...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

viernes, 30 de diciembre de 2011

ADRIENNE RICH



POSIBLES INMIGRANTES
ATENCIÓN POR FAVOR


O cruzas
esta puerta 
o no la cruzarás.


Si pasas por ella
siempre existe el peligro
de recordar tu nombre.


Las cosas te observan doblemente
debes mirar una vez más
y dejarlas que sucedan.


Si no pasas
posible es
que vivas con dignidad


que mantengas tus principios
que conserves tu posición
que mueras con valentía


pero mucho te deslumbrará,
mucho intentará rehuirte,
¿con cuánto sacrificio, quién sabe?



Adrienne Rich. Antología poética. Visor de Poesía

miércoles, 28 de diciembre de 2011

GSÚS BONILLA - OTROS TIEMPOS





hubo gentes que adoraron al centeno


y al trigo


y al dios PAN
que acababa de ser madre


hubo hijos aferrados a la rueda de un molino
donde hubo gentes
que soñaban mondas de patatas noches de mucho frío


y soñaban carbón


y saliva


y llagas
llagas también


hubo hambres y misericordias
que soñaron gentes


y hubo horrores
soñando hombres y mujeres tatuados con un número


hubo mujeres
que rezaron cruces


y hubo señales que soñaron lutos


y lutos soñando brevedad


y sueños de tiempo


y gentes que soñaron otros tiempos.

Gsus Bonilla. Ovejas esquiladas, que temblaban de frío.
Bartleby Editores.

lunes, 26 de diciembre de 2011

JOSÉ MARÍA GÓMEZ VALERO



LA BALLESTA

Este poema es una flecha lanzada
contra la lluvia que divide los cuerpos,
contra la lluvia que desciende
como hacha de hielo sobre la tierra,
la que siempre forma los mismos charcos
en las mismas calles. La misma lluvia
que derribará este poema.
La que lo hundirá en el barro.


CÍRCULOS CONCÉNTRICOS

El profesor dibujó
dos círculos perfectos
y seguidamente dijo:
¿veis?, como una rueda.
El niño inquirió:
sí, como unos ojos.
El profesor respondió:
no, como una rueda.


EL LOCO

Mostró a los ancianos
su ropa empapada,
su pelo mojado,
sus manos llenas de barro.
La lluvia no llegará, le dijeron,
tú sabes que la lluvia no llegará.


LA TORMENTA

Se asustó
cuando llegaron los primeros truenos.
Su madre se acercó para arroparla:
ya no eres una niña pequeña,
no deberías tener miedo,
es sólo el cielo, amor,
la lluvia, la tormenta.
Y ya no pudo decir nada más.
Su mano firme
también temblaba.


Once poetas críticos en la poesía española reciente
Baile del Sol (Tenerife 2007)

viernes, 23 de diciembre de 2011

DAVID GONZÁLEZ - LA NAVIDAD

   
     LA NAVIDAD


     era por estas fechas,
     en días como estos:


     a mi madre se la veía feliz.


     en días como estos,
     a mi madre siempre se la veía feliz:


     era porque hacía sol
y   podía tender fuera la ropa.


     era por estas fechas,
     en días como estos:


     en el patio de luces
     la vida florecía,
     como si fuese primavera,


y    mi madre era feliz.


Felices fiestas y feliz año Bro. 
Felices fiestas y feliz años a todos

Algo que declarar. Poesía de no ficción 
David González. (Bartleby Editores)

jueves, 22 de diciembre de 2011

ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER


En las ramas bailaban las frescas gotas de agua,
se abrazaban los pinos
y se susurraban mañanas de amor.
El rosal también existía,
los abetos, los castaños
hasta los naranjos tenían
presencia en los olores.
En el horizonte se presentía un mundo
posible, junto al llanto
se escuchaba la risa,
 junto a la oscuridad, la luz.

El rumor del patio. Antonio Martínez i Ferrer


martes, 20 de diciembre de 2011

JOAN MARGARIT - REFUGIOS



REFUGIOS


He conservado pocos: uno de ellos
es el recuerdo de aquellas mañanas
de un invierno en Girona con las calles
cubiertas por la nieve.
El humo de una estufa comenzaba 
lentamente a escribir un poema futuro.


Guardo pocos refugios: los olores
que fuí coleccionando al recoger del suelo
los paquetes vacíos de tabaco,
aquel mítico rubio que traía
un perfume de nombres de películas.


