EMMA CABAL - LOS POETAS QUE TE GUSTAN

LOS POETAS QUE TE GUSTAN

Los poetas que te gustan

han estado en la cárcel y en una clínica

de desintoxicación,

beben, se drogan, son huérfanos y han sido

maltratados por sus padres,

están en el paro y divorciados,

son homosexuales y se han enamorado con locura,

al menos una vez,

de una prostituta.

Los poetas que te gustan

tienen cosas que contar.

¿Qué haces tú escribiendo, infeliz?

¿Dónde te crees que vas?

¿A quién puede interesarle

la mediocre vida

de una burguesita,

de una niña pija que vive

en una aburrida

ciudad

de provincias?

Venga,

déjalo ya,

no te esfuerces.

Dedícate a lo tuyo: limpia el polvo,

cuida a tus hijos,

conserva tu trabajo

y a tu marido.

Y si lo que quieres es

hacer algo nuevo,

emocionante,

motivador,

arriesgado,

no estaría de más

que te apuntaras

a un curso

de cocina.

Emma Cabal 

La mujer que tengo más a mano 

(Canalla Ediciones, 2015)

CHECHU GARCÍA - TESELES

ESQUELAS

Pusieron dos esquelas 
en el palo de la luz.

Nadie vino a quitarlas.

El agua
diluyó todas las letras
despedazó los nombres
y abrasó el papel.

Cayeron al suelo.

Quedan 
las chinchetas
mordiendo la madera,
silenciosas lápidas
en el oscuro corazón de la memoria.

Chinchetas.
Las arrancaron en fin de año.

Qué poco costó.

Servían –dijeron– para poner
los carteles del baile.

Chinchetas.
Silenciosas lápidas.
Las clavaron a martillo
con la embrutecida fuerza
de la juventud.

Dolían.
Dolían clavadas tan hondo.
Pero ni una lágrima saltó
del seco palo de la luz.

           *****

ESQUELES

Punxeron dos esqueles
nel palu de la lluz.

Naide vino a quitales.

L'agua
esborronó les lletres
tarazó los nomes
y abrasó'l papel.

Cayeron embaxo.

Queden
les chinchetes
mordiendo la madera,
silencioses lápides
nel escuru corazón de la memoria.

Chinchetes.
Arrancáronles pa fin d'añu.

Qué poco costó.

Valíen –dixeron– pa poner
los cartelos del baile.

Chinchetes.
Silencioses lápides.
Claváronles a martiellu
cola enraxonada fuerza
de la mocedá.

Mancaben.
Mancaben metíes tan fondes.
Pero nin uns llárima saltó
del secu palu de la lluz.

Chechu García
Esqueles
Teseles (Oviedo: Ámbitu, 2003)

LUIS MIGUEL RABANAL - DE LA SENSATEZ

DE LA SENSATEZ

Existen otras formas de daño.
Se adhieren a la piel
como el fastidio y el liquen,
nacen y mueren con tristeza
y se nos parecen muchísimo.
Cómo si no te explicas la usura
del deseo, la rota luz malsana.
A tu silencio
le sigue un niño que es feliz
sin que puedas evitarlo.
Vivir merece la pena, aprende
esta frase insoportable
que sellará algún día tu regreso.
Vivir los descalabros de la vida.


Luis Miguel Rabanal.
Asturcones (Canalla Ediciones)

ÁNGEL CUESTA - ROBINSON

ROBINSON

Y llegaron los días
en los que los paseos desaparecieron.
La luz se iba antes.
El gris invadía todos los momentos diarios,
encogiendo el corazón a la mínima oportunidad.
Los meses en aquel barco
le hacían llorar sobre las maromas.
Y veía con espanto
como transportaba consigo la huída constante
y las mismas maletas plenas.
Ni un solo gramo de desdicha
se había derramado en aquel viaje.
Tenía tanto miedo a volver y volverse loco,
que solo podía quedarse
en aquel mundo austral y plomizo,
sorteando constantemente el Cabo de Hornos.
Pocos días después decidió bajar a tierra
como para encontrar descanso.
Se instaló en una cabaña llena de barro
sin apenas comer, contemplando las olas repetidas.
La lluvia dejaba los pensamientos marcados sobre la tierra.
En su casa optaron
por un medicamento de uso compasivo,
se internó en la selva que rodeaba la cabaña.
Perdió conciencia de sí,
y no distinguía si era helecho
puma, bosque o hierba.
Al lado de la cama,
los médicos aseguraban que estaba ausente
pero que era feliz.


