EL DESORDEN DE NOVIEMBRE - MARÍA JESÚS SILVA

PRESENTACIÓN EL DÍA 28 DE NOVIEMBRE, 20H

EN LA BIBLIOTECA DE BABEL. C/ ARABÍ Nº 4 PALMA DE MALLORCA.

DENTRO DEL 19 ANIVERSARIO DEL ÚLTIMO JUEVES.

La  escalera

Apoyada en un rincón

entre la puerta y el armario

se oculta la vieja escalera.

Ha perdido algunos tornillos

y se posa en un muro de lamento.

Infinitas capas de pintura

ocultan el brillo de los escalones.

El óxido ha deformado

y fracturado peldaños.

Espera cuidados

y defiende que su voladizo es fuerte

todavía.

Mañana la suprimen

llega la otra

más joven

apenas pesa.

Extensible

y transformable.

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La plancha

Las arrugas se amontonan resecas

alojadas en la doblez

de un surco yermo.

La plancha se arrastra

desorientada

intenta aplastar la desidia

ahuecar un frunce

bajo la fibra de los días.

Tiempo amortajado

entre gotas de vapor.

Nebulosa infranqueable.

********************

La estantería

La estantería llena de polvo

sujeta lecturas de años

se curva con silencios y noches insomnes.

Apoyada entre los libros

una máscara veneciana

recuerda la dualidad de la vida.

Una foto de Cracovia

en un cementerio judío

se oculta entre versos

advierte un pequeño holocausto

sufrido en las baldas.

Faltan novelas

poemas acuchillados en una maleta

que viajan con otra vida

hacia otro estante.

********************

La bañera

El agua de la bañera está fría.

Restos de espuma y aceite

intentan mantenerse en la superficie.

Cercos de gotas salpican los azulejos

formando una acuarela de caricias.

Una esponja flota en un ángulo

termina por hundirse

entre escamas de piel.

La bañera vacía

tiene un borde gris

mancha la porcelana

define un paradigma de frontera

lo que hubo

lo que hay.

**********

La cómoda

La cómoda blanca

contiene tres cajones

cada uno sujeta

un trozo de vida.

El primero alberga el presente

agónico

se tambalea en las horas.

El segundo almacena el ayer

burla al presente

se retan.

El tercero guarda el futuro

no puede abrirse.

María Jesús Silva

El desorden de noviembre

Ediciones La Baragaña

**************

El desorden de noviembre es el acta de defunción poética de un tiempo que, se presume, fue feliz. La casa habitada por objetos que, a su modo, hablan, ofrecen indicios, y sirven de pretexto a la autora para generar el acto poético. Es un paisaje después de la batalla, los restos de la juerga, los despojos de un acto amoroso, a cuya visión asistimos los lectores a través del humo de la tetera, de los libros que imaginamos un poco empolvados en el anaquel, en el recipiente de una bañera ahora vacía pero que en su día contuvo los fluidos de la felicidad. Desorden de noviembre posee "unidad de tono", esa cualidad que tanto ponderaba Horacio, y que confiere al poemario de María Jesús Silva una coloración que uno, caprichosamente, relaciona con el violeta, el añil de una seda desgastada y, acaso, el gris naval, con manchas aproximativas de óxido o de color yodo.

Juan Gracia Armendáriz

   

LAS CANCIONES DE JEFF GOBLIN - JAVIER BARRERA

INGEBORG BACHMANN - ÚLTIMOS POEMAS

EN VERDAD
                                                     Para Ana Ajmátova

A quien nunca se quedó sin palabras,
yo os lo digo,
quien sólo sabe ayudarse a sí mismo
con las palabras,

a éste no se le puede ayudar.
Ni por el camino corto
ni por el largo.

Hacer sostenible una única frase,
aguantar en el ding-dong de las palabras.

Nadie escriba esta frase
que no la firme.

               *****

NADA DE DELIKATESSEN

Ya nada me gusta.

¿Debo 
ataviar una metáfora
con una flor de almendro?,
¿crucificar la sintaxis
sobre un efecto de luz?
¿Quién se romperá la cabeza
por cosas tan superfluas–?

He aprendido a ser sensata 
con las palabras
que hay
(para la clase más baja)

hambre 
             deshonra
                             lágrimas
y
                                           tinieblas.

Con los sollozos depurados,
con la desesperación
(y desespero de la desesperación)
por tanta miseria,
por el estado de los enfermos, el coste de la vida,
me las arreglaré.

