...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

ANTONIO RIGO












En el descampado hay un remolque con un
carrusel
destartalado entre dos furgonetas preparadas para
el desguace, brota en la parte superior de la noria
un almendro permanentemente en flor. Ocultas tras
las ruedas deshinchadas del insólito carruaje
dormitan, adoquines desvanecidos, las voces de los niños.


                               ***


Y entra el otoño
El hombre está apoyado en el quicio
de la enorme puerta verde, el rugido
de un camión le impide escuchar el balbuceo
del grillo, a su izquierda una sirena toca fin
y enfrente las luces del bar parpadean amarillos
fluorescentes, pasan un coche de bomberos y una
gigantesca máquina excavadora, ambos levantan una
nube de humo azulado, flotan en el aire distancia y
lejanía suficientes para arropar al hombre en la
más completa soledad, lentitud.
Cae un relámpago y entra el otoño.

Poemas del polígono industrial. Ed Bitzoc.


martes, 28 de septiembre de 2010

NICOLE BLAY FRANZKE
















Crónicas de Asturias (III)

Cada mañana, a las diez y media, abro la ventana y veo el mismo paisaje:
el lomo agachado de la mujer con sombrero de paja, cavando la tierra.
Seguramente lleva ahí desde las siete.
Al caer el sol, sigue cavando en la misma posición.
Siembra paciencia con cada gesto, pero la tierra se empeña en no ceder.
Desde mi cama, le escribo este poema: seguro que si lo oyera, me escupiría sobre el papel. 

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WORKING CLASS HERO

domingo, 26 de septiembre de 2010

EMILI SÁNCHEZ RUBIO

















Quiero ser una piedra.
Quiero ser una piedra.
Quiero ser una piedra y ya casi lo tengo,
pero pediría ser una piedra de río
y las piedras no piden nada.




Aristotélica

En mi jardín
vive el hombre
que ve un árbol
en la mano
que sustenta una semilla.



Árbol II

Un hombre como yo
llora al mirar un árbol.
Su condición de esqueleto cubierto por la sangre
le lleva a tropezar con todo,
a producir estruendo para llegar a algo.
Un hombre como yo
se acerca al nogal, al pistacho,
al almendro bajo el azote del viento y el palo.
Tal vez espera aprender de sus heridas.
Tal vez una palabra,
el entendimiento de la cáscara que se precipita al suelo.

Jardín en construcción.  Diputación Foral de Álava.  XX Premio de poesía Ernestina Champourcin.

sábado, 25 de septiembre de 2010

ENRIQUE FALCÓN



MORATALAZ


                                                          On a pile of lime
                                                          (Robert Lowell)


yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.
Un día la cogí
y la elevé por los aires.

De mi mano nunca supe nada. Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las aceras.

Nunca más volvió.

Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.

Un día tomé mi mano mas mendiga
y la eche a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.
Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.

ENRIQUE FALCÓN.    AMONAL Y OTROS POEMAS.     EDICIONES IDEA.
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miércoles, 22 de septiembre de 2010

DYLAN THOMAS





La fuerza que por el verde tallo impulsa a la flor
impulsa mis verdes años; la que marchita la raíz del árbol
es la que me destruye.
Y yo estoy mudo para decirle a la encorvada rosa
que la misma fiebre invernal dobla mi juventud.

La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
impulsa mi roja sangre; la que seca los arroyos parlantes
vuelve cera los míos.
Y yo estoy mudo para contarle a mis venas
cómo la misma boca bebe del manantial de la montaña.

La mano que arremolina el agua del estanque
remueve las arenas; la que amarra las ráfagas del viento
iza mi vela de sudario.
Y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que el barro del verdugo está hecho de mi arcilla.

Los labios del tiempo sorben del manantial;
el amor gotea y se acumula, mas la sangre vertida
calmará sus pesares.
Y yo estoy mudo para decirle al viento en la intemperie
cómo ha trazado el tiempo un cielo entre los astros.

Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada
que en mi sábana avanza encorvado el mismo gusano.

martes, 21 de septiembre de 2010

GSÚS BONILLA




ESTE POEMA –lo escribieron a medias– los huesos
y el desasosiego de mis muertos.

de donde yo vengo, de donde yo era
se le conoce a una fuente como la del espino
y cuando era chico –poco antes de ahora-
había una higuera y comíamos higos.            hoy
al lado de aquella infancia hay una ermita
que rinde pleitesía a una virgen de mentira;

pero siempre                       –cuando yo era chico–
poco antes de ahora
hubo un camino preñado de secretos
con su cuneta sembrada de silencios
y mi ignorancia.          
                llegaba el buen tiempo
                         y florecían
rosas y zarzas                     con sus espinas.

¿de dónde yo vengo?          ¿cuándo yo era?
.

domingo, 19 de septiembre de 2010

CARLOS SALEM

















LOS MALOS

Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.
En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.
Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.
Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra muchacha
que trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan de que los israelíes
son los malos.
Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los que venden millones son los malos.
Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.

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sábado, 18 de septiembre de 2010

ANTONIO ORIHUELA.














Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.

La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.

Loca de contento,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.

Cuando termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.

Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...

Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse

en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,

y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.


Antonio Orihuela.       Piedra, corazón del mundo

viernes, 17 de septiembre de 2010

ROQUE DALTON



A LA CARTA


Sírvame la ópera Madame Butterfly


término medio
con salsa de maní picante
y un poco de gobierno español
con trocitos de invierno.

