...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

sábado, 29 de septiembre de 2012

IGNACIO ARRABAL - ADIÓS DEFINITIVO



ADIÓS DEFINITIVO

Me marcho donde no me tenga la vida en vilo,
donde no sangren los libros de poemas
y busque el sol
mi ventana
                  para posarse.
Me marcho vacío de equipaje y de memoria.
No son muchas las cosas que me llevo;
algunas hace tiempo que ya no me pertenecen
y otras han ido con el tiempo perdiendo su magia.
Adonde voy no me sirven los libros
ni las fotos que no me miran ya,
ni tantos inviernos fríos en las manos.
Sospecho,
mientras destruyo las últimas cartas de amor,
que siempre quise ir con mi vida a otra parte,
al lugar donde tú me esperas
y me dicen tus ojos que todo empieza de nuevo.


Ignacio Arrabal. 
Voces del extremo. Antología 1999-2011


viernes, 21 de septiembre de 2012

PATRICIO RASCÓN - OLVIDAR EL OLVIDO


DEBAJO DE LA CAMA

ese chiquillo que escapa
de la casa de sus padres
–perseguido por su padre–
y se refugia en la casa de su abuela
debajo de la cama de su abuela

ese niño que se mea
debajo de la cama de su abuela
–aterrado ante los zapatos
y las amenazas del padre–
ese chiquillo nunca
saldrá de debajo de la cama
es otro el que recibe la paliza del padre

es por otro niño
por quienes lloran la madre y la abuela
porque él nunca saldrá de debajo de la cama


Patricio Rascón. Olvidar el olvido
Ed. Baile del Sol. 2012


jueves, 20 de septiembre de 2012

TOMEU RIPOLL - EL VERBO MÁS ANCHO





Ediciones La Baragaña se complace en invitarles a la presentación del libro
El verbo más ancho
de Tomeu Ripoll

El acto tendrá lugar en la terraza del Café Ses Voltes  (a las faldas de la Catedral),
 el próximo jueves día 20 de septiembre a las 20 h.
Presentarán el libro, junto al autor,  Miquel Àngel Lladó y Jorge Espina.
Habrá algo para picar  y una actuación musical.    Os esperamos.


domingo, 16 de septiembre de 2012

CELSO EMILIO FERREIRO - MONÓLOGO DEL VIEJO TRABAJADOR


MONÓLOGO DEL VIEJO TRABAJADOR

Ahora tomo el sol. Pero hasta ahora
trabajé cincuenta años sin sosiego.
Comí el pan sudando día a día
en un trabajar continuo.
Gasté el tiempo con el jornal de los sábados,
pasó la primavera, vino el invierno.
Le di al patrón la flor de mi esfuerzo
y mi juventud. Nada tengo.
El patrón está rico a mi cuenta,
yo, a la suya, estoy viejo.
Bien pensado el patrón todo me lo debe.
Yo no le debo
ni siquiera este sol que ahora tomo.

Mientras lo tomo, espero.

                *****

MONÓLOGO DO VELLO TRABALLADOR

agora tomo o sol. Pero até agora
traballéi cincoenta anos sin sosego.
Comín o pan suando día a día
nun labourar arreo.
Gastéi o tempo co xornal dos sábados,
pasóu a primavera, veu o inverno.
Dinlle ao patrón a frol do meu esforzo
i a miña mocedade. Nada teño.
O patrón está rico á miña conta,
eu, á súa, estóu vello.
Ben pensado o patrón todo mo debe.
Eu non lle debo
nin xiquera iste sol que agora tomo.

Mentras o tomo, espero.


jueves, 13 de septiembre de 2012

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ - MANDAMIENTO


MANDAMIENTO

Amar a cada uno por su nombre
en un idioma impar, íntimo código
en el que cada sílaba sea un mimo.

Amar a cada cual por la manera 
intrépida o celosa de apretar
el paso en la borrasca y por el cúmulo
de discapacidades que lo azoran.

Amar a cada prójimo en su fe
por la ráfaga débil que lo surca

por sus contradicciones, sus bostezos
y el temblor de sus piernas entumecidas.

Amar a contrapelo, amar a ciegas,
celebrar que tendemos hacia el otro
el pulso, sin que nadie nos lo mande.

Juan Antonio Bermúdez.
Voces del Extremo. Antología 1999-2011


lunes, 10 de septiembre de 2012

GIOCONDA BELLI - LUCIÉRNAGAS


LUCIÉRNAGAS

A las cinco de la tarde

cuando el resplandor se queda sin brillo
y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día
oigo el grupo bullicioso de niños
que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto 

se dispersan entre los arbustos,
gritan su excitación, palpan su deslumbre
se arma un círculo alrededor de la pequeña
que muestra la encendida cuenca de sus manos
titilando.

Antiguo oficio humano

este de querer atrapar la luz.

¿Te acuerdas de la última vez que creímos poder iluminar la noche?


El tiempo nos ha vaciado de fulgor.

Pero la oscuridad
sigue poblada de luciérnagas.


GIOCONDA BELLI
Mi íntima multitud. Visor de Poesía


sábado, 8 de septiembre de 2012

ISLA CORREYERO - DIARIO DE UNA ENFERMERA. 2


MUERTE DE UN NIÑO. 5 de enero de 1994

Es misterioso ver morir a un niño enfermo.
(La piedad no existe para quien observa la belleza).

Su corazón continúa deslumbrando la cama. Durante 
el dulce ejercicio del pecho desnudo, la boca contiene
una profunda sombra que alienta todavía.