Una fotografía de mi padre sonriente
mirando con franqueza hacia la cámara.
Yo cesé de escucharle. Él cesó
de hablar y de escuchar.
Me dejó una sonrisa, justo esa
de la fotografía.
Me basta así para no ser un huérfano.

JOAN MARGARIT.  REFUGIOS
CÁLCULO DE ESTRUCTURAS. (VISOR DE POESÍA)

domingo, 18 de diciembre de 2011

PRESENTACIÓN DE BUKOWSKI CLUB, ANTOLOGÍA POÉTICA



El Lunes, 19 de diciembre a las 21:00 horas en Gruta77 C/ del cuclillo 6 Madrid.  
FIESTA PRESENTACIÓN DEL LIBRO BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA.

CON CONCIERTO DE KIKE SUÁREZ Y LA DESBANDADA

98 poetas, de diversos países y comunidades autónomas, que han recitado en el ya mítico 

bar Bukowski Club.
Un lujo de libro, y una fiesta, que no se puede uno perder.
Entrada Gratuita.



Salgo a la calle.
Miro un perro.
Ladra a una pared
que contesta abriendo la puerta.
Detrás de la esquina
demasiados gritos
para un día sin reyes decapitados.
Los árboles callan
un minuto entero
para coger aire.
La niña,
ha dejado caer el helado,
reclama una explicación a sus manos
y le señalan las arrugas de una vieja
desapareciendo bajo la sal.
Repito:
Muerte sólo es una palabra.
Repito:
Ayer, aun podía entender
cómo estaban colocados
los silencios.
Salgo de la ducha.
Una estrella de mar
se alimenta del agua
que cae de los dedos.
Olvido cómo es el contorno
de un hombre.
El habitante del tiempo agoniza.
Pide, en voz baja,
otra oportunidad para retrasar el reloj.
Para continuar esclavo
en la habitación de cristal,
virgen de haber escuchado
la perfecta agonía
de los cuerpos haciéndose ceniza.
De pronto,
las noticias de las tres y cuarto.


RAFEL LLOBET DEIÁ.  BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA.
CANALLA EDICIONES 2011

viernes, 16 de diciembre de 2011

GLORIA GIL ROMERA



Desencanto de la chica que se creía novia del artista de telenovela


He visto hoy tu foto en el periódico
y la he recortado. Tenías
los ojos azules y estabas
preocupado.
La tengo pegada en la puerta de alguna casa, perdona
el descuido y el tono narrativo.


Te vi el domingo en la tele. Me pregunto
si lo de ser actor es todo fingido. Nunca me hablas de estas cosas.
Y no sé tampoco lo que haces cuando no es domingo.
Ten cuidado. No bebas mucho.


Hoy te han hecho un a entrevista en la revista de siempre,
pero eso ya lo sabes. 
Salían fotos tuyas, de nuevo,
te has cortado el pelo
y no me lo habías contado,
cómo eres, desde luego.


¿Creías que no me enteraría?
La he visto hoy, y a ti de su brazo, tonteando.
Parecías feliz, aunque cansado,
sí, te he visto con otra, en las noticias.
Y ahora mismo te abandono,
porque una cosa es que yo esté loca
y otra que no tenga dignidad.

Gloría Gil Romera. La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger
Bartleby Editores. Selección de David González.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ


LA REVUELTA DE LOS CONEJOS

Sentimos un reguero de conejos nerviosos
inflamándonos las venas,
corriendo suavemente por nuestros intestinos,
limpiándonos por dentro
la arenilla de la muerte,
el hollín de las mentiras,
la ceniza sin forma de la vida simulada.
Los sentimos correr y los sentimos
nerviosos e impacientes
por salirnos por la boca y por los ojos.
Saben bien que los zorros
les acechan ahí fuera.
Pero deben salir.
Pero quieren salir.
Pero van a salir.

