Oh violeta de mi sentimiento,
¿quién prendió fuego a tu vida?

Fui la obscena mujer
que frecuentaba las fiestas de amor
y recitaba fábulas a las campanas;
luego llegó un hombre solitario
para anunciar "soy el mensajero del rey".
La fiesta se arruinó
y Cenicienta fue raptada.

                               *****

ÁFRICA

Doliente el gesto de la mujer
que duerme sobre un barullo lejano,
que tiene mil rostros y uno 
aún sin resolver.

Mujer de tantos desconsuelos:
conoce el hambre y la mueca
y aquel gusano de seda
sin memoria.

Mujer del África pura,
mi pequeño gusano,
esa que olvida todo,
mas nunca el dolor.


ALDA MERINI
Baladas no pagadas
La Poesía, señor hidalgo

NACHO OTERO - EL HOMBRE CANSADO

EL HOMBRE CANSADO

Y llega el día en que te ves cansado
después de tantos años de vivir
(aunque esos tantos años son tan pocos),
vivir y sólo eso.

La guarda y la custodia de tus sueños
te pesa ya en el ánima y el ánimo
como un trabajo inútil (que acogías
ayer con ligereza).

No entiendes que haya nada necesario
en ti ni en los demás: todo es la rueda
de un carro al que has uncido tus costumbres,
tan viejas como tú.

Escuchas sin oír, miras sin ver,
como un muñeco pálido, haces gestos
exactos, repetidos, indistintos,
y vuelves a dormir.

Y sientes que la vida es un tumor,
una enfermedad rara y silenciosa
que ocupa nuestro espacio hasta expulsarnos
cansados y vencidos.

Pero otra vez clarea, y te levantas
y piensas que la guerra no ha acabado.
Te queda algún cartucho en la recámara:
apuntas y disparas.

NACHO OTERO. Perdidos en la batalla
Bartleby Editores

JOSEP M. RODRÍGUEZ - AÚN NO

AÚN NO

No te vayas aún, quédate un rato.

El día nace para destruirse,
y nuestra juventud es el periódico
de ayer.

Amanece conmigo.
Deja que sea la presa la que defina al cazador
y que este instante valga
por cualquier otro instante.

El sol es una broca
de luz:
se abre paso,

no nos necesita.

Si te quedas conmigo,
emergeremos juntos de la noche
igual que el tallo brota de lo oscuro:

Cada vez más fuertes.

No te vayas aún
                          y quédate conmigo:

Escucharemos cómo
ola
     a ola
tartamudea el mar,

como aprendiendo a pronunciar tu nombre.

Josep M. Rodríguez. 
Raíz. VII Premio Emilio Alarcos
Colección Visor de Poesía

LECTURA DE GSÚS BONILLA - MI PADRE, EL REY

UN POEMA DE LAO TSE

Treinta radios convergen en el centro
de una rueda,
pero es su vacío
lo que hace útil al carro.

Se moldea la arcilla para hacer la vasija,
pero de su vacío
depende el uso de la vasija.

Se abren puertas y ventanas 
en los muros de una casa,
y es el vacío
lo que permite habitarla.

en el ser centramos nuestro interés,
pero del no-ser depende la utilidad.

Lao Tse: Tao Te King. 

T. S. NORIO - DE LA POESÍA

Hace un par de meses me encontré a la poeta Sofía Castañón. Fue en la librería gijonesa La Buena Letra, nada más verme me puso en las manos este maravilloso libro de T. S Norio: De la poesía. Antropología, Filosofía y Poesía. Un libro indispensable para los amantes del verso. Le enseñé el libro a mi amigo el también poeta Antonio Rigo y este se lo enseñó a otros amigos. Así deberían venderse los libros. Aquí en Palma de Mallorca De la poesía se está vendiendo así.

En los próximos meses, colgaré en este blog algunos de los poemas que en él aparecen.

Si no te gusta la poesía, no lo compres. Si te gusta, no sé a qué estás esperando.

De la poesía. T.S. Norio

Libros de la herida.

ALEJO CARPENTIER - LOS PASOS PERDIDOS

Un día, los hombres descubrirán un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, 
un poema.

Alejo Carpentier: Los pasos perdidos.

JOSÉ CORREDOR-MATHEOS

El reloj no es un arco. Ni un silbo.
Ni una flor. Ni un rosario.
Sobre las olas vuela.
Pasa otra vez. Y luego todavía.
Siempre. Siempre volando.
El reloj no es un árbol.
Ni un ave. Ni un hermano.
Mirad vuestras muñecas. Alas. Pasos.
Sobre las olas vuela
este mismo reloj.
Siempre. Siempre volando.

