Cometa era yo en el soplo del aire,
con el pelo revuelto.
Pero ¿quién tiró de la cuerda?
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El ser humano es impaciencia.
Nace empujando hacia el día
a través de la herida materna.
Y toda la vida lo empuja
su propia circulación sanguínea,
que corra, que no llegue tarde,
que alcance cuanto antes
el límite.
Y todo él sofoco, destrozado,
una herida total,
impaciente con su última impaciencia,
se atraviesa a sí mismo, dirigido
hacia la ensordecida noche del más allá.
¿Por qué es tan impaciente?
¿Quién, aún más impaciente, lo llama?
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Viví en el siglo más de oro,
en la sociedad más feliz,
en el régimen más justo,
bajo la doctrina más sabia,
con la moral más pura,
en la camaradería más eterna,
encaminada hacia el futuro más bello...
Me salté el comparativo,
directo en el superlativo situaron mi vida.
Obligatorio era que la sonrisa
fuese la más luminosa,
el momento, el más histórico,
la fiesta, la más festiva,
el progreso, el más progresista.
Yo creí con la fe más pura,
con el más ardiente ardor ardí.
Y cada segundo viví de puntillas:
a sobrepasar el listón, sor lo más...
Y sólo, no sé por qué, mis versos
tristes, más tristes se sobresaltan,
tristes, hasta no poder ser.
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Los crímenes se repiten.
No tienes pasado si no tienes memoria.
Y encima pretendes futuro.
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Los asesinados mañana
hoy observan en la pantalla televisiva
a los asesinados de ayer.
Y cada uno a sí mismo se dice:
¡No, un disparate así no puede
ocurrirme a mí!
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Blaga Dimitrova
La Poesía, señor hidalgo
Traducción: Zhivka Baltadzhieva