Once poetas críticos 
en la poesía española reciente 
BAILE DEL SOL  

lunes, 12 de diciembre de 2011

ISABEL PÉREZ MONTALBÁN


TERCERA ENSEÑANZA


Materias que no enseñan en la escuela:
Tener mucha paciencia. Cuidar la duna móvil
y el barro ajardinado de los días.
Beber el llanto seco. Comer óxido y pan.
Conducirse en los tanques del domingo violento.
Desvestirse con prisa. Cerrar con fuerza el grifo
caliente del deseo. Contener toda náusea.
Leer a los suicidas, a los supervivientes
boreales del gulag, del holocausto.
Mirar lo que soñé en la distancia:
una casa en la playa hoy en ruinas,
guarida de las ratas y los yonkis.
No confundir molinos con gigantes.
Familia significa las voces de un pastor
que agrupa a su rebaño. Y también
perderse en lo nocturno por el monte,
pasar miedo, soltarse de la cuerda
colgada a un precipicio de abandono.
De memoria aprenderse y después olvidarse.

Once poetas críticos 
en la poesía española reciente 
BAILE DEL SOL 

sábado, 10 de diciembre de 2011

FERNANDO MENÉNDEZ - EL HABITANTE DE LAS FOTOGRAFÍAS.


  Dolían los brazos de rascarse las calcomanías.
Nuestra preferencia cambiaba con el aire, con la
simple patada a una piedra. Teníamos, eso sí, la 
saliva, el tiro a una rata que cambiaba  de alcan-
tarilla, los partidos a diez goles.

                                    ***

    Mi madre tiene patillas  largas  y canosas  y el
pelo despeinado. Un  aro  de  pirata  en la  oreja
izquierda y muchos  problemas  para dormir  las
horas necesarias. Mi madre aparenta más edad  
de la que tiene y presume de ello. Invita a comer
a las putas de nuestra calle y se  pinta los labios
para ir a por el pan. Mi madre tiene la voz ronca
y bebe  bourbon a  sorbos  muy  pequeños.  Me 
prepara zumo todas las mañanas  y no  soporta
que saque  malas  notas. Tiene el  cuerpo  lleno 
de tatuajes y siempre me llama a casa si piensa
llegar tarde.

                                 ***


Vayas por la calle que vayas, al fondo siempre
se ve una mancha azul de mar. Me separo del
grupo en cuanto puedo. Supongo que tardarán
un  rato  en  echarme  de  menos.  Están  muy 
ocupados en  hablar todos a la vez y en hacer
comentarios de cada cosa que ven. Dos niños
juegan al frontón contra la puerta de un garaje.
Del portal de al lado sale un hombre con bigote
a llamarles la atención por el ruido que meten.
Cuando el hombre vuelve a entrar en el edificio,
les pido a los chicos la pelota. Les guiño un ojo.
En  cuanto   lance, habrá  que  echar  a  correr 
como locos. En dirección al mar.


Fernando Menéndez. El habitante de las fotografías (KRK)

viernes, 9 de diciembre de 2011

PACO PIQUER VENTO - NADA ES VERDAD, (NI ES MENTIRA)

   
   Piquer no nos aburre con grandes descripciones de los escenarios, nos cuenta de los protagonistas justo lo que necesitamos saber. Que son, como los personajes de Carver, seres grises, perdedores que se rebelan contra el tedio, contra un díos que va escribiendo su destino al mismo tiempo que transcurren sus días, improvisando y haciendo de ellos seres cada vez más infelices. Paco narra con una sencillez y soltura Barojiana. Dibuja en sus caras la confusión y la perplejidad del que espera cualquier cosa menos eso, la angustiosa realidad que encontramos al doblar una esquina de la vida. 
    Es esta una novela de estructura “clásica”: presentación de los personajes y sus frustraciones sentimentales durante los dos primeros capítulos,  para en el tercero comenzar con una sorprendente noticia que nos introduce ya en el núcleo. Los cuatro personajes que conocemos son los personajes de una novela y el escritor, que acaba de firmar el contrato editorial de su vida, sufre de regreso a casa un accidente de tráfico, un accidente que deja en coma al creador de los personajes que nos ha presentado hasta el momento. Paco Piquer, penetra en esa nada, en ese limbo en el que transcurre la historia. 
    Nada es verdad... (ni es mentira) es una obra de interesante complejidad en la que Piquer parece hacernos una confesión íntima, logrando que nos reconozcamos como él en el personaje de una novela inacabada, una novela que el autor puede abandonar en cualquier momento y de la que por desgracia a nosotros nunca se nos pedirá opinión.
Del mismo modo somos la victima y el verdugo. Ese autor que escribe su propio guión, que trata de dirigir la suerte de su vida, hasta que la naturaleza arbitraria  del destino, altera de un modo inesperado el devenir de los hechos.                                           
J: Espina