               *****

Sobre el cristal del fondo,
las hojas del geranio
recuerdan un soldado,
un soldado que avanza.
Estoy oyendo coches,
allá abajo, en la calle;
televisiones, cerca,
y una estrella, muy lejos.
Ese soldado avanza
por campos desolados,
cruzando trincheras.
Llega a un poblado. Nadie.
La artillería calla,
pero la tierra tiembla.
Veo su rostro. Mira.
Veo su bayoneta.
Oigo el ronco jadeo.
Sus ojos no me miran.
Ese soldado avanza.
Retrocedo unos pasos.
La pared me detiene.
Ha llegado el momento.
El ventanal, abierto,
a la luz de la luna.
Y el geranio, el geranio.
Mientras yo retrocedo,
un soldado que avanza.


Desolación y vuelo. J. Corredor-Matheos
Tusquets editores

JOSÉ Mª FELIU - LEJANO BRONCE

Paralelas esperan en el pasillo
las alpargatas blancas de esparto,
agazapados
acechan errátiles los pasos del día.
         

                      *****

Decenas de pájaros tejen espirales
y cantan,
llenan el vacío
que dejó el invierno,
y sobre ellos los vencejos
que no son pájaros,
enmarañando el cielo.

                      *****

Es línea curva;
no sabe de vértices
ni quebradas, 
la caprichosa línea del amor.

                     *****

Amo los poemas cortos.
El amor eterno se declara en un instante
y el corazón se parte en otro.

                     *****

No sé qué pasos me condujeron a ti.
No sé qué pasos me han perdido.
No sé si un día merecí andarlo.
No sé si este poema 
ya estaba escrito.

                      *****

Hay mediodías de resol en los que la luz es fría.
Balcones abiertos a la conciencia de lo oculto,
a lo sombrío.

Mediodías en los que, ausentes los gorjeos de las palomas,
el canto de los pájaros no es alegría sino grito
y en los que el aire transmite más agudos los sonidos.

Los perros aúllan iracundos a la hora del ángelus,
en la calle se oye un silbido.

                        *****

Esta es una de esas noches
en las que el aire cautiva las sombras,
sombras que no son aire solo,
silencio solo,
misterio solo,
cierto temor...
es río detenido donde escudriñar en el agua
detalles que se nos escapan.

De pronto,
el aire impregna un familiar tufillo a tortilla francesa,
alguien fríe en sartén negra de hierro fundido.

                         *****

Una habitación
una sala
más bien grande
ortoedro blanco
puro
quintaesencia de la energía oscura
y en ella
sola
una silla.
  
                        *****

Pasa que escribo de las cosas que pasan,
de cosas que, latentes,
viven en lo más profundo.
No obstante,
no sé qué decir del beso que ayer nos dimos,
del hambre voraz de nuestras bocas.

                        *****

El cuerpo no solo anhela
como el humo al árbol
atravesarte.

                        *****

Un solo gong de campana.
Una de la madrugada:
goterón de soledad celeste.


José Mª Feliu. Lejano Bronce
Ediciones La Baragaña

CHARLES BUKOWSKI - EL ESTILO

JAVIER LASHERAS

TERNURA


Dame la mano, vuelve a la cama
haz de estas sábanas polvo estelar
y con savia y saliva mójalo todo.


Márcame la piel con tu aliento
no abandones, no seas invisible
y devórame hasta el ocaso.


Maldita sea, dame la mano
o nos crecerán muñones
donde debiera anidar ternura.


                       ***


UNA POSTAL PARA EL FUTURO


Si algún día inevitablemente
o si alguna noche por casualidad
nos encontráramos, seré salvaje
y a dentelladas te probaré
por todas partes.


¿En qué ávido animal me has convertido!


                          ***


CANCIÓN DE ATARDECER


Yo en el delirio de la sombra,
tú desnuda como un rayo.


Yo mirando tu silueta,
tú esparcida como un beso.


Yo mordiéndome los labios,
tú acariciando el agua y el cielo.


Yo bebiéndote de lejos,
tú buscando la salida.


Y tú con todos los colores
cuidando del misterio
de la flor y su licor.


Pero yo con dudas y serpientes
curándome del tiempo
de los besos y el amor.


Tú y yo
pero, seguramente
él.

Javier Lasheras. La paz definitiva de la nada
(Ediciones Endymion)

ISLA CORREYERO - CRIMENES III

EL PÁJARO

 Un pájaro me ha hecho concebir la idea. Yo ya no puedo
llegar hasta ti. Te has entregado al cuerpo de otra novia.