Ángel Cuesta
Asturcones (Canalla Ediciones)

RUBÉN D'AREÑES - LAS LUCES QUE SE APAGAN

LAS LUCES QUE SE APAGAN 

¿Dónde van las luces
cuando se apagan?
La última vez que vi
una luciérnaga
fue en el año 89.
¡Adónde se fueron?
Las luces de los voladores.
La luna,
tan digna reflejada
en el agua de la huella
de un animal en febrero
como en la mar de las tardes de agosto.
La luna, 
reflejada en un pecho
desnudo y blanco
en las tardes de agosto.

¿Adónde van los pechos
desnudos cuando se apagan?

                   ***

LES LLUCES QU'APAGUEN

¿Ónde van les lluces
cuando apaguen?
Lá última vez que vi
una lluciérnaga
foi nel añu 89.
¿Ónde fueron?
Les lluces de los voladores.
La lluna,
igual de digna reflexada
nel agua que queda
na güelga d'un animal en febrero
que na mar de les tardes d'agostu.
La lluna,
reflexada nun pechu
desnudu y blancu
nes tardes d'agostu.

¿Ónde van los pechos
desnudos cuando apaguen?


Rubén D'Areñes.
Asturcones, (Canalla Ediciones)

ALEJANDRO CÉSPEDES - FLORES EN LA CUNETA

¿TE GUSTA CONDUCIR?


     Teje la araña.

     Espera.

     Ha colgado los hilos de su red sobre

l a t r a n s p a r e n c i a d e l e s p a c i o

Cuando palpite el centro de la diana disparará su
dardo. Envolverá a su presa. Aún viva, consumirá los 
últimos latidos agitando unas alas que saben que no 
tienen destino

                           Tejen su vida
                    
                                Corren

                           Van colgados

     The Killers   a tope
                                     Beben
                                                     Fuman
                                     Vuelan
     ciento veinte caballos
     aspiran rayas blancas
     sobre una carretera
                             Desconocen
                              que en esa

t r a n s p a r e n c i a d e l e s p a c i o

                       Hay una red tendida
                    esperando que el centro
                              de su diana,
                                 a punto,
                               se dispare.

     El dardo nunca ignora
                                          su destino.
     En su aguja reside
                                          la certeza.


Alejandro Céspedes
Flores en la cuneta. Poesía Hiperión

JORDI DOCE - SUCESO

SUCESO

No estábamos allí cuando ocurrió.
Íbamos de camino a otra ciudad,
otra vida,
bajo un cielo cambiante que se movía con nosotros.
Cruzamos campos verdes, amarillos,
pueblos de gente suspicaz y cuervos impasibles,
y ni una vez echamos a faltar nuestra casa
o sentimos nostalgia del pasado.
Así era el viaje:
por la noche silencio,
a la mañana niebla.
Una vez encontré un botón de hojalata en el bolsillo
y jugué a sostenerlo bajo el sol,
arrojando destellos a las altas espigas.
Luego fue una moneda usada
y tuvimos el paso franco en todos los controles.
Las llanuras de Europa son testigo.
Ellas saben también que algo ocurrió,
aunque nunca lo viéramos.
Íbamos de camino a otro país,
otra vida,
sin bultos estridentes,
sin espacio para el recuerdo.
Todo salía a nuestro encuentro,
ahora silencio y luego niebla.

Jordi Doce. 
Asturcones, 31 poetas de Asturias. (Canalla ediciones)

JORGE ESPINA - EL PERRO DE ALCIBIADES

El perro de Alcibiades¹

El perro de Alcibiades no tiene rabo

Mariano Rajoy se lo ha cortado

el perro de Alcibiades no tiene rabo

¿quién le ha robado el rabo al perro de Alcibiades?,

se lo ha robado Mariano.

El perro de Alcibiades nació en Gibraltar,

el perro de Alcibiades vivió en Perejil,

el perro de Alcibiades es catalán,

el perro de Alcibiades es del Madrid.

El perro de Alcibiades no tiene rabo

Mariano Rajoy se lo ha cortado,

le echan la culpa a un albañil

Ramón Ramírez, Ecuatoriano

el perro de Alcibiades no tiene rabo

el perro de Alcibiades está en el paro

el perro de Alcibiades no tiene rabo

quién le curará el rabo al perro de Alcibiades si

están privatizando los hospitales.

¿Pondrá una denuncia?, ¿pagará las tasas?,

o los medicamentos para curarse el...

el perro de Alcibiades no tiene rabo

¿Tienes rabo tú?, ¿o te lo han cortado?

