...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

sábado, 29 de diciembre de 2012

RUBÉN D'AREÑES - LAS LUCES QUE SE APAGAN



LAS LUCES QUE SE APAGAN 

¿Dónde van las luces

cuando se apagan?
La última vez que vi
una luciérnaga
fue en el año 89.
¡Adónde se fueron?
Las luces de los voladores.
La luna,
tan digna reflejada
en el agua de la huella
de un animal en febrero
como en la mar de las tardes de agosto.
La luna, 
reflejada en un pecho
desnudo y blanco
en las tardes de agosto.

¿Adónde van los pechos

desnudos cuando se apagan?

                   ***


LES LLUCES QU'APAGUEN


¿Ónde van les lluces

cuando apaguen?
Lá última vez que vi
una lluciérnaga
foi nel añu 89.
¿Ónde fueron?
Les lluces de los voladores.
La lluna,
igual de digna reflexada
nel agua que queda
na güelga d'un animal en febrero
que na mar de les tardes d'agostu.
La lluna,
reflexada nun pechu
desnudu y blancu
nes tardes d'agostu.

¿Ónde van los pechos

desnudos cuando apaguen?


Rubén D'Areñes.

Asturcones, (Canalla Ediciones)

miércoles, 26 de diciembre de 2012

JOHN BERGER - UNA CANCIÓN DE AMOR


UNA CANCIÓN DE AMOR

Las montañas son despiadadas
la lluvia funde la nieve
volverá a helar.

En el café dos extranjeros
tocan el acordeón
y canta la habitación abarrotada de hombres.

Las melodías llenan
los sacos del corazón
los pesebres de los ojos.

Las letras llenan
los establos
que rugen entre los oídos.

La música suprime las papadas
relaja las articulaciones,
la única cura para el reumatismo.

La música limpia las uñas
suaviza las manos
restriega las callosidades.

Una habitación abarrotada de hombres,
venidos del ganado empapado,
del gasoil, de la pala eterna,
acaricia
el aire de una canción de amor
con manos dulces.

Las mías han abandonado los brazos
y están cruzando las montañas
en busca de tus pechos.

En el café dos extranjeros
tocan el acordeón
la lluvia funde la nieve.


JOHN BERGER. PÁGINAS DE LA HERIDA
VISOR 

viernes, 21 de diciembre de 2012

ALEJANDRO CÉSPEDES - FLORES EN LA CUNETA



¿TE GUSTA CONDUCIR?


     Teje la araña.

     Espera.

     Ha colgado los hilos de su red sobre

l a t r a n s p a r e n c i a d e l e s p a c i o

Cuando palpite el centro de la diana disparará su
dardo. Envolverá a su presa. Aún viva, consumirá los 
últimos latidos agitando unas alas que saben que no 
tienen destino

                           Tejen su vida
                    
                                Corren

                           Van colgados

     The Killers   a tope
                                     Beben
                                                     Fuman
                                     Vuelan
     ciento veinte caballos
     aspiran rayas blancas
     sobre una carretera
                             Desconocen
                              que en esa

t r a n s p a r e n c i a d e l e s p a c i o

                       Hay una red tendida
                    esperando que el centro
                              de su diana,
                                 a punto,
                               se dispare.

     El dardo nunca ignora
                                          su destino.
     En su aguja reside
                                          la certeza.


Alejandro Céspedes
Flores en la cuneta. Poesía Hiperión

martes, 18 de diciembre de 2012

KARIN HEES - INFANCIA



INFANCIA

En aquellos tiempos

jugábamos a la tormenta
cuando el cielo se oscurecía.
Cuando tronaba
huíamos cada uno
a su caseta de cartón
lanzando gritos alegres.
Con cada relámpago
apretábamos los párpados
fingiendo temor.
En aquellos tiempos
nada era espantoso

Karin Hees. 

Entlang des Weges. A lo largo del camino
Traducción de la autora
Ediciones La Baragaña

viernes, 14 de diciembre de 2012

JORDI DOCE - SUCESO



SUCESO

No estábamos allí cuando ocurrió.
Íbamos de camino a otra ciudad,
otra vida,
bajo un cielo cambiante que se movía con nosotros.
Cruzamos campos verdes, amarillos,
pueblos de gente suspicaz y cuervos impasibles,
y ni una vez echamos a faltar nuestra casa
o sentimos nostalgia del pasado.
Así era el viaje:
por la noche silencio,
a la mañana niebla.
Una vez encontré un botón de hojalata en el bolsillo
y jugué a sostenerlo bajo el sol,
arrojando destellos a las altas espigas.
Luego fue una moneda usada
y tuvimos el paso franco en todos los controles.
Las llanuras de Europa son testigo.
Ellas saben también que algo ocurrió,
aunque nunca lo viéramos.
Íbamos de camino a otro país,
otra vida,
sin bultos estridentes,
sin espacio para el recuerdo.
Todo salía a nuestro encuentro,
ahora silencio y luego niebla.

Jordi Doce. 
Asturcones, 31 poetas de Asturias. (Canalla ediciones)

sábado, 8 de diciembre de 2012

JORGE ESPINA - EL PERRO DE ALCIBIADES



El perro de Alcibiades1

El perro de Alcibiades no tiene rabo
Mariano Rajoy se lo ha cortado
el perro de Alcibiades no tiene rabo
¿quién le ha robado el rabo al perro de Alcibiades?,
se lo ha robado Mariano.
El perro de Alcibiades nació en Gibraltar,
el perro de Alcibiades vivió en Perejil,
el perro de Alcibiades es catalán,
el perro de Alcibiades es del Madrid.
El perro de Alcibiades no tiene rabo
Mariano Rajoy se lo ha cortado,
le echan la culpa a un albañil
Ramón Ramírez, Ecuatoriano
el perro de Alcibiades no tiene rabo
el perro de Alcibiades está en el paro
el perro de Alcibiades no tiene rabo
quién le curará el rabo al perro de Alcibiades si
están privatizando los hospitales.
¿Pondrá una denuncia?, ¿pagará las tasas?,
o los medicamentos para curarse el...
el perro de Alcibiades no tiene rabo
¿Tienes rabo tú?, ¿o te lo han cortado?


1Estratega y político ateniense. Alcibíades compró en cierta ocasión un magnifico perro por la elevada suma de 7.000 dracmas. Después de pasearlo por toda la ciudad para que todos los ciudadanos pudieran admirarlo ordenó que le cortaran su hermosa cola; consiguiendo así que todos continuaran hablando de su perro. De esta manera, consiguió también que todos dejaran de hablar de su mal gobierno. Así, con la frase de "el perro de Alcibíades" se hace referencia a los actos de los personajes famosos o públicos, sobre todo políticos que, hacen algo para desviar la atención de temas más importantes.





jueves, 6 de diciembre de 2012

ARMANDO VEGA - VOLVER A CASA


Volver a casa.
Pero ¿a qué casa?
A qué paredes 
ya inexistentes.
A qué piedras
ahogadas en el abrazo
mortal de las zarzas.
Volver a dónde
cuando ya no son 
azules los cielos 
ni verdes los campos.
Cuando hasta las ortigas
se vuelven confortables
frente a la afilada
frialdad del miedo.
Volver únicamente
a una tierra sin surcos,
a una mesa sin pan,
a un territorio sin horizonte,
a unas aves sin vuelo,
a una luna sin sol,
a un corazón sin sangre,
volver, sí,
pero ¿volver a dónde?


Armando Vega. 
Asturcones, 31 poetas de Asturias
Canalla Ediciones