Un latido de piedras cruje en mi corazón.

Caído del aire, el pájaro ha llegado hasta mi casa. Se ha 
puesto a rasgar todas tus cartas y picotea tus fotografías.

He comprendido que es mi aliado y hará lo que le ruegue.

Miro sus ojos agresivos, su plumaje ceniza. Su cabeza, casi
humana, sugiere la oscuridad cegadora de los asesinos.

Espera mi respuesta, ansioso, por compartir todo mi sufrimiento.

Yo me quito las gafas y sopeso, en tinieblas, si estoy desvariando.

El pájaro contempla el fuego de la chimenea, aislándose de mí,
fosilizándose, dándome un tiempo para que decida.

Un aviso más fuerte que mi indecisión me pone la extraviada 
idea en el cerebro:

¿Quién puede creer que un pájaro mate a dos amantes?

Una tormenta de muerte traba nuestras cabezas. Con orden de
que los destruya señaló con el dedo la ventana.

El pájaro inicia mi mandato.

Mi corazón tiene un latido doblemente oscuro.

                            *****

PELÍCULAS

Con 13 años ya sabe lo que significa la violencia,
la ansiedad por el dinero y la muerte de los enemigos.

Lo ve por la televisión todos los días y tiene los ojos
extraviados de tanto acostumbrarse a las imágenes.

Con solo 13 años ya vive rodeado de torturas
y dentro de su cabeza caben los más feroces actos.

Todo el día su rostro está abrasado por el hastío y el desprecio.
Todo el día, tendido en el sofá de grasa y flores, maneja
el telemando con la respiración, con el oscuro acero de la tiranía.

Este pequeño enfermo de solo 13 años ya no ama a sus padres 
y los vigila con un cuchillo quemado.

Tiene en el corazón un insecto creciendo que le obliga a
devorar constantemente y le endurece la fragilidad.

Dentro de dos horas pensará en el dinero y robará, a la soledad
de su madre, 5000 pesetas para su empleo clandestino.

¡Qué triste situación de la madre con un latido de piedad y
sombras que pasan por sus ojos al comprender la furia y el 
secreto de su niño!

Siempre cegadora y vigilante la mirada del televisor, nunca el
amor, en los ojos de este hijo
que se abalanza sobre la perfección y el llanto de la madre
hiriéndola de muerte,

abandonándola al silencio de la casa, dentro de otro
silencio por el que sangra la voz de una película...


ISLA CORREYERO. CRÍMENES
EDICIONES LIBERTARIAS

MICHEL HOUELLEBECQ - POESÍA

Las golondrinas alzan el vuelo, rozan las mareas, y se elevan en espiral en la tibieza de la atmósfera. No hablan con los humanos, porque los humanos se quedan pegados a la Tierra.

Las golondrinas no son libres. Están condicionadas por la repetición de sus órbitas geométricas. Modifican ligeramente el ángulo de incidencia de sus alas para describir espirales cada vez más abiertas con respecto al plano de la superficie terrestre. En resumen, no hay ninguna enseñanza que extraer de las golondrinas.

A veces, volvíamos juntos en coche. Sobre la llanura inmensa, el sol poniente era enorme y rojo. De repente, un rápido vuelo de golondrinas rayaba su superficie. Entonces, tú te estremecías. Tus manos se crispaban sobre el volante forrado de piel.

Tantas cosas podían separarnos en esa época.

Sobrevivir. Michel houellevecq
Poesía 
Anagrama

EMILIO AGUILÓ - HAN ANUNCIADO TORMENTA

Han anunciado tormenta

Desde el rincón donde está tumbada, el voladizo del porche no le permite ver la copa de los árboles. Pero si hace un esfuerzo; si se incorpora un poco y pega la cara al cristal de la ventana, puede ver las ramas reflejadas sobre los coches aparcados. Tampoco alcanza a ver a los niños que caminan por la calle peatonal, pero oye el roce de las ruedas de sus mochilas. Ese tra-ca-tra que machaca las aceras, y que se mezcla con el zumbido del aspirador que maneja un hombre vestido de uniforme. A pocos metros le sigue otro, subido a una extraña máquina. Va engullendo los montones de hojas caídas, sin que a nadie le importe el destino que les espera.

El único sonido que se oye en la casa es el ruido del motor del frigorífico. De vez en cuando, suelta un gemido ronco, esperando alguna respuesta. Pero hoy, incluso el grifo que siempre gotea, permanece callado. En el piso de arriba, alguien tiende la ropa. La esquina de un vestido asoma tras los cristales; se balancea de un lado a otro, rozando las bisagras de la persiana, tiñendo de negro el único paisaje que le pertenece.