¹Estratega y político ateniense. Alcibíades compró en cierta ocasión un magnifico perro por la elevada suma de 7.000 dracmas. Después de pasearlo por toda la ciudad para que todos los ciudadanos pudieran admirarlo ordenó que le cortaran su hermosa cola; consiguiendo así que todos continuaran hablando de su perro. De esta manera, consiguió también que todos dejaran de hablar de su mal gobierno. Así, con la frase de "el perro de Alcibíades" se hace referencia a los actos de los personajes famosos o públicos, sobre todo políticos que, hacen algo para desviar la atención de temas más importantes.

ARMANDO VEGA - VOLVER A CASA

Volver a casa.
Pero ¿a qué casa?
A qué paredes 
ya inexistentes.
A qué piedras
ahogadas en el abrazo
mortal de las zarzas.
Volver a dónde
cuando ya no son 
azules los cielos 
ni verdes los campos.
Cuando hasta las ortigas
se vuelven confortables
frente a la afilada
frialdad del miedo.
Volver únicamente
a una tierra sin surcos,
a una mesa sin pan,
a un territorio sin horizonte,
a unas aves sin vuelo,
a una luna sin sol,
a un corazón sin sangre,
volver, sí,
pero ¿volver a dónde?


Armando Vega. 
Asturcones, 31 poetas de Asturias
Canalla Ediciones

JOSÉ LUIS PIQUERO - ROMEO EN EL INTERNADO

ROMEO EN EL INTERNADO

Amaba su inocencia, su cálido contacto
casual durante el juego,
la sonrisa radiante que también cautivara
desde el primer momento al Superior.
Los muchachos más brutos le regalaban dulces
y todos le escogíamos para formar equipos.

Yo amaba como un loco su pereza en las tardes
de calor cuando, medio adormilado,
la postura indolente, parecía perderse
en el huerto, muy lejos, tras el gran ventanal,
y el profesor de Ciencias era un adorno inútil.
Le amaba si el jersey se le caía
de la cintura hasta casi el tobillo,
o al declarar muy serio su aversión por la sopa,
o no entendiendo un chiste de los verdes.

Amaba sobre todo su indefensión, las lágrimas
que tanto embellecieron sus ojos cierta vez
al herirse la pierna en el patio, y llevarle
apoyado en mi hombro a buscar una venda.

Y el momento glorioso en que le dieron
“por su cara bonita“ el papel de Julieta
y pude al fin decirle que le amaba, le amaba,
en voz alta, mirándole a los ojos,
ante todo el colegio, ante mis padres.

José Luis Piquero

DAVID GONZÁLEZ - MATRIZ

     
       matriz

          un hombre:
          30 años 32:
          en una chigrería:
          con su ex mujer
          que trata de explicarle
y        convencerle,
          hacer que entre en razón,
          de que no está en condiciones
          de llevarse a la cría:
          5 años 6:
          a la que ese hombre:
          su padre,
          tiene cogida 
          por la muñeca:
          mientras tira de ella:
          casi  arrastrándola:
          hacia la puerta de la chigrería:

          ¡quiero ir con mamá:

y        yo:

          boqueras:
          barba de dos noches:
          profundas ojeras:


          yo:

          la napia blanca:
          las manos sucias:
          serrín en el suelo:

          ¡¡¡quiero ir con mamá: 

          yo:

          cartas sobre las mesas:
          sidra sobre la mía:
          lo justo para pagarla:

          ¡¡¡¡ quiero ir con mamá:

          y yo:

          poeta maldito:
          fuera de lugar
          entre la gente del día:

          yo también pequeña:
          yo también quisiera irme con mamá:

y        no con este tío con el que he  venido:

          mi colega:

          tu padre:


             David González. No hay tiempo para libros
             Ed: Origami

JOSÉ LUIS PIQUERO - RIMBAUD

RIMBAUD

Yo no quiero ser yo. La vida entera
la gasté en reinventarme, como un fénix doméstico.
Me fui sobreviviendo como pude.

Yo no sé quién soy yo. Tal vez la máscara
debajo de la cara. La pregunta.

Yo no pude ser yo. Y el minucioso
trabajo de vivir sin heroismo se quedó para otros.
La verdad es la triste descripción del secreto.
No quise ser verdad. Quiero ser Nadie.

José Luis Piquero

ROGER WOLFE - LA TORTURA

LA TORTURA, VIEJO Y LITERARIO GÉNERO...