Después me trae a un soldado de la Primera Brigada de Artillería
en completo estado de ebriedad
un par de mirtos
la erupción del Krakatoa
y el servicio postal a la luz de la filosofía.

De beber
algo que no desmaye en su difícil pero honrosa tarea.

Los postres se los pediré después.

Ah
y palillos de dientes. 





jueves, 16 de septiembre de 2010

ADAM ZAGAJEWSKI



SOBRE LA NATACIÓN


Los ríos de este país son dulces
como el canto de los trovadores,
el sol pesado camina hacia el poniente
en carros amarillos y circenses.
En las pequeñas iglesias rurales
la tela del silencio se revela, tan antiguo
y tan justo, que hasta el aliento
puede desgarrarla.
Me gusta nadar en el mar, porque no cesa
de hablar consigo mismo
con voz monótona, de caminante
que no recuerda
cuánto tiempo hace ya que partió.
Nadar es como un rezo:
las manos se separan y se juntan,
se juntan y separan,
casi hasta el infinito.

Traducido por Elzbieta Bortkiewicz    Poemas escogidos.   Editorial pre-textos

AC/DC LET THERE BE ROCK





Pura poesía

Al principio
Atrás en Mil novecientos cincuenta y cinco
El hombre no conocía nada sobre espectáculos de rock n roll
Y todo lo que implicaba.
El hombre blanco tenía a smoltz
Y el hombre negro tenia Blues
Nadie sabía lo que iban a hacer
Pero Tchaikovsky dio las noticias: - El dijo-
- Hágase el sonido -
...y se hizo el sonido.
- Hágase la luz -
...y se hizo la luz.
- Hágase la batería -
...y se hizo la batería.
- Hágase la guitarra -
...y se hizo la guitarra.
- Oh, Hágase el rock -
Y asi vino a suceder.
Así fue como nació el rock nroll.
A través de toda la tierra en cada banda de rock
Fue estallando una tormenta.
El guitarrista se volvió famoso.
El hombre de negocios se hizo rico.
Y en cada taberna había una super estrella
Con siete años punteando.
Había Quince millones de dedos
Aprendiendo a tocar
Y puedes escuchar esos dedos puntear
Y esto es lo que tienen que decir:
- Hágase la luz -
- Sonido -
- Baterías -
- Guitarra -
- Hágase el rock -
Una noche en un club llamado "La mano agitada"
Había una banda de rock a noventa y dos decibelios.
La música era buena y a todo volumen
Y el cantante se dio la vuelta y dijo a la multitud:
Hágase el rooooooooooock...


miércoles, 15 de septiembre de 2010

WISLAWA SZYMBORSKA













Primera fotografía de Hitler 


¿Quién es ese rorro en pañales?
¿Vaya, es Adolfito, el hijo de los señores Hitler!
¿Llegará a ser doctor en derecho?
¡Tenor en la ópera de Viena?
¿De quién es esa manita?, ¿y esa orejona?, ¿y el ojito y la naricilla?
De quién es la pancita llena de leche aún no se sabe:
¿de un impresor, un médico, un comerciante o un cura?
¿A dónde llegarán esas piernecitas tan graciosas, a dónde?
¿Al jardín, a la escuela, a la oficina, al matrimonio
quizá con la hija del alcalde?

Nene, angelito, rey de la casa, solete,
cuando vino al mundo hace ahora un año,
no faltaron señales en la tierra y en el cielo:
sol primaveral, geranios en las ventanas,
música de organillo en el patio de la casa,
un buen augurio envuelto en papel rosado,
el sueño profético de la madre antes del parto:
ver una paloma en sueños -albricias-,
cogerla con la mano -el huesped tan esperado está al llegar.
Tac, tac, ¿quién es?, el corazón de Adolfito palpita.

Babero, chupete, pañal, sonajero,
el crío, gracias a Dios y toquemos madera,
está sano, un gatito en su cestita, se parece a sus padres
y a los niños de todos los álbumes familiares.
No, ahora nada de berrinches, ¿eh?,
debajo de esta tela negra el fotógrafo hará ¡clic!

Estudio Klinger, Grabenstrasse, Braunen,
Y Braunen es un pueblo pequeño pero digno,
establecimientos de confianza, bonachones vecinos,
olor a bizcocho y a jabón de saín.
No se oye aullar a los perros ni los pasos del destino.
El profesor de historia se afloja el cuello
y bosteza sobre sus cuadernos.


WISLAWA SZYMBORSKA.   PAISAJE CON GRANO DE ARENA.
LUMEN
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DEEP PURPLE - SMOKE ON THE WATER

martes, 14 de septiembre de 2010

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO















EL LUCHADOR

me desperté,
tras una siesta
de 15 minutos,
recuperado y en forma

abrí los ojos
y obtuve ese placer,
ya sabes,
cuando piensas:
mi vida funciona

luego cobré
conciencia de
la realidad:
durante la
última semana
me habían
despedido de
mi trabajo
y a mi madre
le habían
diagnosticado
un cáncer de mama

casi me hundo
al recordarlo

y entonces hice
lo que tú o aquel
o cualquiera
hubiese hecho:

me incorporé
de la cama

listo
para
seguir
luchando.

José Ángel Barrueco, Para estas noches de insomnio, Colección Zigurat, 2010