No descuido la escritura,
sino a mí misma.
Los otros saben 
dios lo sabe
qué hacer con las palabras.
Yo no soy mi asistente.

¿Debo aprisionar un pensamiento
llevarlo a la iluminada celda de una frase?
¿Alimentar oídos y ojos
con bocados de palabras de primera?,
¿investigar la líbido de una vocal,
averiguar el valor amateur de nuestras consonantes?

¿Tengo que,
con la cabeza apedreada,
con el espasmo de escribir en esta mano
bajo la presión de trescientas noches
romper el papel,
barrer las urdidas óperas de palabras,
destruyendo así: yo tú y él ella lo

nosotros vosotros?

(Que sea. Que sean los otros.)

Mi parte, que se pierda.
                       
               *****

Ingeborg Bachmann
Últimos poemas
Poesía Hiperión

JOSEP M. RODRIGUEZ - EROSIÓN Y NECESIDAD

EROSIÓN

I

El sol es un faquir
que se ha tumbado
                              lento
sobre pinos de aguja.

Miro las montañas.

Hay algo de la piedra 
que se pierde en el viento.
Erosión.

Camino por el bosque.

Hace frío
y el arroyo está helado.

En su interior,
se ha quedado atrapada una pequeña hoja.

La mirada está atenta:
Esa imagen resume
                                qué pasa en la memoria.

II

Sobre las montañas,
nubes
          llenas
como esas bolsas blancas de los supermercados.

Camino por el bosque.

Estoy alerta.
La mirada me explica cuanto soy.

Por eso me he negado a la alegría.

¿Acaso la memoria
es algo más que el eco de lo que ya hemos sido?

Sólo tengo interés por el instante.
El resto es erosión
                              o me erosiona.

                        *****

NECESIDAD

Los almendros
                        ¿han vuelto a florecer
o son copos prendidos en sus ramas?

La belleza me encierra en la belleza.

Espacio vegetal.
                           Y en el suelo,
el barro,
la nieve embrutecida,
como una imperfección del todo necesaria.

También las sensaciones forman charcos,
se acumulan.

La belleza me encierra en la belleza,
crea adicción,

me hace sentir que pertenezco a algo

–Maldigo la autoestima
y la seguridad en uno mismo–.

Por encima de todo somos cuerpo:
necesidad de tacto,

necesidad.

La belleza me encierra en la belleza.
Espacio vegetal.
                          Hace frío,

las sensaciones nacen en la piel,

son una lluvia lenta,
                                hacia adentro.

Josep M. Rodríguez
Raíz. 
VII Premio Emilio  Alarcos.
Visor de Poesía

JOSÉ CORREDOR-MATHEOS / SIN RUIDO

       

       Mañana, si es que abren, pasaré por el banco, a pedir 
que me aclaren cuál es la situación de mis ahorros, y temo 
no entender lo que me digan, porque ellos siempre cuentan 
con los dedos.
       Cómo  decirle al pájaro que el mundo no ha perdido su 
misterio, pero que él y yo tendremos que escondernos para
seguir cantando.

                                        *****

         Poco antes que Pompeya quedara destruida para siem-
pre, las gentes paseaban, bebían y cantaban o leían a Ovidio.
Ahora tú mismo vives como si todo fuera a seguir siempre así,
aunque no ignoras que el volcán ha empezado ya a rugir. Tú 
sigue paseando. Puedes beber, cantar o leer al poeta que 
prefieras, mas no olvides que vives en Pompeya y la historia
está siempre repitiéndose.

                                        *****

         El presente, lo único que tienes, es igual a la nada.
Pero quizá podrías cogerlo por sorpresa y encerrarlo después
en una jaula y, con mucha paciencia, esperar a que cante.
         Se dice que un presente con una hermosa voz es el bien
más preciado.
       
                                        *****

Que sea primavera
cuando escribas
y el día, como hoy,
tenga un sol cuya luz
no proyecte más sombra
que la que dan las alas 
de los pájaros.
Que tus pasos te alejen 
más de ti 
y que cada palabra,
cada verso,
sea lo que esperabas
y no acababa nunca
de llegar.


José Corredor-Matheos
Sin ruido
TusQuets editores

JOSÉ WATANABE - POEMAS

LA SANGRE

Los médicos escuchan con el estetoscopio

el paso rumoroso de nuestra sangre, lo escuchan

como una revelación que nunca comparten, no dicen

con alegría: tu sangre no ha huido.

La sangre puede huir. Los órganos están fijos,

palpitando en su profunda oquedad, pero la sangre

puede salir de su límite, franquear la piel y saltar al mundo.