Cuando sale de la habitación, su figura recorta la escasa claridad que entra por el marco de la puerta. Han anunciado tormenta. Pero allí dentro, todo es silencio; grifos que no gotean; viento que entra por una ventana que alguien olvidó cerrar, y que mueve las hojas de un álbum de fotos. Todos esos ¨te querré para siempre¨, van cayendo lentamente al suelo. Y en el aire, esa sensación que se adueña de todo; que la zarandea…y la estampa contra las paredes.

LUIS MIGUEL RABANAL - DE LA SENSATEZ

DE LA SENSATEZ

Existen otras formas de daño.
Se adhieren a la piel
como el fastidio y el liquen,
nacen y mueren con tristeza
y se nos parecen muchísimo.
Cómo si no te explicas la usura
del deseo, la rota luz malsana.
A tu silencio
le sigue un niño que es feliz
sin que puedas evitarlo.
Vivir merece la pena, aprende
esta frase insoportable
que sellará algún día tu regreso.
Vivir los descalabros de la vida.


Luis Miguel Rabanal.
Asturcones (Canalla Ediciones)

ÁNGEL CUESTA - ROBINSON

ROBINSON

Y llegaron los días
en los que los paseos desaparecieron.
La luz se iba antes.
El gris invadía todos los momentos diarios,
encogiendo el corazón a la mínima oportunidad.
Los meses en aquel barco
le hacían llorar sobre las maromas.
Y veía con espanto
como transportaba consigo la huída constante
y las mismas maletas plenas.
Ni un solo gramo de desdicha
se había derramado en aquel viaje.
Tenía tanto miedo a volver y volverse loco,
que solo podía quedarse
en aquel mundo austral y plomizo,
sorteando constantemente el Cabo de Hornos.
Pocos días después decidió bajar a tierra
como para encontrar descanso.
Se instaló en una cabaña llena de barro
sin apenas comer, contemplando las olas repetidas.
La lluvia dejaba los pensamientos marcados sobre la tierra.
En su casa optaron
por un medicamento de uso compasivo,
se internó en la selva que rodeaba la cabaña.
Perdió conciencia de sí,
y no distinguía si era helecho
puma, bosque o hierba.
Al lado de la cama,
los médicos aseguraban que estaba ausente
pero que era feliz.


Ángel Cuesta
Asturcones (Canalla Ediciones)

RUBÉN D'AREÑES - LAS LUCES QUE SE APAGAN

LAS LUCES QUE SE APAGAN 

¿Dónde van las luces
cuando se apagan?
La última vez que vi
una luciérnaga
fue en el año 89.
¡Adónde se fueron?
Las luces de los voladores.
La luna,
tan digna reflejada
en el agua de la huella
de un animal en febrero
como en la mar de las tardes de agosto.
La luna, 
reflejada en un pecho
desnudo y blanco
en las tardes de agosto.

¿Adónde van los pechos
desnudos cuando se apagan?

                   ***

LES LLUCES QU'APAGUEN

¿Ónde van les lluces
cuando apaguen?
Lá última vez que vi
una lluciérnaga
foi nel añu 89.
¿Ónde fueron?
Les lluces de los voladores.
La lluna,
igual de digna reflexada
nel agua que queda
na güelga d'un animal en febrero
que na mar de les tardes d'agostu.
La lluna,
reflexada nun pechu
desnudu y blancu
nes tardes d'agostu.

¿Ónde van los pechos
desnudos cuando apaguen?


Rubén D'Areñes.
Asturcones, (Canalla Ediciones)

JOHN BERGER - UNA CANCIÓN DE AMOR

UNA CANCIÓN DE AMOR

Las montañas son despiadadas
la lluvia funde la nieve
volverá a helar.

En el café dos extranjeros
tocan el acordeón
y canta la habitación abarrotada de hombres.

Las melodías llenan
los sacos del corazón
los pesebres de los ojos.

Las letras llenan
los establos
que rugen entre los oídos.

La música suprime las papadas
relaja las articulaciones,
la única cura para el reumatismo.

La música limpia las uñas
suaviza las manos
restriega las callosidades.

Una habitación abarrotada de hombres,
venidos del ganado empapado,
del gasoil, de la pala eterna,
acaricia
el aire de una canción de amor
con manos dulces.

Las mías han abandonado los brazos
y están cruzando las montañas
en busca de tus pechos.

En el café dos extranjeros
tocan el acordeón
la lluvia funde la nieve.


JOHN BERGER. PÁGINAS DE LA HERIDA
VISOR