Me hablaba
del cielo de Esmirna,
de las doradas cúpulas
que alumbraba la tarde veneciana,
del aire perfumado y cómplice de ciertas
umbrosas callejuelas tunecinas, la belleza
inenarrable de Florencia,
y –cómo iba a faltar–
de ese cafetín donde en Lisboa
martirizaba los versos el Poeta...

Hay gente en ocasiones que desea 
que fuera un libro, para así
poder cerrarla con un sonoro y seco
golpe de la mano, sin marcar la página,
y devolverla luego para siempre
al lugar en que por derecho
corresponde:
los mustios anaqueles
de una rancia biblioteca.

                       

ROGER  WOLFE. Días perdidos en los transportes públicos
Ed:Anthropos

ESTHER PRIETO

NA VENTANA DE CASA

Na ventana de casa, pensatible,
barruntes los díes que falten por llegar.
El reló del tiempu martillea,
morosu, el requeru esgayáu de la to vida.
Estelada, retires del zimbru la mirada
que, lenta, vas posar al centru esactu de la sala:
na mesa de cristal apilen rescualdos,
nin calmos nin serenos, d'aquello que yá nun yes,
de tolo que vas perdiendo.

SOFÍA CASTAÑÓN - POEMAS

LA HABITACIÓN DE LA QUE NO SE HABLA

El hombre sin número y sin taza
no se quedará al desayuno.
El hombre quisiera ser niño y llegar
de la mano de la niña como se llega
invitado a una casa para un juego.

Pasar la noche entre pinturas de manos,
manchar la madera de ahí, y manchar
la chaqueta negra y manchar el cuerpo
de todo aquello que aún respira.

El hombre sin número es un niño.
Cuero, ideas, arrugas.

La niña es trampa.
En la cadera le pinta
una filacteria de prosa.

De lejos, sólo dos niños
dejando que todo suceda.
Como ríen nadie ve
la grieta que al fondo 
se expande.

              ***

HABITACIÓN FÉRTIL

Echó raíces un cerezo
justo en el regazo de la madera.
En el suelo del cuarto de la niña
se retuercen destinos hacia abajo.

El árbol es un árbol nocturno.
Lo invoca la mujer de las lágrimas
del quinto. Sólo necesita
del silencio adecuado y crece
casi todas las noches en medio
del cuarto un tronco sin hijos.

La niña conoce de la ciudad
oscura la respiración de un cerezo.
Que sólo esté de noche o que aparezca
como reaparecen las dudas
deja entre su pelo
cápsulas de pánico.

En el interior, el árbol.

La misma postura que un muerto

a la puerta de la casa donde vivió.            
  
                ***

La niña y el hombre dos y el hombre uno y sus fotos y el hombre cuatro y
el hombre sin nombre y la voz del pasillo se quedan un poco más despiertos.
El cerezo respira todo el aire del cuarto.
Y entonces,
                         desmayo. Multitud.


SOFÍA CASTAÑÓN. LA NOCHE ASÍ
Ed: Ya lo dijo Casimiro Parker.

ROGER WOLFE - ARDE BABILONIA

LA ÚLTIMA NOCHE DE LA TIERRA


El mirlo de todos los años ha vuelto a visitar mi casa
y todavía sigo aquí.
Su música no cambia y eso ya lo he escrito.
Pero mi trabajo es constatar lo obvio
y eso es lo que el mirlo me viene a recordar.
El tiempo pasa, la gente se hace vieja, se muere,
por su propia mano o con ayuda.
Las palabras van bajando por el desagüe
de lo que alguien ha llamado la intrahistoria.
Todo fluye y se pierde, los ríos en el mar,
el mar en la inmensidad inabarcable del cosmos,
el cosmos en la nada de la que no debió salir.
Mientras tanto tecleamos.
Un sordo tamborileo contra siglos de muerte programada
y un futuro de certera incertidumbre.
Un batallón de patéticos amanuenses del olvido
exigiendo dos camisas para el camino hacia el patíbulo
Pero no es el frío el problema, sino el miedo.
Y es el mirlo, en su ignorancia, el que sabe la verdad.
Cumple sin la más mínima estridencia
el ritual que le ha impuesto la biología.
Luego morirá. Sin epitafios, como éste,
que se deshagan con una mueca indiferente
entre las llamas de la última noche de la Tierra,
cuando nadie entienda ya ningún significado,
si es que algo tuvo sentido alguna vez.


Roger Wolfe. Arde Babilonia.
Ed: Visor