ENRIQUE FALCÓN - EL FIN Y LA CAÍDA

ENRIQUE FALCÓN

ESPAÑA Y POESÍA, VIEJITA Y REGAÑADA

con la complicidad de Eladio Orta

En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera

los poetas comen jeringuillas con leche

carne de avestruz

brotan de las cuevas con un poco de saliva

se derraman por el campo como niños sin dientes.

En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios

no hay huelgas generales:

los poetas las evitan con un trapo en la boca

brotan de las cuevas con temblores de piel

y lamen los cercados de los hombres ricos.

En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos

se prohíben cosas que no sean de madera:

con blancos mondadientes se arrancan los colmillos

los poetas honestos de todo el país

brotan de las cuevas con los párpados mudos

para luego calmarse con trescientos espejos

los poetas honestos de todo el país.

Mi?

verdadero conflicto:

que me muerden mis versos,

que no tengo país.

Once poetas críticos 

en la poesía española reciente 

BAILE DEL SOL 

TODOS VOSOTROS

TODOS VOSOTROS

Para ser la mano y la protesta

que combaten con pan la bruma en un cuchillo.

Para transformar el miedo largo que nos sitia

y decir que no hay victoria

ni en los perros del amo ni en su caza del hombre.

Porque van a mirarnos los hijos del tiempo

altamente en su grito hermano decisivo

cuando estalla con la siembra su asirse a la esperanza.

Porque la vida, pese a todo, importa y con ella resistimos,

así puedas tú abrirme y escucharme:

que aquí se te invita a levantarte.

Por detrás del precipicio,

clarea urgente el canto de la espiga

desde el suelo que sois todos vosotros.

Enrique Falcón, Para un tiempo herido,

(Antología poética 1998-2008)

Ediciones Amargord

ENRIQUE FALCÓN - AMONAL PARA UNA FOSA COMÚN

AMONAL PARA UNA FOSA COMÚN


                                                      ...En 1996 subían por las urnas 
                                             los supervivientes de una dictadura...


Uno se desnuda al paso
cuerpo añico adentro de las tardes tontas,
y se mira en las estatuas
compadece en sus masacres
todo cuanto hiciera sin salida.
Así uno se desnuda, se despoja de muertos
y ventila el cuarto
con un suave saludo de desaparecido.
Vamos a decir que no ocurriera
que no están vivos todavía
y ocupando despachos y brindando en sus fiestas
por todos los muertos felices.
Vamos a decir que ya han perdido,
que se les tira palomas en todos los zoológicos,
comenzando sus caras
a no ser demasiado,
a cubrirse de helechos y a vengarse las víctimas.
Uno se desnuda y enloquecen los trajes
al saber del aullido de los presos, las fosas,
-al esqueleto amarillo
ya podéis odiarlo.

AMONAL Y OTROS POEMAS. ENRIQUE FALCÓN. EDICIONES IDEA

ENRIQUE FALCÓN

MORATALAZ


                                                          On a pile of lime
                                                          (Robert Lowell)


yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.
Un día la cogí
y la elevé por los aires.

De mi mano nunca supe nada. Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las aceras.

Nunca más volvió.

Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.

Un día tomé mi mano mas mendiga
y la eche a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.
Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.

ENRIQUE FALCÓN.    AMONAL Y OTROS POEMAS.     EDICIONES IDEA.
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