No pesa nada un niño cuando se está muriendo. Es
una leve pluma que va cayendo a un patio y, como
cae la nieve, se aposenta en la noche.

¡Oh pequeño empujado! ¡Rey deshaciéndose, valientemente serio!

Tus lívidos temblores aún están recibiendo las palabras  queridas.
Tus dedos casi azules quieren tocar el aire.

Por obra de la luna un almendro florece.

Al lado de la cama ya hay vibración de hierba.

El polvo de la muerte te ha cambiado los ojos y caes, 
sin movimiento, al último latido.

(La piedad no existe para quien estudia la belleza).

                                 ***

EXPLORACIÓN GINECOLÓGICA. 8 de enero de 1994

Con una lágrima de luz amarilla al fondo de los ojos
la mujer, desnuda, no obstante cubierta con la sabanilla, 
sentía la exploración del ginecólogo, abajo, descubriendo
la mística clausura del bebé.

"Señora, su embarazo resulta ser un algo luminoso y 
animal, como paloma o mariposa o ángel, especialmente
leve y algo líquido".
"Mi mano entra en usted y es dulce la percepción del 
ser que le acompaña".
"No quiero el guante, no, debo tocar más desnudo y
cierto su línea del arcoiris".

"Asómese, enfermera, fluye niebla y dolor de esta vagina".

"Qué profundo es el aliento que percibo! ¡Qué infantil
agitación recuerdo de belleza y regresión! ¡Qué tejido
celeste y solitario posee la criatura!"

"¿De qué iluminación guardiana es este hijo?"

"Señora, no se levante hasta el noveno mes de esta camilla".
"Déjeme comprender sus lágrimas de fuego".
"He quedado dócil de memoria y ciego con el fulgor".

"Acepte toda mi fortuna".
"Acepte toda mi tímida necesidad".

                              ***

CADENA PERPETUA. 12 de febrero de 1994

¡Oh dulce criatura de 17 años!
¡Oh dulce enfermo hueco de 37 kilos!, que ya estás
bordeando la madura belleza de la muerte.

Verte tan triste como la mariposa azul que vigila tus 
ojos es para todos los que te cuidamos un dolorido y 
materno viaje hacia los bosques.

¡Oh bella criatura de palidez extrema,
frente cargada de todo el universo,
dime qué muda preocupación te hunde los hombros
en las almohadas y te tiene, hermosísimo, en esa
condenada postura de inocente!

Por tus labios de niño que siempre ha estado enfermo
solo sale una curva de amarilla paciencia y, aquí,
en el hospital,
nos arrojas miradas de divino extasiado.

¿Que ves tras los cristales turbios de la ventana?
¡Que cárcel es esta pequeña habitación a donde solo
llega el soplo cansado de tu oxigeno!
Así, peinado, sin un solo cabello, no hay confusión
posible de no alcanzar tus venas...

Una sonrisa oscura, una preciosa máscara de ciervo
encadenado nos muestras cada día...

Y te oímos, a veces,
vivo, desnudo, triste, tu corazón furioso.

                      
ISLA CORREYERO. DIARIO DE UNA ENFERMERA
HUERGA Y FIERRO EDITORES

miércoles, 5 de septiembre de 2012

RAYMOND CARVER SIGUE VIVO


NIEVE (A)

el minero se ahorcó
con la cuerda de una persiana
en el porche de su casa

acudimos a verlo
casi todos los niños de la barriada

lo mirábamos en silencio
con respeto

pero hacía mucho frío
y comenzó a nevar


abandonamos al muerto
y nos fuimos a jugar con la nieve

era la primera vez
que veíamos la nieve

           

Patricio Rascón. Olvidar el olvido.
Ed. Baile del sol 


domingo, 2 de septiembre de 2012

TERESA RITA LOPES - CICATRIZ


UN VIEJO RITUAL

Hoy para cumplir 
un viejo 
ritual
                            
                  decreté
                  que era 
                  el día 
                  de mis muertos:

escribí
un poema
quiero decir 
varios 

                  cambié   
                  una planta
                  a un tiesto
                  más grande

Y amamanté
con lágrimas
a todos los seres
del mundo

                  mis hermanos
                  huérfanos
                  en este azar sufrido
                  de nacer


                *****

La vida de cada uno
tiene dos edades:
antes
y después
de la muerte de la Madre


                *****

Madre
eras mentira en tu ataúd

Apenas te toqué las manos
vi que no eras tú aquella
Tu cadáver era un extraño
vestido con tu ropa
fingiendo
que eras tú

Lo maldije
como a un impostor.


Teresa Rita Lopes. Cicatriz
El bardo colección de poesía.
Edición bilingüe de Perfecto Cuadrado


sábado, 1 de septiembre de 2012

ENCUENTRO DE ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ


Palma de Mallorca
Hoy 1 de septiembre, a las 20 h. en el Café terraza Ses Voltes
Encuentro de escritores por Ciudad Juárez.

Todas las predicciones señalan que no lloverá esta noche de 20 a 22 horas. Y si lo hiciera, debajo de los paraguas no llueve.

Este evento no se suspende aunque llueva y truene. Los poetas, se empapan, así como los fantasmas atraviesan las paredes o como los asesinos en México traspasan la justicia sin mojarse, los poetas, se empapan, y toda la gente que con su presencia apuntale esta cita histórica, esa gente comprometida que lea y escuche, y ese público comprometido que escuche y responda, demostrará que el mal tiempo no es suficiente para derrotarlos.