PEQUEÑOS CAMPOS EN LAS MONTAÑAS
Mi pequeño campesino de la infancia contado por la ventisca,
¿qué ha quedado de nosotros?
Dime qué ha pasado.
Ha quedado poco y menos aún. Poco:
una sombra, un árbol arrancado, un anillo roto.
Y aquí se ha conservado todavía.
Aquí, arrojado a las piedras.
Aquí, que hace falta demasiado sudor.
Y también demasiada fidelidad
a la pobreza llena de agujeros. Nada para el cliente.
Sólo para el hombre que era silencio, como un liquen,
hasta de piedra sabe moler una pizca de harina
y le basta.
Se humilla el último
quien conoce el valor de la humildad
y el centimo de la alabanza.
A la montaña
huyó otra vez el rebelde. Pero a acabar sus días. Solo.
Pequeños campos. Cintas en la corona.
Paz a nosotros.
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Campanas
Milan Rúfus
La Poesía, señor hidalgo
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