Si la sangre huye sabrá remontar colinas

así como se extiende abundante y silenciosa

por el hígado, sabrá fluir por los arcos de los puentes

así como avanza por las esclusas del corazón,

sabrá pasar bajo  las raíces enmarañadas de los sauces

así como pasa entre la arboladura de los pulmones.

La sangre puede inundar todos los paisajes.

La sangre de los asesinados va delante de nosotros

y vibra

como un horizonte infame.

                              *****

EL ALGARROBO

El sol ha regresado esta tarde al desierto

como una fiera radiante. Viéndolo así,

tan furioso, se diría que viene de calcinar toda la tierra.

Ha venido a ensañarse

donde todo ya parece agonizar. Huyeron

del repaso de los muertos el zorro gris, los alacranes

y la invisible serpiente de arena.

Sólo el algarrobo, acostumbrado como está

a su vida intensa pero precaria, ha permanecido quieto,

solitario entre las dunas innumerables.

Este árbol nudoso, en su crecimiento

ha fijado posturas inconcebibles: alguna vez

cimbró la cintura como un danzante joven y desmañado,

alguna vez, aturdido,

estiró erráticamente los brazos retorcidos,

alguna vez dejó caer una rama en tierra como una rendición.

No hay cuerpo más torturado.

Lo único  feliz en él es su altísima cabellera verde que va

donde el viento quiere que vaya.

                            *****

BASHO

El estanque antiguo,
ninguna rana.
El poeta escribe con su bastón en la superficie.
Hace cuatro siglos que tiembla el agua.

                            *****

EL MARATONISTA

Te has metido solo en esto, muchacho,
pero tu lentitud nos angustia a todos.
Después de tantos kilómetros, se acabaron tus fuerzas,
pero todavía insistes en llegar a donde ya no importa.
Esto ya no tiene sentido, no abuses
de nuestra piedad: anda a tu casa
y comprende que alcanzarte una esponja con agua
fue lo único que pudimos hacer por ti.

(Pero ama al niño que cree que puede 
lanzar su energía como un rayo al centro de tu cuerpo
y a la vieja
que se santigua como si viera pasar un santo lastimado)

Tus piernas son cada vez más pesadas.
Conozco cómo es eso: también sé
lo que es ansiar desesperadamente aire
para durar un poco más.

Al dar la curva encontrarás una calle solitaria.
Cambia el paso allí, disimula tu fracaso y camina
lentamente
pisando las hojas amarillas de la morera
como hago yo cada día, ya libre de toda competencia.


José Watanabe
Banderas detrás de la niebla
Editorial Pre-textos

JOSÉ ANTONIO FERNÁNDEZ - TRES POEMAS: BOSQUE, PÁJARO Y BIENAVENTURADOS

Hacer un bosque exige unir los árboles

con un anillo peculiar,

ponerle pájaros,

algunos quietos, otros atrapados

en ramas que son jaulas y no ramas.

Tocar el agua

con la punta de un dedo que no es nuestro

también requiere un fin determinado.

Notar el ritmo de las ondas

y el vértigo del barco, que es un dedo.

Notar la hoja mojada de algún charco.

Sentir el salto de las gotas

que escapan, de ese modo, de la fuerza

de su contorno distintivo.

Ser bañista

en una gota saltarina fuera del bosque,

antes del rompimiento universal

es un modo aleatorio de volver al origen.

También buscar palabras

que no son las más ciertas, pues son números

que van de más a menos hasta el cero infinito.

Hay modos de decir.

Hay modos de contar o de callar,

incluso, hay modos de sumar,

o de mirar,

y hay modos de escribir o de entender

que son variables de un estado:

ese ojo que nos mira, inmóvil

y geométrico, que es el nuestro, el único

que mira y ve lo ciego, eso que está

al lado mismo de otro idioma.

                  ***

He decidido hablar de pájaros.

Así, escribiendo pájaro en el aire

con la brasa de un lápiz invisible

conseguiré que un viento peculiar

remueva y mueva las conciencias.

Igual que cuando atamos una anilla

al ala rompedora y le grabamos

el número siguiente al anterior.

Hablar de pájaros es eso.

O como cuando hacemos de las plumas

un modo de metáfora al revés.

Así, leyendo pájaro en el aire

habré llegado al modo de entender

la volatilidad de la escritura,

la paridad de la cadencia, habré

aprendido a diferenciar el humo

inconfundible de un avión

del humo propio de una nube.