Paco Piquer  Vento. Nada es verdad, (ni es mentira)
III PREMIO DE NOVELA CIUDAD DE NOEGA (SEPTEM EDICIONES)

miércoles, 7 de diciembre de 2011

WISLAWA SZYMBORSKA



EL MANZANO


En el paraíso de mayo, un bello manzano
que, con sus flores, como de risas, se estremece,


yo debajo, él tan inconsciente del bien y del mal,
que ante ello se encoge de ramas,


yo debajo, él de nadie, de cualquiera que diga de él    mío,
cargado solo con el presentimiento de la fruta,


yo debajo, él tan ajeno, a qué año, qué país,
qué planeta y a dónde rueda,


yo debajo, él tan poco familiar y tan diferente, 
que ni me consuela ni me espanta,


yo debajo, él indiferente a cualquier cosa que pase,
tembloroso de paciencia con cada hoja,


yo debajo, él tan inconcebible, como si yo con él soñara,
o como si todo, menos él, fuera un sueño
demasiado visible y vanidoso,


quedarme un poco más, no volver a casa.
Solo los presos ansían volver a casa.


El gran número fin y principio (Poesía Hiperión)

lunes, 5 de diciembre de 2011

PHILIP LARKIN - NADA QUE DECIR



NADA QUE DECIR


Para naciones imprecisas como maleza,
para los nómadas que viven entre las rocas,
tribus de baja estatura y cara de enfado,
y para las familias unidas por adoquines
en pueblos con molinos de oscuras mañanas,
la vida es una muerte lenta.
Y también sus distintas maneras
de edificar, de bendecir
de medir el amor y el dinero
son variantes de una muerte lenta.
El día que uno pasa cazando un cerdo
o celebrando un fiesta en el jardín,
horas que dan fe
 o dan a luz, avanzan
hacia una muerte igualmente lenta.
Y decir eso para algunos
no significa nada; a otros les deja
sin nada que decir.

Philip Larkin, Nada que decir
Las bodas de Pendecostés. Lumen

jueves, 1 de diciembre de 2011

NICANOR PARRA - ADVERTENCIA AL LECTOR



El autor no responde de las molestias que puedan 
          ocasionar sus escritos:
aunque le pese
el lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un  humorista consumado,
después de haber reducido a polvo el dogma de la 
          Santísima Trinidad
¿respondió acaso de su herejía?
y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¿En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!


Según los doctores de la ley este libro no debiera
          publicarse:
la palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
menos aún la palabra dolor,
la palabra torcuato.
Sillas y mesas si que figuran a granel,
¡ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a
        pedazos.



miércoles, 30 de noviembre de 2011

JOAN MARGARIT





DISCURSO DEL MÉTODO


De niño ya buscaba las ventanas
para poder huir con la mirada.
Desde entonces, si entro en un lugar,
miro con atención dónde dejo el abrigo
y dónde está la puerta de salida.
Libertad, para mí, quiere decir huida.
Hay muchas puertas en el mundo.
Incluso el sexo, en caso de emergencia,
puede serlo, aunque todas van cerrándose
y, para huir, muy pronto quedarán
tan solo las ventanas de la infancia.
De par en par abiertas para poder saltar.


                    ***


FINAL DEL CUENTO


Estrellas reflejadas en el agua
del aljibe acecharon a otras vidas
mucho ante que a la nuestra.


El aljibe esta noche de verano
guarda, más frágil que el reflejo
de estrella alguna,
el de aquella sonrisa perdida para siempre.
Los perros lo saquean
cuando van a beber el agua negra.


                        ***


ESCENA


Una pareja joven en la barra.
Ella lleva los labios muy pintados,
las manos de uñas largas, perfiladas.
Él es ágil y fuerte, con un fondo
de ternura y los ojos negros de gavilán.
Se están mirando, hablan en voz baja,
sonríen en silencio y se acarician.


De la barra a las mesas, unos pasos tan sólo.
Allí, en una de ellas, se sienta una pareja
–una vieja y un viejo– que callan sin mirarse.
Mientras, afuera pasa una ambulancia
igual que la trompeta del Juicio.


Joan Margarit. Cálculo de estructuras.
Visor de Poesía