Hablar de pájaros no es fácil.

Pues cuanto más me acerco a la palabra,

cuantos más picos, plumas o alas busque

más nada quedará del pájaro.

¿O hablaba de poesía?

¿No será que poesía y pájaro

son la misma palabra. ¿No será

que con distintas letras

se puede retomar el mismo vuelo?

                   ***

Bienaventurado el latifundista,

suya será, también, la Tierra Prometida.

El dictador de las colonias de ultramar

pues su bigote merecerá el embalsamiento de los años.

Bienaventurado el político que escoge zapatos con cuña, 

su voz será lo único que quede bajo el peso de una losa.

Bienaventurado el dios minúsculo porque se rindió en el último peldaño,

el caza recompensas,

suyo es el mérito de los salarios.

Bienaventurado el último poeta, bienaventurado sea, y alguna plaga reciba.

Los cierra sobres, siempre que den por terminada su huelga indefinida. 

Y así se les sequen los labios, decía una maldición gitana.

Bienaventurado el lector que cree haber encontrado el doble sentido,

el marido juguetón que utiliza un puño americano.

Bienaventurado el cura de mi pueblo, famoso por sus blancas manos,

los empresarios paternalistas, por incumplir nueve Mandamientos.

Bienaventurado el consentidor de plegarias porque de él será el privilegio del último suspiro, 

el saqueador de columnas, también bienaventurado, inventor de los paraguas desechables.

Bienaventurado el pescador de aguas bravas, el cuerno del unicornio, la figura de Buda en estado catatónico, el arlequín alegre, bienaventurado el domador de mariposas, el carcelero que realiza horas extras, el listo y  la lista, el amo de la casa, las casas sin cosas, los santos oficios.

Bienaventurado el marmolista, merecedor de los royalties de nuestros epitafios y amén.

José Antonio Fernández. 

POETRY SLAM MALLORCA

ENRIQUE FALCÓN - EL FIN Y LA CAÍDA

ENRIQUE CABEZÓN - DESDECIR - POEMAS

une assurance que oui 

me dices que sabes cuál es el lugar donde estar, siempre lo has sabido y ahora más, / me dices que éste siempre ha sido ese lugar para estar. Aquí // me asomo a laventana / ciego en una ciudad de ciegos // el sol rasga la niebla con sus cuchillos naranjas // te pregunto / por qué nadie quiere ir donde hay tanta luz

                                                         *****

sans titre 

dibujando juntos un paisaje de carne, el pelo del pintor alimenta la mano, el papel y nuestro estómago / somos el humo de esa cazuela que prepara la comida de hoy / nuestros destinos flotan con él / el amor es un mundo de olores / somos el humo del cocido

                                                         *****

tú miras los adoquines / yo miro sus trajes / estamos en el centro de la calle / en la niebla blanca/ de este invierno que es todos los inviernos / me pregunto / en qué momento / nos tocará correr/ y si lo haremos / hacia ellos

                                                         *****

ser el saco / serlo / para justificar los golpes recibidos / para esperar quieto / la seca explosión de los puños / para encajar la vida y sus derrotas / y no sufrir ante el inminente chasquido / de los huesos

                                                         *****

ya sé que lo dejamos de hacer cuando ellos lo ordenaron / que nos premiaron con la golosina de mascota que son / las palmadas en la espalda de los poderosos y sus secuaces / ya sé que así uno vive más tranquilo y que el tiempo traerá / antologías y homenajes / que llenar ese anaquel de historia frustrada y frustrante / qué esperar de las bibliotecas y los cementerios si no silencio / y asépticos aplausos en la distancia / ya sé que todo lo que hacemos los que nacimos a este lado / es sospechoso y genera miedos y odios atávicos / y eso está bien / estoy conforme / con que se sientan así //nos dijeron que vaciásemos de contenido la palabra «escritura» / como el molde de escayola de la cara de un muerto / un vaciado de formas quietas // nos dijeron que no hurgásemos en ese extraño lugar / donde se muerden el cuello veracidad y verosimilitud / ese espacio fértil entre artificio y mentira // nos dijeron pensar solo en la funcionalidad / y nunca mezcléis arte política vida sociedad / demasiados ingredientes— decían / y eso está bien para otros / pero yo no estoy conforme // así que con el vigor en que se ocuparon en anularnos / con la saña que invirtieron en no hacerse eco de nuestra existencia / yo trabajo en llenar de sentido / para mí / la palabra / «escritura» // duela o no

Enrique Cabezón

Desdecir

Amargor Ediciones